Мне не пройти из Лисса в Зурбаган. Поэзия

Михаил Буканов

Временами, перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение дежавю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Ах, убили!

Снайпера убитого с Чернигова

Может быть кому-нибудь и жалко,

Но, прикинь, его идея фигова

Движется, пусть шатко, но и валко!

Убивать врагов его профессия,

Дома дети, жёнка в положении!

А война, отнюдь, не фотосессия,

Пули в постоянном здесь движении!

Хорошо когда враги коварные

Лезут на рожон, под пули массою,

Снайпера дела ведут товарные,

Связи между смертию и кассою!

Говорят, мол, русские с приборами

Засекли лучами инфракрасными,

Положили на него с проборами,

С дрёмами покончили прекрасными!

Как вернётся в блеске он величия,

Дом, конечно, будет полной чашею,

На груди регалии-отличия,

Ну, а ночь в постели с милой Машею!

Вишни в белизне стоят пред хатою,

Есть горилка — нёба обаяние,

«Колорады» улетели с «Ватою»!

Всё ласкает взгляд и обоняние!

Вон жена, вареники, да с вишнею,

Дети прибежали, боров хрюкает!

Только в этот миг жизнь стала лишнею,

Так война не разбирая тюкает!