Часы Замоскворечья

Зоя Межирова

Зоя Межирова, которая выпустила в России две книги стихов, продолжает писать и публиковать их, живя в штате Вашингтон, США. У нее несомненный лирический дар, а то одиночество, на которое она обречена, судя по ее лирическим признаниям, является замечательным допингом для творчества. Как говаривал князь Вяземский: «Сохрани, Боже, ему быть счастливым: с счастием лопнет прекрасная струна его лиры». Говоря об одиночестве, имею в виду прежде всего лингвистическое: даже граждане русской диаспоры стараются заменить родной язык благоприобретенным воляпюком. Еще один двигатель поэзии Зои Межировой – бессобытийность ее американской жизни, даже если эта бессобытийность кажущаяся: «Весь мой бессобытийный, на разлуку потраченный год…» Напомню, что один из лучших рассказов Чехова – «Скучная история». Нет, я далек от того, чтобы сравнивать Зою Межирову с великим русским прозаиком, да и темперамент не тот. У нее как раз повышенная, драматическая реакция на мир окрест: именно ввиду этой – все равно, субъективной или объективной – бессобытийности. В этом манок ее поэзии, хоть и не единственный. Владимир Соловьев

«Везде по морю…»

Везде по морю

С самого утра

Снуют

Прогулочные катера.

А рядом лодки,

Прорезая зной,

Как яркий снег

На глади голубой.

И целый день,

Слегка глаза прикрыв,

Так весело

Нащупывать мотив,

Улавливая,

Как он сам идет

Легко навстречу

По свеченью вод.

Смотря в морскую даль

Сквозь этот свет,

Поверить просто

В то, что смерти нет.

Ведь лишь об этом

У прибрежных плит

Сейчас волна

Так ласково шуршит.

Лишь это в ветре,

Что со всех сторон

Летит сквозь мреющий

Слепящий сон.

И катер,

Волны расшибая влет,

О том же

В ослеплении поет.

Все это новый

Повторит рассвет.

Пусть — ложь, обман, —

Прочнее правды нет.

И потому,

Ее бессменный страж,

Об этом же —

Поспешный карандаш.