В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

В метель по степи

С силой двинул прямо в ухо

снег щепоткой ледяной —

не приветливо и сухо

степь встречает — дом родной!

Разбежалась по дороге

вьюги белая струя,

словно горные пороги

прохожу на лодке я!

Воротник, обросший коркой,

резал шею остриём,

вверх его — торчащей горкой —

тает снег — бежит ручьём

по спине ознобом гадким,

скину вниз — метёт в кадык!

Не привык к таким осадкам,

к лету больше я привык!

По дороге заметённой,

еле ноги вывожу…

Почему такой влюблённый

в степь России? Не скажу!!!