Петрушка

Станислав Тараненко

Петрушка. Да, он самый… На нем была курточка, сшитая из моей старой рубашки, и шаровары из маминого домашнего халата, и колпачок с бубенчиками. Голова была сделана из папье-маше и раскрашена гуашью. На меня глядели нарисованные глаза, чуть раскосые, но по-настоящему, как настоящие. Я сидел, прижавши к себе этого петрушку, и не было счастливей мальчика на всем белом свете….

С работы домой

…Еду я значит, домой с работы… ну ничего не предвещает. Я работаю в пригороде, примерно в трех километрах от города, далее идет промзона, и тянется она на несколько километров. Для удобства граждан трудящихся, пустили автобус, рейсовый. И я на этом автобусе катаюсь на работу и с работы утром и вечером. График движения очень удобный, разрыв примерно десять — пятнадцать минут. Что с утра, что вечером, народу тьма (час пик). И если с утра народ более или менее еще, с хоть и замученной улыбкой, то по вечерам ну просто маршрут зомби… — устают. Все злые, хмурые, так и ждут повода выплеснуть негатив! Так вот, еду я значит в таком вот вечернем автобусе, следую по направлению к дому. Моя остановка не начальная на маршруте, и когда вошел, народа уже был полный салон. Я видимо чего-то пропустил, в воздухе весело напряжение хоть ножом его режь. Двери хлопнули, автобус двинулся, а я примостился в уголке, подпирая поручень. Дама высокомерного вида, в очках, с маникюром по последней моде открыла рот первая, прерывая, затянувшуюся видимо паузу. По ее мнению, надо было открыть окна, она якобы задыхается, и мочи ее нет, как ей нужно, глотнуть свежего воздуха. Народ в свою очередь явно не офисные работники, не поддерживали ее намерений из-за пыли, которая могла влететь в салон. Дорога надо сказать отменно паршивая, и от движения транспорта поднималось облако пыли, коего и боялся дружный коллектив пассажиров, противоборствующего лагеря. Дама напротив, была явно из руководящего звена, и так просто свою точку зрения не сдавала. Я стоял в сторонке, наслаждаясь всей той желчью, которая выливалась из народа. Уж и неизвестно чем, вся эта перепалка могла бы закончиться… если бы — не виз тормозов и резкий удар слева. Автобус развернуло на девяносто градусов, и, пролетев еще несколько метров, он врезался в забор гаражного кооператива с крикливыми, рекламными баннерами… Еще не успев отойти от случившегося, я увидел лежащую в проходе нашу героиню усыпанную осколками окна, выпавшего во время удара. Секунда, и весь народ, поддавшись панике, с охами и ахами стал выбираться, покидая автобус, дама так и продолжала лежать… По моему на нее пару раз наступили. Я хотел помочь, но тут увидел как она, вначале заморгала, потом скривилась и наконец, вытащив из-под себя сумку, стала подниматься. Причина, по которой мы оказались в заборе, выяснилась очень быстро, в метрах двадцати стояла старенькая иномарка с расквашенным носом, а рядом представитель среднеазиатской расы видимо не справившийся с управлением. Мужики стояли и с интересом наблюдали, как наш водила, пытался, что-то сказать водителю иномарки, но тот стоял в ступоре и никак не реагировал… Все вроде отряхнулись, пришли в себя, и тут кто-то подал голос… — А за проезд нам КТО вернет??? Я обернулся и увидел даму в очках, сидящими криво на переносице вследствие пережитого. Реакция была не слабая, кто-то матерился, кто-то заржал, а я просто вышел на дорогу дожидаться следующего автобуса… Когда минут через десять пришел следующий автобус и все желающие сели в него я последний раз обернулся на злополучный разъезд возле гаражей и подумал, как нам все же свезло этим вечером… а дама все стояла в пыли, и интенсивно махая руками, что-то пыталась объяснить водителю…