Завещание великого шамана. Книга 1

Александр Алексеевич Колупаев, 2018

Офицер-десантник выносит из боя раненого товарища. Отец спасенного призывает его к себе и нарекает сыном. Старик – верховный шаман, ему подвластны тайны бытия. В день смерти шаман приказывает своим сыновьям, родному и приемному, пройти посвящение. В таинственном обряде они получают доступ к памяти кремниевого «компьютера». Узнав, что человечество – прихоть цивилизации, именуемой «система», – наши герои воздействуют на неё. Система допускает их к путешествию во времени и делает доступным новый мир. Жестокие нравы средневековья привели общество к войнам. Жизнь целого народа поставлена в угоду кучки людей, захвативших власть.

Глава четырнадцатая

Утро в горах это нечто! Прохладный воздух, стекающий с горных вершин смешивается с теплым, заночевавшим у края долины. Туман стелется белой кисеей, клубится крутолобыми барашками у кромки гор, и, наконец, израненный лучами восходящего солнца, нехотя уползает в рощу, волоча за собой дымные хвосты. Воздух, до краев напоенный ароматом хвои, такой чистоты, что кажется, это не солнце освещает вершины гор, а сами они светятся от счастья, приветствуя всех и вся в это летнее утро!

Я шлепал босыми ногами по тропинке, пробегающей по огороду, к речке. Умыться холоднющей водой, которую щедро поставляли тающие в горах ледники, посидеть на скамеечке, помечтать неизвестно о чем под шум воды — разве может упустить городской житель такую роскошь?

Дойдя до реки и бросив полотенце на ветки ивы, я ногой боязливо потрогал воду. К моему удивлению, она была не столь уж и холодной. Раздеться, и взгромоздится на крутой валун, было делом нескольких секунд. Что-то я забоялся прыгать в прозрачно — зеленую глубину омута: запротестовало тело, холодной казалась вода. Стал сползать постепенно, подвывая от восторга и прохлады речных струй. Все! Хватить пищать! Плюхнулся с головой в воду и поплыл к другому берегу. Уцепился за ветки, оттолкнулся ногами от толстого корня и поплыл обратно.

— Как водичка? Бодрит? — на валуне стоял Архипов.

«А дедок — то ничего, в спортивной форме! Мускулистый и жилистый, ни капельки жира….»

Инспектор Архипов, пружинно оттолкнулся от валуна, почти без всплеска вошел в воду и вынырнул почти у другого берега.

«Метров семнадцать будет, молодец наставник!» — похвалил я пловца.

Минут пять он плескался, нырял и фыркал от восторга.

— Как спалось — почивалось, в доме тёщи? — спросил он, выйдя из воды, и ловко поймав брошенное мной полотенце.

— Да прекрасно всё! — я энергичными движениями растирал озябшее тело.

Архипов легкими касаниями только промокнул капельки воды на своих плечах. В утреннем воздухе от его тела шёл легкий пар.

— А что, Саша, не подадите ли мне тапочки, знаете, неохота ноги песком пачкать. — Думаю, вы не в большой обиде, что я вас так назвал? Мое оправдание только в том, что я старше вас.

— Нет, не в обиде, даже немного приятно, повеяло чем-то домашним, детским. Да и по старшинству, вам это вполне допустимо.

— Как думаете, насколько я старше вас? — Архипов аккуратно разостлал полотенце на ветках.

— Думаю — вдвое, вам года пятьдесят четыре, максимум пятьдесят восемь!

— Ну, одну цифру вы точно угадали! А какой из моих возрастов вам интересен?

— Как понять какой? У человека только один возраст от рождения и до конца жизни.

— Э-э, не скажите! У любого индивида три возраста: первый — это срок его жизни, в паспорте просчитано, сколько раз за время пребывания его в этом мире планета Земля обернулась вокруг Солнца, второй — биологический, это сравнение его организма по шкале лет. И, наконец, третий, реальный. Сколько лет он пробыл на этой планете.

