Я слишком много думаю…

Жанна Дан, 2023

Я слишком много думаю. А еще я застенчивая, пухлая и домашняя.Но переезд в древнее здание по адресу Звездный Перекресток 13, круто изменил мою жизнь. Как снег на голову, на меня свалилась любовь, друзья, а ещё… старинное проклятье, которое я невзначай разбудила, потревожив статую безумного алхимика.Дремлющее зло оказалась коварным. Но любовь побеждает всё. Кто мог подумать, что живущий через стену сосед окажется моей судьбой? Очаровательный парень способен вытащить меня из лап мистической ловушки и спасти волшебным поцелуем. Вдобавок ко всему, он отлично разбирается в древних проклятьях, знает латынь и умеет находить сундуки с сокровищами. Не соскучишься.

Глава 1. Дарантия, или девушка, которая слишком много думает

Меня зовут Дарантия. Как «гарантия», но через букву «Д».

Моя основная проблема? Я думаю. Я много думаю. Я слишком-слишком много думаю…

В воздухе зависло сонное утро. Держа чашку чая, я прислонилась к перилам балкона и задумчиво смотрю в пустоту. Взгляд рассеянно перебегает с одной детали на другую, ни на чём не задерживаясь.

Внутренний двор Лилового Дома очень красивый. Мощёный. Древний. Живописный. В его центре журчит фонтан, а напротив моего балкона гремит узорчатыми стрелками часовая башня. Её верхушку уже позолотило солнце.

Моя чашка приятно греет ладони. Она розовая, пузатая и щербатая. Словом, родненькая. На ней нарисован знак зодиака — стрелец. А я ведь даже не стрелец! Но так часто бывает: нелепые вещицы приживаются в моей квартире, а со временем перестают казаться нелепыми.

Мои мысли улетают вслед за вьющимся паром, который струится над горячим чаем.

О чём я думаю? О всяком. В очередной раз пытаюсь разобраться в себе.

Если бы возраст исчислялся не годами, а душевными шрамами, то мне было бы… двести пятьдесят шрамов. Вся моя душа исколота, исцарапана и заклеена пластырями. Уже некуда лепить. Разочарование за разочарованием, облом за обломом. Только заживет и забудется какая-нибудь проблема, как тут же вырастают десять новых.

К счастью (или к беде), основные мои жизненные проблемы одни и те же, выбиты на камне и приклеены ко лбу с обратной стороны черепа. Эти проблемы волновали меня с детства и останутся со мной даже тогда, когда я стану морщинистой старушкой со вставной челюстью.

Вот эти проблемы:

1. Я толстая.

2. Меня никто не любит. И не полюбит никогда. А если и полюбит, то какой-нибудь псих или мошенник. Или психованный мошенник.

3. Иногда я сомневаюсь в первых двух пунктах этого списка, потому что: 1) иногда я не кажусь себе толстой; 2) иногда в меня кое-кто влюбляется, но не тот, кто хотелось бы…

4. Мне нельзя выходить на улицу без макияжа. Без него я — невидимка, на которую никто и не взглянет: светлые волосы, светлые брови и бесцветные ресницы. Единственная моя гордость — красивые губы и милая родинка на правой щеке.

5. Мои волосы всегда-привсегда странно лежат (Сидят? Торчат? Стоят?) И чем сильнее я стараюсь их «принормальнить», тем сильнее они бунтуют.

6. Я вечно сомневаюсь. В себе. В окружающих. В том, что съесть на завтрак. В том, что надеть в магазин. В том, какой фильм посмотреть вечером.

За день у меня накапливается миллион сомнений. Удачно ли я накрасила ногти или оттенок лака не тот? Какое у меня предназначение в жизни и какая от меня польза этому миру? Выйду я замуж или останусь одинокой до самой смерти? В чём смысл жизни и… всё-таки оттенок лака нужно было выбрать посветлее.

