В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Битва славян

Русью славянской, держащей набеги монголо-татар,

степь с ковылём и полынью пахнула в полуденный жар.

Тихо спустилось мгновенье в пространство стрелой,

русские флангами шли на предутренний, яростный бой.

Горькой насмешкой звучало трещание хитрых сорок,

ворон кружил в поднебесье — смертельный пророк.

Копья на древке тяжёлом блистали кровавым огнём,

травы измяты спокойным до битвы красавцем конём.

Взгляды врагов сходились под натиском страха и зла,

князя Владимира Русь православная верой чиста.

Гордо враги поносили дружину великих князей,

души язычников гиблых под солнцем славянских полей —

грязью смердили зловонной, как старый шаман,

бил вдалеке от ватаги своей в небольшой барабан…

Битва!