— А что — мы можем ещё жить на других планетах, это что космические путешествия?

— Не совсем космические, скорее путешествия во времени. Вот вы отмерили мне за пятьдесят, на самом деле мой биологический возраст — двадцать пять! Это я вам должен подавать тапочки, так как моложе вас на целых шесть лет! Если вы заглянете в мой паспорт, то там написано, что мне восемьдесят два года. На самом деле мне — сто восемьдесят три года! В тысяча восемьсот тридцать первом, в год моего рождения, Пушкину было тридцать два года и до смерти ещё шесть лет!

— Ого! Чуть пораньше бы вам родиться, и могли бы встретиться!

— Зачем пораньше, мы встречались с ним….

— С Пушкиным?! — слегка опешил я.

— Ага, с Александром Сергеевичем, через два года после моего дня рождения.

— Ну…. Что вы в два года могли помнить…. — разочарованно протянул я.

— Почему, мне не два года было, а сто двадцать, и беседовал я с ним не один раз. Первый раз — в тридцать третьем, второй раз — в тридцать девятом и последний в тысяча восемьсот сорок седьмом!

— Насколько мне не изменяет память, Пушкин умер от дуэльной раны в феврале тридцать седьмого! Значит, два раза вы встречались с ним на том свете?!

— На этом, Александр Петрович, на этом!

— Понятно: путешествие во времени, но только как это возможно? Человека то нет в живых?!

— А там мутная история! Поэты, они как? Тщеславны и гордыни в них через край! Вот добился Пушкин руки Натали Гончаровой, а сердца? Лестно было первой Петербургской красавице, ещё бы — жена знаменитости! Благоволит сам царь! Назначил камергером, а это возможность бывать при дворе, да что там! Обязанность! Постепенно прозрел наш поэт — видит запал на его жёнушку сам император российский! И дело идет к полной взаимности…. А носить рога, хоть и позолоченные, гордость не позволяет! Вот и стал тренироваться в стрельбе из пистолета. Только и охранка не дремала. Всесильный Бенкендорф, был большим, и заметьте, искренним поклонником творчества Пушкина! Сопоставив все донесения, понял: эти два человека живыми друг с другом не разойдутся. Вот и поставил поэта перед выбором, или жить в изгнании, или…. Да и публикации дальнейших работ были бы невозможны…. Или смерть! Правда, эта смерть мнимая! Похороны — фарс, гроб не вскрывать, в склепе так же никого не хоронить…

— Это слишком! У Пушкиных к тому времени было четверо детей, и Натали в нем души не чаяла! Пушкин мог в памфлетах так ославить монарха!

— Мог…. Да ничего он не мог! Вы не жили при абсолютной монархии! Там пойди хоть чуть-чуть против царя и все — вход в высшее общество закрыт! Никто из издателей не осмелится даже строчки напечатать! И все: ты — общественный труп! Это с непомерно раздутым тщеславием Александра Сергеевича? Вот и была инсценирована сцена дуэли. Как тут не поверить всему этому царскому бомонду? Дантес, красавец, великолепный танцор, галантен донельзя, и Пушкин — чернявенький коротышка, на голову ниже Натали, а танцевать так на аркане не затянешь! Шеф жандармов знал, на каких струнах сыграть! Вот когда мы беседовали с Александром Сергеевичем первый раз, он немного жалел о случившемся, тосковал о России, но не так, чтобы очень, французский язык знал превосходно, да и муза повернулась к нему другим боком. Выдохся он в поэзии, ещё в России пробовать начал писать прозу: помните «Капитанскую дочку»? А вот во второй раз уже гордился славой писателя — и как не гордиться: более пятидесяти романов написал!

— Так почему мы не знаем этих произведений?! Почему не гордимся нашим не только поэтом, но и писателем?

— А как вы это представляете? Россия с болью и скорбью похоронила великого поэта, на черной речке оборвалась его жизнь, и вдруг француз, и вдруг возродился во Франции!

