Чистилище

Евгений Збицкий

Этот сборник не претендует на признание высокого полёта мыслей. Эти стихи откроют вам нечто иное: вы увидите рядового человека, старательно играющего по законам Вселенной, но иногда не выдерживающего этой игры. Вы увидите меня в состоянии отчаянья, когда спасением является только лист бумаги и ручка. Вы увидите меня живым.

«Наверное, пришел и мой час…»

Наверное, пришел и мой час.

Может быть, очередь подошла:

Момент, когда последняя эмоция предаст,

И душу окутает мгла.

Невероятно сложно проститься с этим,

Да и не хочу прощаться, честно.

Я люблю, когда внутри теплый ветер

Не позволяет мозгу сесть в кресло.

Просто смотрю, что мир более усердно

Атакует моё подсознание,

И, как бы ни было скверно,

Оно ломается в отчаянии.

Уже второй круг после той, что взорвала,

Второй мир высушивает бабочек.

А я всё пытаюсь разглядеть в новых стеклах вокзала

Элементы прошлых тапочек.

Меня всё ещё держит на плаву желание

Верить, что здесь оценят тепло и нежность,

Лишь каплю обоюдного понимания

С горячим стуком под одеждою.

Нет, здесь тоже достаточно просто

Пояснили, что не нуждаются в глазах верных,

Достаточно порно жесткого,

С непересекающимися взглядами на стены.

И я уже привыкать начинаю к этому,

Что секс — не любовь, а вожделение.

Что не обязательно питать эмоции светлые

И за оплошности просить прощения.

И я уже становлюсь чуть похожим

На новый эталон возрастной категории,

Когда плевать, во что ты одета, когда ветер до дрожи,

Плевать, что нет записей в общей истории.

Неважно, что беремся за руки, потому что надо,

Что нет места поцелуям в ладони,

Неважно, что в душе прохлада,

Необязательно знать, что она стонет.

Да, сложно пока, разрывает на части,

Изнутри бьет то, что не в цене сегодня.

Запах её духов как фрагмент страсти,

Уже не совсем модно.

Да и вроде не прошу розовых соплей,

Криков: «Мимими, любимый, милый!».

Просто охота слышать: «Эй, смотри, с ней,

Какой идет парень счастливый».

Просто иногда слышать, что нужен,

Что являюсь опорой и теплым одеялом.

Просто готовить совместно ужин

И смотреть, чтобы ночью не раскрывалась.

Слышать ее в трубке дыхание,

Чувствовать, как беснуется эйфория,

Привычное «скучаю» на прощание,

И приятно-редкие крылья.

Возможно к лучшему это всё,

Что перестраиваться начал под лад заточенный,

Сердце не обидится и перенесет.

Просто даже фальшивого счастья хочется.

Ну вот, вылетело ещё одно, о котором не расскажу.

Привет моим глазам, всё наладится, верьте.

Сами знаете, что не для себя пишу,

Скорее, для щелки в закрытой дверце.