7. Мне всегда одиноко. У меня нет настоящих друзей. Есть просто знакомые. Разговоры с ними такие пустые и бесполезные, будто мы плаваем по поверхности океана и никак не можем нырнуть в глубину. Мы говорим о погоде, политике, диетах, обсуждаем знаменитостей и сплетничаем о знакомых, но… Это всё забывается и становится мусором на следующий же день. И эту пустоту нужно снова заполнять.

Эти люди не знают, кто я есть на самом деле. А самое ужасное… я и сама не знаю, кто я.

8. Я слишком много думаю. Иногда я даже думаю о том, что много думаю. И обещаю себе подумать об этом, но позже.

У меня никак не получается «жить в моменте», как того советуют мудрецы. Мои мысли то возвращаются в прошлое, то бегут в будущее, то вообще… переезжают в параллельную вселенную, где я воображаю себе диалоги с людьми, которых никогда не встречу; где я живу в местах, в которых никогда не побываю; где я становлюсь человеком, которым никогда не стану…

Я чудовищно отрываюсь от реальности и плаваю в супе собственных выдуманных мыслей.

9. Все мои проблемы только в моей голове. Единственный человек, который ранит меня сильнее всего — я сама. Я просто мастер создавать в голове выдуманные сценарии, в которых со мной случаются самые страшные ужасы на свете. Такие ужасы, от которых подкроватный монстр поседеет.

10. Кстати, о подкроватных монстрах. Я взрослая девушка, но вместо того, чтобы задуматься о серьёзных вещах, я думаю о подкроватных монстрах. Точнее, не только о них. Ещё о добрых феях, злых ведьмах и домашних гномах.

Мне чудятся живые мордашки на узорах в коврах, а ещё я до жути боюсь кукол и черно–белых портретов из прошлой эпохи… Я искренне верю, что в сокрытых пещерах нашей планеты живут сказочные драконы. Что под гладью озёр плавают русалки. А в глубинах леса прячутся мудрые эльфы.

11. Но самым мифическим существом мне кажется… прекрасный принц. Вот уж экземпляр сказочного мира, которого я никогда не встречала.

Сколько раз я плюхалась в лужу, тащила тяжелые сумки или чуть не попадала под машину! Но ни разу, подлец, не явился и не спас. Всё приходилось разгребать самой.

Или дело в том, что я не принцесса? Видимо, принцы помогают нести тяжелые сумки только принцессам. Но ведь принцессы не носят тяжелые сумки… Чем тогда вообще эти принцы занимаются?!

12. Мне и не нужен принц. Мне нужен парень, который бы стойко выслушивал мои размышления о тяжелых сумках и принцессах… Который знал бы меня наизусть: мои странные теории, мои любимые конфеты и количество родинок на моём лице. Парень, способный вырывать меня из мира фантазий и возвращать на землю. Парень, ради которого мне хотелось бы возвращаться из мира фантазий на землю…

Размышления перебил оклик под балконом. Знакомый. Заботливый.

Я перевесилась через перила и улыбнулась: во внутреннем дворике стоит пожилая пара — старик По и старушка Мо. Они опираются на трости и глядят на меня глазами-бусинками, поблескивающими из-под глубоких морщин. Даже издали я чувствую терпкий аромат бабусиного парфюма.

Старик По и старушка Мо — местные старожилы. Настоящие леди и джентльмен.

Я переехала в Лиловый Дом всего пару месяцев назад, поэтому они меня опекают: поясняют здешние правила, традиции и даже легенды.

— Эй, тридцать седьмая! — позвала старушка (она всегда зовёт меня по номеру квартиры, а не по имени). — Опять в облаках витаешь?

— И вам доброго утра! — отозвалась я.

— Да-да, доброго, — нетерпеливо отмахнулась Мо. — Не забудь, что в эту субботу пройдут сборы жильцов дома! Будем выбирать председателя!

— Да-да! — бодрым голосом добавил старик. — Каждый жилец проголосует и выскажет своё мнение насчет кандидатов. Будет весело!

— О… — сдавленно выдохнула я.

