Одиночка. Тропы судьбы

Вячеслав Славин

Романтик, может быть, иль бард Прочтет вдруг строки эти… Кто знает, что такое фарт И дней суровых плети. Не пряча в мыслях смех и боль, Ритм строк на память ляжет. Вольется, может, в чью-то роль И о себе расскажет.

Они уходят

Они идут, мы их не вспомним скоро,

Они поют, с гитарой на духу.

И не возьмут нас в те дороги снова,

И ждут нас тихо, с небом наверху.

Они ошибок в прошлом не прощают,

Они прощают, что прощаешь ты.

Дают нам опыт, в прошлом отцветают

И нам приносят за их Жизнь — цветы.

Они уходят, не прощаясь, тихо,

И просьбу «стойте» не поймут они.

Секундой каждой пролетают лихо,

Они бесценны, в грязь не урони!

Они уходят с точностью мгновений,

Без всякой лести и без лишних слов.

Не одобряя золота свечений

Сквозь пыль руин, разрушенных мостов.

Детей нам дарят, детям — о нас память,

Седой нам дарят волос на висках,

И, нас терзая, до морщин изранят,

Оставив след свой на беды песках.

Эх, годы быстры, вы мои шальные,

Вы подарите миг короткий мне,

Как мы по лужам бегаем босые,

Не поддаваясь теплой глубине.

Не знаю много, но я правду знаю.

Хотим все больше в Жизнь пустить корней.

Кто строит Жизнь, а кто идет по краю,

Всё подгоняя счетчик своих дней.