Одиночка. Тропы судьбы

Вячеслав Славин

Романтик, может быть, иль бард Прочтет вдруг строки эти… Кто знает, что такое фарт И дней суровых плети. Не пряча в мыслях смех и боль, Ритм строк на память ляжет. Вольется, может, в чью-то роль И о себе расскажет.

Уважаемый читатель!…

Я хочу очень вкратце рассказать и обобщить истории строк, которые Ваш покорный слуга решил вынести на общий суд. Эти строки рождались в разных условиях и под разные настроения. Они все разные по возрасту, некоторым уже двадцать лет, на протяжении которых они созерцали пыль и тьму. Строки «прыщавого юнца» многим будут узнаваемы. К сожалению, многие строки не вошли в этот сборник по причине небольших временных нюансов. Многие стихи писались вначале как песни, ведь однажды мои друзья показали мне пару простых аккордов на гитаре и нарисовали стрелочками, как можно играть «бой». Множество из них нигде не звучало, у большинства из них еще даже нет композиций, но они устали от темноты и хотят посмотреть, хоть через щелочку, на свет, в поисках взглянувших на них светил. Ну что ж… В добрый путь! Не судите строго.

С уважением Вячеслав Славин

Корректор Татьяна Дмитриевна Грипась

© Вячеслав Славин, 2017

ISBN 978-5-4483-9760-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Одиночка

Живя под маской, покоряя тени,

Где вой сменяет начинаний страх,

Кружат те тени, от шакалов лени.

Оскал безликий помнит Счастья крах…

Не подступиться, не понять, не вспомнить…

Волк-одиночка всё с собою взял!

И вой подобных веру уж не сломит —

Он помнит тех, однажды кто предал!

Он — сам-на-сам пред выбором решений…

Не усомнится, что туман уйдет —

Тогда рывок, и нет предупреждений,

Пред сворой шавок взгляд не отведет!

Своим дыханьем ровным отмеряя

Шаги, что к цели сквозь пустырь ведут,

Сменив маршрут и тактики меняя,

Отстав от тех, кто вновь в капкан идут…

Отстал от стаи, чтобы жить свободно,

Желанья стаи для него строги!

Он рвет всё то, что в зоопарках модно:

Златые цепи, вольных дней враги.

Он — одиночка, вольный он, и точка.

Шакалов запах острый нюх хранит…

Слух слышит всё, до шороха листочка,

Дворняжек лай продажный не манит!

Прошел немало сквозь капканы в дали,

Избиты ноги тропкою Судьбы.

Такие тропы Волчьими вдруг стали,

Они сравнимы с тропами борьбы.

В рассвете этом прошлое оставит;

С Волчицей вместе зашагают в след.

Свои победы ей он лишь подарит,

Себе оставив шрамы волчьих лет…

Он в благородство с дружбой не играет;

Подпустит тех, кто уберег от зла!

В глаза вглядитесь! Он о чем мечтает?

Его Мечта предать здесь не смогла.