Звучит, как кошмар наяву. Мне придётся прилюдно говорить перед десятками людей? Мямлить своё робкое, ненужное мнение под их пронзительными взглядами? Ужас-с-с. Сердце похолодело от одной лишь мысли. Я нервно сглотнула и вцепилась в свою несчастную розовую чашку.

— Старушка Мо! Я слышала, что вы — непревзойденная председательница вот уж десять лет! Сразу голосую за вас. Так всем и передайте, — горячо сообщила я, пытаясь отвертеться от посещения сборища.

— Мудрый выбор! Ты не пожалеешь, — кивнула старушка. Её дряблое лицо расплылось в улыбке.

Они с мужем одобрительно переглянулись, будто обменялись мыслями, не применяя слов.

Я невольно умилилась. По и Мо дополняют друг друга во всём. Даже в прическе. У старика на голове лысина с реденькими, седыми волосами по краям, будто одуванчик, с которого не до конца сдули пух. Старушка же — полная противоположность. У неё роскошный, высокий, старомодный начёс на голове. Такое впечатление, что вся шевелюра супруга собрала вещички и перекочевала ей на макушку. Волосок за волоском, по одному за каждый год совместной жизни.

— Кстати! Ты часом не захворала? — спросила старушка Мо, снова вырвав меня из раздумий.

— Нет. Почему вы так решили? — удивилась я.

— Давно из квартиры не выходила.

— Не было необходимости, — пожала я плечами.

— В твоём возрасте нужно на танцы бегать! Женихов загребать и охапками скручивать! — дала дельный совет старушка. Для наглядности она вскинула вверх морщинистый кулачок, показывая, как именно надо загребать женихов.

— Чего цепляешься к молодежи? — перебил старик По. — Не видишь, что ли? Девочка очень хорошая, домашняя. Зачем ей по клубам бегать? Там нынче один разврат и наркотики: полуголые девицы, сумасшедшая музыка и реки алкоголя. Тьфу!!!

— А тебе откуда знать? — старушка ткнула мужа локтем.

Я чуть не расхохоталась, но вовремя сдержалась.

— По телевизору видел! — ответил старик По. — В криминальных хрониках.

— Батюшки! Любую тему умеешь завернуть к криминальным хроникам, — закатила глаза старушка. — С тобой даже о пряниках заговоришь, ты вспомнишь уголовщину!

— Пряники? А что тут вспоминать? Недавно в нашем городе как раз прикрыли подпольную фабрику по изготовлению пряников! Бандиты отмывали контрабандные мешки с сахаром!

— Не начинай!

Я молча наблюдала за перепалкой взрывной парочки. Как показал опыт, если их не перебивать, то они забудут о моём существовании и отправятся по своим делам.

Честно говоря, это мой коронный способ решения проблем — долго-долго размышлять, анализировать и медлить, а потом… проблема проясняется или рассасывается сама. Ещё ни разу эта тактика не подводила.

«Просто подождать». Авторская методика Дарантии.

— Зря не веришь! Отмывание сахара — это не шутки! — продолжал спорить По. — Дальше криминальные рожи перейдут на вещества потяжелее! Мёд, варенье или сгущенку!

— Ты сказал, сахар? Точно, сахар! — взвизгнула старушка Мо и даже подпрыгнула. — Мы же опаздываем на распродажу сахара!

Бабуся схватила мужа под локоть и потащила прочь. Супруги ковыляли дружно: старик хромает на правую ногу, а старушка — на левую. Вместе они — единый здоровый пешеход.

Совсем скоро они скрылись в арке, обвитой густым плющом.

Внутренний двор Лилового Дома действительно очень-очень красивый. Мощёный. Древний. Таинственный. В центре серебрится фонтан, а напротив моего балкона темнеет часовая башня. Её шпиль острый, как язык старушки Мо. В мутных окнах иногда мелькают тени, но люди там не живут…

Двор окружен зданием со всех сторон. Как только я поселилась в Лиловый Дом, стеснялась выходить на балкон, потому что отовсюду на меня смотрят такие же балконы и окна. Но вскоре поняла, что соседям на меня наплевать. Они заняты своими делами: сушат белье, курят или вытряхивают ковры.

