Это сознание горожанина, ежедневно проходящего по одной и той же улице,
наталкивающегося взглядом на знакомые книжные переплёты на домашних полках, думающего изо дня в день одни и те же торопливые мысли.
Конечно, этот человек продвигался на ощупь, спотыкаясь на каждом шагу, как и все люди, занимающиеся поиском и лишённые дара предвидения – лишь случайно
наталкивающиеся на открытия, к которым вовсе и не стремились.
Вечно неугомонным, вечно ищущим что-то новое, постоянно стремящимся что-то изменить и тем не менее неизменно
наталкивающимся на прежние ошибки.
Вообще ничего, кроме
наталкивающихся друг на друга бессвязных мыслей.