Зов Иерихона

Тим Волков, 2016

В одночасье привычные сонные будни провинциального городка превращаются в кровавый кошмар: по улицам бродят ожившие мертвецы, пожирая прохожих; обезумевшая женщина прорицает конец света, принося во славу бога человеческие жертвоприношения; в застенках морга проводятся дикие эксперименты. Дитрих и Корб, фотограф и художник, стремясь спасти город, пытаются разобраться в случившемся. Но цена истины оказывается слишком высока…

Глава 3. Последний клиент

— О! Это вы? — женщина была явно удивлена.

— Да…я… — гость на пороге растерялся, словно и сам не ожидал от себя такой наглости прийти сюда.

— Вас зовут, кажется, Дитрих Штеф?

— Штоф, но это не важно.

Дама выждала паузу, но гость не заговорил, продолжая нещадно теребить в руках край жилета.

— Что же привело вас ко мне? Я, признаться, удивлена увидеть вас вновь, да еще и на пороге своего дома. Заказ вы выполнили, я с вами рассчиталась. Или я ошиблась с суммой?

— Нет, нет! Не ошиблись, просто…

— Тогда потрудитесь ответить, что вам нужно? У меня больше никто не умирал, поэтому услуги мне ваши пока не нужны. Да и к тому же я занята.

— Дорогая, кто там? — донёсся мужской голос из глубины дома. Необычный акцент выдавал в нём приезжего.

Женщина вспыхнула румянцем, растерялась, выскочила на порог, тут же прикрыв за собой дверь.

— Это мой двоюродный брат, — быстро произнесла она. — Приехал по случаю кончины Фрэнка. Что вам вообще надо от меня?!

— Понимаете…я… тут такое дело… ваш муж… может быть это вам покажется странным…

— Что происходит? — дверь открылась, и на пороге возник по пояс голый поджарый парень, на вид толи испанец, толи цыган. Его исцарапанная грудь окончательно смутила Дитриха.

— Двоюродный брат, — словно оправдываясь, пояснила вдова, перехватив растерянный взгляд Дитриха. Потом ядовито посмотрела на «брата», задыхаясь от обилия слов, не смогла ничего членораздельного сказать, фыркнула и отвернулась в сторону.

Неловкая пауза выжгла остатки мыслей и Дитрих, нещадно терзая свою шляпу, не нашел ничего лучшего как спросить:

— Как прошли похороны мужа?

— Замечательно. То есть хорошо. То есть… ну как обычно проходят похороны? — мы попрощались со своим любимым Фрэнком и предали его земле. — Вдова утерла сухие глаза. — Потом лёгкое вино в дань памяти, музыка, траур… А зачем это вам знать?

— Я просто интересуюсь, — Дитрих похлопал себя по карманам. — Я тут на днях пересчитал чеки и платежи, и обнаружил, что вы немного переплатили мне. Вот, принес сдачу. Поэтому, собственно, и зашел. Вот. Прощайте. Извините за беспокойство. Еще раз примите мои соболезнования.

Дитрих ссыпал в бледные ладони вдовы всю мелочь, полученную им при покупке вина, и поспешно ретировался, сделав неумелый реверанс шляпой.

— Чудной он какой-то, — прошептал испанец вдове и они, взявшись за руки, зашли в дом.

* * *

Всю ночь Дитриха терзали кошмары.

В одном из них он убегал от пьяного гробовщика и всё никак не мог оторваться от преследования, постоянно спотыкался, падал, загребая ртом землю. Потом ему чудились общипанные куры, розовые и уродливые, как новорожденные мышата, норовившие больнее клюнуть его за ноги. А под утро и вовсе приснился Фрэнк, полуистлевший, поднимающийся из могилы, а Дитрих, оказавшийся почему-то вдруг голым по пояс поджарым испанцем с расцарапанной грудью, всё пытался сфотографировать вдову и никак не мог её усадить на стул, она постоянно вертелась, говорила, что опаздывает на похороны и что если не успеет, то все напьются, не дожидаясь её.

Проснувшись разбитым, как вчерашняя бутылка из-под самогона, Дитрих протер глаза и принял тяжелое, но такое желанное для себя решение, о котором так давно мечтал, но всё никак не насмеливался воплотить в жизнь. Подложив руки под голову, лёжа на кровати, он с улыбкой приговоренного к смерти, которого внезапно оправдали и отпустили на свободу, торжественно произнес в потолок:

— Дамы и господа! Салон фотографий мастера Дитриха Штофа закрывается навсегда!

«Как закрывается? Неужели закрывается?» — загалдели голоса в голове — Идеальные Покупатели, о которых он так долго мечтал, но так и не дождался, и просто выдумал, потому что жить без Идеального Покупателя никак нельзя, ведь то не жизнь уже получается, а так, существование.