Все эти домашние действия выглядят крайне нелепо на фоне готического замка. Царящее вокруг мрачное величие тоже в шоке.

Но только я замечаю эту нелепость, потому что я сильно отличаюсь от остальных жильцов. Им неведомо это щемящее чувство. Чувство, которое я знаю очень хорошо. До боли в костях и желудке. Это чувство — чувство неподходящести. Где бы я ни была, что бы ни делала, я везде остро ощущаю, что не вписываюсь. Я везде не на своём месте.

Лиловый Дом просто орёт незримыми, мистическими сигналами, но люди их в упор не замечают.

Угрожающе разинув пасти, со всех крыш глядят крылатые горгульи: драконы, львы и химеры. По углам возвышаются резные колонны и мраморные статуи. Карнизы роскошествуют древней лепниной. Чердачные окна сверкают мифологическими витражами. И тут мы. Современные людишки. Копошимся, будто муравьи, попавшие на приём к английской королеве.

Как бы в подтверждение моих мыслей, во дворе стало шумно и оживленно. Вон взлохмаченная мамаша с силой тянет своих детишек в школу. Малышня пищит и хныкает, сгорбившись под разноцветными ранцами.

А вон компания местных старичков отправилась в парк, чтобы весь день играть в шахматы и кормить голубей. Целый пакет хлеба прихватили. Я уверена, что после обеда старик По улизнёт от своей старушки и поспешит к друзьям. Дедуля обожает шахматы. И голубей.

А вон весёлая группка студенток, снимающих квартиру на пятом этаже, бегут на утреннюю аэробику… Все в лосинах и тугих топиках. Аж грудь сплющилась. Однажды я хотела подружиться с этими девчонками, но дело засохло на корню. Они так громко спорили о низкоуглеводной диете, что даже не услышали, как я с ними поздоровалась и попыталась начать беседу. Всё желание отпало. Не люблю компании, где нужно перекрикивать других, чтобы быть услышанной. Такое общение высасывает из меня всю энергию. Я чувствую себя ненужной, незаметной, скучной… А ведь я много знаю о низкоуглеводной диете! Больше, чем любая энциклопедия. Э-э-х. Знания пропадают.

Я с досадой отхлебнула остывший чай. Моя розовая чашка успела обидеться, что я надолго оставила её без внимания. Прости, чашечка.

Я в сотый раз призадумалась. Что я за человек такой? Мне хочется иметь подруг и… одновременно не хочется. Мне хочется головокружительных приключений и… одновременно не хочется. Мне хочется любви и… Нет, пожалуй, любви мне хочется однозначно. Сильно–сильно хочется. До жгучей тоски в сердечке.

Во двор вошёл новый персонаж.

Я чуть не выронила чашку! Сердце сжалось, как бешеное. Это же Симпатяш! Так я прозвала неизвестного парня, который изредка появляется во дворе.

Он очень-очень-очень симпатичный. Скульптурные, мужественные скулы с разбега врезаются в мою бедную девичью душу! А крепкая шея с острым кадыком нещадно разбивает моё сердце на части. И глаза… Глаза невероятные! Карие. Кошачьи. Такие большие и искристые, что в них можно влюбиться даже из космоса. Утонуть и не выплыть. Заблудиться и пропасть без вести… Вот какие у него глаза.

Я мечтательно вздохнула, а затем облизнула пересохшие губы.

Симпатяш смахнул со лба прядь черных волос и я невольно застонала. Как хорош, чертяка! Любовалась бы им целый день. Услада для глаз. Танец для сердца. Щекотка для нервов. Бесплатный источник дофамина, серотонина и остальных гормонов радости. Чувствую, как душа воспарила к небесам, подхваченная ванильным потоком.