Посмотрите внимательно, куда был ранен Пушкин? Вот записки сведущего человека: «Пушкин был ранен в правую сторону живота, пуля, раздробив кость верхней части ноги у соединения с тазом, глубоко вошла в живот и там остановилась.… » В любом случае рана привела к большой потери крови. По показаниям слуг, окровавленные тряпки выносили тазами. Столько крови просто нет в человеке! По показаниям одного врача, который за три рубля попросил слугу передать один из этих, так сказать, бинтов, так вот — кровь на нем была не человека, а животного!

— Здесь могла быть фальсификация: три рубля, в те времена, неплохие деньги для слуги!

— И тут я с вами согласен! А скажите, милейший Александр Петрович, с раной живота, и пулей внутри, как долго может прожить человек? Страдая и мучаясь? Да любой хирург вам скажет — шесть часов и шансы на жизнь будут равны тридцати процентам! А через двенадцать часов — смерть! Однозначно и бесповоротно! А Пушкин умер через сорок шесть часов после ранения! Причем, его рану дозволено было осмотреть трем врачам, а случайно оказавшийся доктор Шольц, тут же был вызван к шефу жандармов! Чего стоит визит доктора Арндта, имеющего чин придворного врача. Но вот похороны поэта — это просто отдельная детективная история!

Положили в гроб, который сопровождали близкий слуга и неизвестный человек, друзей не допустили, отпевали в церкви в закрытом гробу, затем ещё большая странность — повезли в Конюшенную церковь, А должны были отпевать в Исакии! Конюшенная церковь-то императорская! А вынос тела напоминал военную операцию: во главе — начальник штаба корпуса жандармов Дубельт и с ним два десятка жандармских чинов. По соседним дворам расставлены многочисленные пикеты. Список провожающих крайне ограничен. Гроб с телом покойного сопровождал Тургенев, вот что пишет он о случае, когда почтовая карета на дороге потеснила сани с гробом: «От резкого поворота ящик с телом покойного соскользнул в снег таким образом, что наполовину остался на санях. Возница спокойно поднял его и поместил обратно….» И это, заметьте, дубовый гроб, лежащий в просмоленном дубовом ящике! Выходит — он был пустой!

— Так что же на самом деле произошло с Пушкиным и, с какого боку тут французский писатель! — мне показалось, что наша дискуссия хоть и затянулась, однако имела какой-то пусть и непонятный для меня смысл.

— А-а! Вот тут и кроется главный смысл! Чтобы жить, так как хотел этого поэт, ему нужно было исчезнуть! Бенкендорф не зря ел казённый хлеб! Все, что связано с дуэлью и самой смертью Пушкина — миф, выдумка, если хотите — мыльный пузырь! Шестого февраля, в монастыре, хоронили вовсе не Пушкина, еще третьего февраля он пересек границу Польши, а уже десятого был во Франции, где поселился рядом со скромным человечком, писавшим небольшие заметки в газетах и опубликовавшем два сравнительно сереньких романа. И вдруг за тринадцать лет такой взрыв, подряд почти двадцать нашумевших романов. Затем — поездка в Россию. Петербург, Кавказ, везде встречи, фурор, а главное: за почти годовое путешествие — три романа! И это в дороге и в пирушках?! А так, вы спросите, имя этого писателя? Извольте — Александр Дюма!

— Быть не может! Это проверить просто — на камзоле, в музее Пушкина, есть его кровь. Генетический анализ и сравнение с кровью родственников сразу выявят истину!

Архипов загадочно улыбнулся, встал со скамейки, где мы сидели, и внимательно поглядев на меня, сказал:

— А вот этого от вас я и добивался: ваши способности к нахождению быстрого решения в любых сомнениях приведут вас к резкому повороту в вашей судьбе. А что касается крови, то не сомневайтесь — она подлинная! Не зря же я встречался с ним в одна тысяча восемьсот сороковом году!