На злобу дня по воле – потому

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Не вынув путь по городской среде — ты ощущаешь мысленную тень. А этот сборник поэзии в духе публицистического образа раздумий уже влечёт подумать о насущном. О том, в чём ты живёшь, и тени, как скульптуры судей, завидуют тебе сегодня в том.

Четыреста тысяч руин

Немало не видят обычные дни,

Как ходишь сегодня на мысли,

Как вошь собираешь — от этого ты,

Что если для счастья — негоже

Отнять объяснение в сердце — твоём

И смелостью выше — позорной тоски

Искать идеалам — ту волю, как сон,

Как скол идеальности в сложном уме?

Что было за тем под укором — души,

Когда из — за тысячи слов — помогли

Мы выстрелить в сердце — за тем же ещё

Негожим, но правильным в этой дали?

Как смерть победили и стали — внутри

Опять укорять безысходности — день,

Когда отодвинул то утро — под тень

Твой юмор души, заставляя смотреть

Под сводом четыреста тысяч — руин,

Когда их немало от ложной тоски,

Когда поднимаются львы — из равнин

И смело на том управляют — одни

На этой Вселенной — под важной игрой,

На мост отправляя свой тысячный — миг,

Что ты прогадал за несбыточной мглой

И словом по Питеру снова — ведёшь..

Вот мост отзывается смело — игрой,

Вот тени из бликов конечной — молвы

Накинули трепет на озимь — долой

И камень души заставляют — смотреть

На озеро смерти близ тайной — игры,

На то поколение питерской силы,

Что в тёмную даль нам относит — миры

И в камне душой — расправляет на время..

Ты жил эти тысяч укоров подряд,

На новых руинах, что в смыслах — твои,

Им видеть хотят, что бегут по Неве

На слове внутри облакам — помогая

Из жизни отнять этот воздух и — ад,

Из времени тайного слова — укора,

Где мысли твои постоянно — стоят

И времени больше, чем памяти — новой..

А ты в поколении каменных лет —

Всё тот же угрюмый отрывок — души,

Ты — питерской воли обычный ответ

Над пафосом скорби, в котором — ушли

Твои расстояния в склепе — вокруг

Над светлой Невой, по которой иду

И тянут превратные тени — на круг

Ту душу внутри приключения — к миру,

К игре, от которой немало — ты жив,

И что — то скабрёзное лепит — под сон,

Однако, внутри утирая свой — миф,

Что в Питере словом он будто — не сон,

А только превратное свойство — души

Для права внутри исторической — ноши,

В которой четыреста тысяч прошли

Его одинаковых степеней — тоже,

Ему помогли притворится, как сон

На белом ответе близ маски — своей,

Что снова он в душу влюблён и её

Нетленное поле хранит — от людей..