Симпатяш пересек мощёную площадь, направившись в дом. Его ботинки оставляют грязные следы. Интересно, чем он занимается? Красавчик всегда одет в удобные джинсы и просторную футболку, а за плечами болтается огромный рюкзак с набитыми карманами. Из карманов торчит всякая дичь: бутылка с синей водой, треснувший фонарик, цепь с рубиновым амулетом, связка ржавых ключей, карта местности и даже… сломанная лопата! Однажды он шел с букетом засохших роз. Второй раз — с узорчатой саблей. В третий — тащил ржавый сундук, заполненный колбасой и хлебом. Не соскучишься.

Симпатяш глянул вверх.

Я отпрыгнула назад, как кипятком ошпаренная. Пулей метнулась в квартиру и закрыла за собой дверь. Сердце колотится, будто сумасшедшее.

Я прислонилась спиной к балконной двери, пытаясь унять бешеное сердцебиение. Даже дыхание сбилось.

Не хватало прямо сейчас встретиться взглядами с Симпатяшем! Чтобы он увидел меня в таком ужасном виде: сонную, опухшую, растрепанную. Я же чучело в пижаме!

Симпатяш наверняка предпочитает девушек модельной внешности, у которых осиная талия, идеальная прическа и грудь от ушей. Ой… В смысле, ноги от ушей. Грудь от ушей — это спаниель какой–то.

Я замерла в ужасе. А вдруг у него уже есть девушка? Сногсшибательная, стройная, гламурная красотка? Сердце полоснуло острой болью, будто ножом резануло. В глазах противно защипало.

Я шлепнула себя по лбу. Очнись, дурёха! Вообще с ума сошла? Приревновала чужого парня к его собственной девушке! А потом обиделась на них обоих и расстроила саму себя. Молодец, нечего сказать!

Я горько вздохнула и сползла на пол, усевшись по-турецки. Пижамные штанишки собрались складками и на них залезла Мокля — моя домашняя черепаха. Я почесала её шершавый панцирь. Мокля вжала голову и поглядела на меня своими мудрыми глазками. Я шутливо пожала её мягкую лапку.

— Мокля, я схожу с ума?

Мокля высунула голову, как будто говоря: «Конечно нет!»

Она меня понимает. Ведь так хочется иногда помечтать о незнакомце. Вообразить нашу первую встречу (совершенно уникальную и романтичную, если что). А потом представить завязавшийся диалог (где я сверкаю остроумием и женским очарованием). А затем жгучие, красноречивые переглядки. Долгие беседы. Свидания. Теплые объятья и вкусные поцелуи…

Мысли закружились лихорадочным калейдоскопом. Интересно, Симпатяш живёт в нашем доме или навещает кого-то? Вдруг, однажды мы всё-таки встретимся взглядами? Или столкнёмся на лестнице? Или застрянем вместе в лифте?

Что тогда будет? Симпатяш задержит на мне взгляд? Улыбнётся? Заговорит со мной? Возьмёт номер телефона?

Или же окатит ледяным безразличием? Пройдёт мимо, будто я невидимка, которая не стоит его внимания? Заметит мой влюбленный взгляд и с жалостью ухмыльнётся? Нет-нет, тогда я умру на месте.

Сердце снова предательски заколотилось, шумно выпрыгивая из рёбер. И чего я так разволновалась? Сама себя доведу до инфаркта. Как же отвлечься?

Мокля сползла с моих коленей и направилась к центру гостиной, который я прозвала Ковром Чудес.

— Точно! Надо поработать! — последовала я мудрому совету черепахи.

Ковёр Чудес — это белоснежный, пушистый ковёр с длинным ворсом. Он окружен башнями шкатулок и корзин, отчего похож на райский остров, огражденный от мира вокруг.

Каждый день я сажусь в центр ковра и… вяжу.

Да-да, я зарабатываю на жизнь вязанием и плетением. Причём очень-очень успешно. У меня сотни клиентов. Каждый из них с нетерпением и замиранием сердца ждёт уникальное, рукодельное изделие, вышедшее из-под моих ловких спиц. Телефон день и ночь разрывается от сообщений и заказов. Приходится вести график и расписывать клиентов на три месяца вперёд.

