Петрушка

Станислав Тараненко

Петрушка. Да, он самый… На нем была курточка, сшитая из моей старой рубашки, и шаровары из маминого домашнего халата, и колпачок с бубенчиками. Голова была сделана из папье-маше и раскрашена гуашью. На меня глядели нарисованные глаза, чуть раскосые, но по-настоящему, как настоящие. Я сидел, прижавши к себе этого петрушку, и не было счастливей мальчика на всем белом свете….

Оптимизм

Выхожу на работу, прыгаю по ступенькам, слышу, хлопнула подъездная дверь… на крыльце меня ждал фонтан чувств — девушка, юноша… страсть, поцелуи, нежные словечки… Я улыбнулся, кашлянул и побежал догонять свой автобус. Долгой дорогой девочка шла к этой странице свой жизни. Живет она на пятом этаже в моём подъезде. Окончила школу несколько лет назад, поступила в институт, бегала вся в очках, тетрадями, тубусами… А однажды все рухнуло… РАК, помню пару осеней назад ее с серым лицом в шапочке на совершенно голом черепе — химия терапия… Её отца помню, постаревшего за год до глубокого старика, мать с красными глазами, в разговорах с соседками… Но вот ремиссия… Глаза заблестели, модная коротенькая причесочка, с гордостью перед всем этим мором…, назло болезни. И вот молодой человек. Я с таким рвением сегодня принялся за работу от ее оптимизма, что можно полдня уже просто перебирать текучку…