Мне не пройти из Лисса в Зурбаган. Поэзия

Михаил Буканов

Временами, перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение дежавю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Сталинград

Огонь пожирающий воду,

Седая полоска песка,

Гудок парохода пел оду

С разрывами бомб у виска!

Горели причалы и травы,

Взрывалась земля и дома.

С потоками огненной лавы

Средь дня опускалася тьма!

Исчислены, взвешены, вбиты

У берега кромки бойцы,

Слова были просто забыты,

Когда «отдавали концы»!

А тех, что бежали без боя,

Кто долюшку шкурную грел,

Попали под пули конвоя,

Их ждал трибунала расстрел!

Тонули плоты и солдаты,

Орудия, лодки, ну, всё!

Под грустные русские маты.

Вода утонувших несёт.

Но, всё ж добирались до места,

Сражались, мужали в огне.

Арийцам с далёкого Веста

Пришлось горевать на войне.

Морозы свалились как с неба,

С едою полнейший кирдык!

Нет шнапса, нет мяса и хлеба,

Колечко сомкнуло ряды!

Держаться, — приказ из Берлина,

Фельдмаршал теперь во главе,

Рядов размывается глина,

И трупы в замёрзшей траве!

Зимою боёв завершенье,

«Шестая» отправилась в плен,

Морозы, зима, окруженье,

От тысяч солдат только тлен!