Мне не пройти из Лисса в Зурбаган. Поэзия

Михаил Буканов

Временами, перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение дежавю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Творчество сумасшедших

Бесплатное распространение на Красной площади.

Площадка «Наша любимая книга!»

Шла собака по роялю,

А лисичка по торшеру,

Птичка говорит Рошалю,

Что вписалась в стратосферу!

А не тот ли он Рошальчик,

Хороводил что матросов,

И привёл страну в провальчик,

Крутизной среди отсосов?

Дети дедушек кровавых

Поделили ныне жатву,

Лихо ползают в отравах,

Пришивая к жвальцам дратву!

Как ни плюнь, не промахнёшься,

Долгота вселенской шири,

И от них не отмахнёшся,

Привязавши к херу гири!

Нам, насельникам дурдома,

Есть предел для комбинаций,

Мы, ваще, везде как дома,

И срываем гром оваций!

Внуки тоже краснопузы,

Или, бело-либеральны.

Гаолян, сидят хунхузы,

Все дела их аморальны!

Делом заняты ребяты,

Удобренья производят!

И они не виноваты,

Что других собой изводят!

Чё то пахнет не зер гудно,

Не ол райтно, не тре бьен!

Вот сидят и тужат нудно.

И доколе, и комбьен?

Эх, когда б я был Мудищев,

С интеллектом как Поприщев,

С нанотехникой Чубайся,

Не живи, а улыбайся!

А теперь закрыты хмари,

Я сижу в сплошном угаре,

Расхватали Русь кусками.

И зачем мне быть с мозгами?