Я могу связать что угодно: от одежды до мягких игрушек. Особой популярностью пользуются шарфы, кофточки и перчатки, а также ажурные пояса, шали, жилеты и вязаные сумки. Ещё я плету макраме. Сегодня, например, предстоит сплести пару кружевных серёжек, похожих на маленьких совят с изумрудными глазками-кристаллами и хвостиками, в которые я добавлю по пушистому перу.

Я с трепетом провела пальцами по своим сокровищам. Корзины переполнены клубками разноцветных нитей, а в шкатулках сверкают бусины, бисер, застёжки, булавки, ленты, бантики и прочая мелочь.

Я обожаю вязать. Когда вяжу, сердце наполняется спокойствием, теплом и уютом. Улыбка сама поселяется на моём лице. Мерное постукивание спиц — настоящая музыка для моих ушей, а мягкость пряжи — праздник для щекотливых ладоней. Но самое главное — запах.

Аромат ниток непередаваемый! Это аромат дома. Аромат безопасности. Аромат маминых объятий. Он обволакивает, укутывает и баюкает.

Когда вяжу, то все проблемы, страхи и опасения блекнут. Они трусливо поджимают хвост и уносятся прочь, словно гонимые могучим, добрым светом, который струится из моей души. В такие моменты я непобедима.

***

Я трудилась до самого вечера. Когда солнце скрылось за шпилем часовой башни, наконец отложила спицы в сторону. В итоге получился яркий, двухметровый шарф в желто-черную полоску, ажурная шапочка с пушистым помпоном и очаровательные серёжки-совята.

Я аккуратно сложила изделия в коробки и красиво упаковала в фирменную оберточную бумагу: глянцевую, нежно-персикового цвета, усыпанную ажурно написанным именем «Дарантия». Я специально заказывала этот дизайн. Хочется иметь свой собственный стиль. Элегантный. Запоминающийся.

Осталось сходить в отделение почты, чтобы отправить посылки.

Я усадила Моклю в террариум и накрошила её любимое лакомство — кусочки тыквы. Черепаха принялась грызть угощение, а я — спешно собираться в путь (звучит чересчур героически, ведь почта расположена совсем близко, на углу соседней улицы).

Я натянула джинсы, свитер и укуталась в шарф по самые уши. Брызнула на себя клубничные духи, обула кроссовки и сгребла в руки хрустящие пакеты. Перед выходом из дома я немного замялась в коридоре.

Так всегда. Выход на улицу всегда волнителен для меня. Я тревожусь. Предвкушаю. Втайне надеюсь, что простой поход на почту обернётся интересной встречей или маленьким приключением.

Знаю, что это глупо. Но ничего не могу с собой поделать. Я покидаю дом слишком редко, поэтому возлагаю большие надежды на эти кратковременные вылазки. Будто всё мое взаимодействие с внешним миром должно быть концентрированным, предельно красочным и полезным. И в конце концов, разве суетливому городу жалко сыпануть на меня хоть горстку приятных знакомств и сюрпризов?

***

Жалко. Я с разочарованием плетусь после почты обратно домой. На мокром асфальте яркие пятна от фонарей. Ничего потрясающего со мной не случилось. Никаких неожиданных встреч, волнительных столкновений или захватывающих поворотов. И на что я надеялась? Сама не знаю.

Я зарылась глубже в шарф и принялась подниматься по ступенькам Лилового Дома, направившись на свой этаж. На каждом повороте лестницы трещат факелы. Да-да! Самые настоящие факелы. Они отбрасывают жуткие тени, которые бесновато пляшут по кирпичным стенам. И кто придумал такой декор?

Я уже зазвенела связкой ключей, как вдруг! Бойкая сила схватила меня под руку.

Я подпрыгнула и испуганно обернулась. В голове невольно пронеслись сценарии, по которым я буду отбиваться от маньяка…