Петрушка

Станислав Тараненко

Петрушка. Да, он самый… На нем была курточка, сшитая из моей старой рубашки, и шаровары из маминого домашнего халата, и колпачок с бубенчиками. Голова была сделана из папье-маше и раскрашена гуашью. На меня глядели нарисованные глаза, чуть раскосые, но по-настоящему, как настоящие. Я сидел, прижавши к себе этого петрушку, и не было счастливей мальчика на всем белом свете….

Взгляд со спины

…Узкая дорожка соединяет рыночную площадь с чрезмерно бюджетным новостроем, я пытаюсь обогнать впереди идущую даму. Ноги несут домой, конец рабочей недели, собаки дома скучают… Я в права и дама в права, я влево и дама влево… на вид лет пятьдесят, сутулые плечи, седина сквозь дешевую краску. Рисуется портрет несчастной с оболтусом, акселератом сыном, мужем алкоголиком… ужасная работа, быт, и эти ужасные авоськи… Ну, ты ведь женщина… ну как так можно? Вся отклячилась, стоптанная, дешевая обувь потерявшая форму еще наверно на рынке не дождавшись покупателя… убитые руки все в разросшихся суставах… память давно ушедших дней — тонюсенькая цепочка желтого металла на шее… приложив силы, все же обгоняю.

— О, привет.

— Привет, как там наши, как Галина Вячеславовна?

— Кого видела, а помнишь выпускной и Ершов с фужера шампанского всем учителям читал стихи…

— Ха-ха, хи-хи…

Интересно, а я тоже так со спины выгляжу…