На злобу дня по воле – потому

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Не вынув путь по городской среде — ты ощущаешь мысленную тень. А этот сборник поэзии в духе публицистического образа раздумий уже влечёт подумать о насущном. О том, в чём ты живёшь, и тени, как скульптуры судей, завидуют тебе сегодня в том.

Пророчество не нам ли отстаёт?

Пока не думал — пала в тишину

Твоя привычка думать — за двоих,

Пока её держал — катился в ту

Претензию — для счастья от благих,

Изжитых лет, что чудятся уму,

Что словно золотое — ожерелье

Не спят внутри картинного — ума,

А только расправляют небом — день.

Пророчеству — не слышен этот звук,

Не виден дух погибшего — доселе

Искусства — ждать причину для двоих

Или идти — по тропам для ума.

Что жалко быть ему — таким, едва

Твой чёрный мир — растает по потуг,

И где — то ходит слово — для тебя,

В пророчестве ли — странное от чуда.

Оно внутри не падает — к любви,

Оно учтиво ворошит — твой мир,

Но сам ты убеждаешь стиль — хранить,

Что душу от — прямого благородства.

Застыл и замер — мёртвый оборот,

Что снова отстаёт своим — мирам,

Но тянет слов — тяжёлые мотивы,

Как будто будоражит — их приют.

Так быстро спало общество — ума,

Так сильно утомила — эта пища,

Но сон в тебе — ещё сильнее зла,

Как будто ты им — носишь приговор.

За светом жизни, за одним позором,

Как маленький глоток — своей любви,

Что душу поднимает — до зари

Ещё свободной в чувстве — понемногу.

Та тяжесть лет — клянётся и крадёт

Причину слов в тоске — прямого звука,

Что хочет жить ещё и — смелость ей,

Как бодрый день — упрямой полосе

Сегодня будит роскошью — разлуки

Твой крайний зов — по умыслам души,

Твой лучший путь — по образу пророка,

В котором спал ты, словно не дожив,

Не подойдя — к различным снам ему,

Не оброняя — слово в тех, кто рядом,

Ты снова облачаешься — внутри

В верховный путь — по умыслам, храня

Ему — покорность завтра и причуду,

Ему — твой юмор пришлого за стиль,

Но что же ты отстал — к любви ума,

Когда одна спадает — пелена

Над ловкостью — приученной души

Искать твои страдания — от рока,

Как здесь, блуждая в личной — темноте

Ты чувству сложно — отвечаешь толком?