На злобу дня по воле – потому

Анна Атталь-Бушуева (2024)

Не вынув путь по городской среде — ты ощущаешь мысленную тень. А этот сборник поэзии в духе публицистического образа раздумий уже влечёт подумать о насущном. О том, в чём ты живёшь, и тени, как скульптуры судей, завидуют тебе сегодня в том.

Пересчёты птиц

Отладил под смертью другие дела

Твой шахматный полдень — в ответ,

Украсил почёт для поруки ума —

Твой день обозначенный в счёт.

Когда передумав под птицами лжи

Ты нежностью страха сжимаешь ножи

И тянет внутри неготовый — прибой

Твой медный оскал для любви — дорогой

Другую дорогу под смертью руин,

Пропавшее прошлое, чтобы взошло

То миром одно в пересчётах — за ним,

Упавшее слово под нежностью лиц.

Искусственной рамкой нетленно бегут

За сердцем внутри — отвыкая, как маски

Твои необычные возраста сказки

И птицами в небе, как ярость снуют.

Ты им пересчёт от игры узаконил,

Ты ветром от слов был сегодня — не понят,

Но в чёрствой земле от преграды разлуки

Ты тянешь ко мне драгоценные руки.

Из слова в скелетной формальности — мнишь

Свой звук перелётной тоски, где паришь

Отсыльному сердцу быть только — свободой,

Чтоб птицами нам окрылять времена.

Их также искать в пересчётах о землю,

Им новое ждать, что в учёте сегодня

За смыслом неважным, но прошлому снова

Землёй откровенному в сказках свободы.

Ты горсть от тоски собираешь в примету

От птиц перелётного воздуха, где — то

Внутри увядающей маски нам — мирно,

Внутри открывая тот дух, как и крылья.

Взлетаем мы с ними и в новом открытии

Летим, словно птицы внутри отвечая

На сон пересчёта быть новому — пищей,

На взгляд от которого стал ты — за это

Искать мимолётное общество снова,

Внутри угождать этот воздух, как сыщик,

Ему подтверждая быть птицами, словно

Ты сам пролетаешь от времени — ровно.

Летишь, как обычное в поле морали,

Внутри уготованной ясности времени,

И там в пересчётах — ты ветреной дали,

Как птица от глаз утолённого утра.

Сквозишь, как исчезнувший луч идеала,

На нас посмотрев в этот пасмурный праздник,

Где были одни в пересчётах — забыты

Мы временем только внутри расстояния.

И словно тоска нам опять — недалёкая,

Летим, открывая свой мир понемногу,

Летим в перелётное образа — стаи,

Чтоб стать этим утром за сердцем, играя.