Чистилище

Евгений Збицкий

Этот сборник не претендует на признание высокого полёта мыслей. Эти стихи откроют вам нечто иное: вы увидите рядового человека, старательно играющего по законам Вселенной, но иногда не выдерживающего этой игры. Вы увидите меня в состоянии отчаянья, когда спасением является только лист бумаги и ручка. Вы увидите меня живым.

«Не на шутку разыгралась осень…»

Не на шутку разыгралась осень,

Льёт потоками из сердца телеграммы.

То прижмёт к земле, то вновь подбросит,

То затянет, то откроет раны.

Очень много мыслей без основы.

Удивительно, что рифма держит марку.

С телефоном поделиться словом

Хочется в маршрутке, дома, в парке.

Много мусора в главе незаурядной,

Чашка чая — и вперёд без остановки.

Пусть немного грустно и прохладно,

Не утратил письменной сноровки.

Я пишу с разбегом ровно в сутки

Что-то для себя, а что-то — в массы.

Разыгрались строки не на шутку,

Жаль, что большинство теряю сразу.

В сеть стихи сочатся осторожно,

Личности стараюсь не озвучить.

Просто одному прочесть текст можно,

А другим пустое нехрен мучать.

Мои темы ограничены по списку:

Я, мой мир, родители и ты.

И порой, подвергнув сердце риску,

В Интернет идут мои мечты,

И они завязаны до смерти,

С темами, что выше я учёл.

С вечной верой в шанс открытой дверцы,

С шепотом: «Простите. Я пришел».

Я по жизни идиот, не прекращая,

Не заглядываю в завтрашний рассвет,

Что имею, в глупости теряю

И пишу под дымом сигарет.

Видно, что исчезнуть будет лучше,

Перестать бить в раненые души.

Ненавижу наводить смурные тучи

Тем, кому был долго очень нужен.

Добрый день! Пустыня чувств нелепых,

Я вдруг извиниться захотел.

Долго насыщался я, как хлебом,

Из твоих животворящих стрел.

Я исполню долг перед душою,

Я опять кричать хочу: «Прости!»

Стыдно, если честно, пред тобою,

Что попался на твоём пути.

Занесло, ни капли не жалею,

Я влюбился и не совладать,

С тем, как средь пустых ночных скамеек,

Ты умеешь нежно обнимать.

Жаль, что твоих нервов я истратил

Столько, сколько тратят за всю жизнь.

Жаль, что в нашем мире должных статей

Не увидел сокровенный смысл.

Плохо, что родители поддержат,

Скажут тихо: «Ты держись, сынок».

Лучше скальпелем на клетку под одеждой,

Чтоб не ошибался больше впрок.

Странно, что опять начал об общем,

А закончил, как всегда, тобою.

Ты не забывай в психеях ночи

То, что я тебя совсем не стою.

То, что жду тебя, — моя проблема,

Пусть она останется со мною.

Жизнь — моментов красочных дилемма,

Как прожить их счастливо без боя.

Улыбнусь, когда тебя замечу,

Если разрешишь, я подойду.

Спросишь: «Ждёшь ещё?», а я отвечу:

«Что за глупость! Ну конечно, жду».

Я опять писал стих хаотично,

Всё объял и ровно ничего,

Брошу в Сеть, но не для глаз публичных —

Хочется для взгляда одного.

Не люблю, что ты это читаешь,

Но всегда мечтаю, чтоб прочла.

Ты сама прекрасно понимаешь:

Для тебя написаны слова.