— К чертям! Закрываюсь! Я сказал! — воскликнул Дитрих и бухнул ногой по кровати. Получилось криво, серьезности к словам не прибавило, лишь заныло в колене.

«А как же заказ мистера Тонкие Ухоженные Усы?» — ехидный голос, по-кошачьи растянувшись где-то под затылком, зародил сомнение в душе. Злобный Карлик-счетовод.

— А ведь и, верно. И предоплату он дал. Не хорошо получается.

«Не хорошо», — промурлыкал голос.

— Деньги ему отдам! Чего мне? Не жалко. — Тут же нашелся Дитрих.

«Не держишь обязательства. Что же ты за человек такой? Взял деньги, обещал клиенту, что выполнишь его заказ, он сидит, ждёт, надеется. Верит в тебя. А ты ему… Кстати, у тебя и денег-то уже не осталось».

— Как не осталось?!

«Легко и просто. Посчитай: расходы на вино, еду, табак. Вспомни, кто вчера в пьяном угаре одноногому нищему танцору монеты сыпал от щедрот своих?».

— Это я погорячился, — опуская глаза, смущенно сказал Дитрих.

«Угу, погорячился», — в тон ему ответил голос.

— И что делать?

«Выполнить заказ, забрать оставшиеся причитающиеся тебе денежки, а там уже и закрываться. Или не закрываться и продолжать работать. Чего тебе на старости-то лет жизнь менять вдруг захотелось? Не поздно ли? Сиди себе в тепле, фотокарточки окунай в реактивы да радуйся, что крыша над головой есть».

— Цыц! Надоело! Денег мне вполне хватит на безбедную старость. По крайней мере, на хлеб с вином уж точно. А трупы фотографировать — сил нет! Заказ исполню — это да, раз обещал, то исполню, верно говоришь, негоже обещания не исполнять. А потом закроюсь! Навсегда! Я сказал!

«Дурак ты!», — бросил голос и исчез в потоке выплывших ругательств и стыда за вчерашние пьяные похождения.

* * *

— Вы сегодня выглядите… уставшим? — с трудом подбирая нужные слова, мистер Тонкие Усы с любопытством оглядел Дитриха. — Что-то случилось? — он насторожился. — Вы не выполнили мой заказ?

— Нет, заказ я сделал, как просили. Вот фотографии.

Конверт небрежно упал на стол.

— А что же тогда? Хотя, наверное, это не моё дело.

— Я лавку закрываю, — едва слышно сказал Дитрих.

— У вас обеденный перерыв? — спросил клиент, уже в пол уха слушая Дитриха, всё больше погружаясь в разглядывание фотографий.

— Нет, насовсем закрываюсь. Надоело. Устал я.

— Что ж, признаться, я несколько огорчен. — Тонкие Усы с трудом оторвался от лицезрения карточек. — Вы мне понравились как мастер, лишних вопросов не задаете, работу в срок выполняете. Я хотел ещё вас заказами снабдить…

— Упаси боже! Вся эта мертвечина, это же жуть какая-то!

— От чего? Напротив. Мертвый человек — самый лучший человек. Он не кричит, есть не просит, революций не устраивает, истерик не закатывает. Идеальный человек, — гость непринужденно рассмеялся.

— Вы так странно говорите.

Тонкие Усы вновь рассмеялся.

— Вы не первый от кого я это слышу. Ну да ладно, — гость отточенными движениями поправил галстук. — Рад был с вами работать… кстати, мы ведь даже не знакомы.

— Дитрих Штоф.

— Себастьян Корб.

Они пожали друг другу руки.

Дитрих долго мялся, жевал ус, потом всё же осмелился и спросил.

— Скажите, а зачем вам фотографии мертвецов? Просто любопытно очень. Обещаю, ничего никому не скажу!

— Мистер Штоф, чем же вы тогда будете заниматься, когда закроете магазин, как не гадать об этом, строить самые фантастические предположения? — Корб улыбнулся. — Навряд ли мой ответ будет равносилен по интересу той гипотезе, что вы выдумаете про меня. Фантазия всегда интересней реальности. Пусть это будет моей маленькой тайной.

— Ну, это вы зря. Иногда в жизни случаются такие вещие, в которые трудно поверить, — сказал Дитрих. Он готов был уже рассказать этому малознакомому человеку про то, как увидел приведение, может даже угостить вином, излить душу о наболевшем, но гость резко встал, показывая, что продолжать беседу не намерен и, еще раз пожав руку, сказал напоследок:

— Если передумаете закрываться, сообщите мне об этом. Вот моя визитная карточка.

И ушел, оставляя Дитрих наедине со своими мыслями.