[на границе времени]
И друг на друга мы весьма похожи:
И воронье над городом, и тот прохожий,
Что тенью чиркнул, точно спичкой, о подъезд.
И нам вокруг встречаются всё те же лица
И мысль привычная: не застрелиться,
Но просто пылью стать…вот, вроде был, а, вроде, нет.
И всё твоё наследство — улицы пустые,
Всё тот же птичий рынок и густые
Над рухлядью кирпичной облака.
Но даже если вспомнишь как бы между прочим,
О чём себе сам в детстве напророчил,
Из тени прошлого не выхватит того твоя рука.