В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Нелепый скандал

Сегодня поругались на беду,

я произнёс не то, что ожидала —

по улице морозной вновь бреду

но сердце режет огненное жало.

И злость и ужас повели меня,

холодной пустотой дурманя —

от ссоры шёл, от жаркого огня,

любви потушенное нами пламя

держалось тлея, чуть дымя,

на фитиле судьбы безликой.

Кто виноват? Конечно я! —

одна лишь мысль казалась дикой.

Хочу забросить всё на этом свете,

напиться вдоволь и залить тревогу,

а ссора заключалась в blend-a-mede,

что крышкой вдруг поранил её ногу.

Забыл я закрутить. И что?

Попала в ванну? Ничего, бывает!

Вдруг вспомнила то чёрное пальто.

Да, не купил! За что меня карает?

Сказал про деньги, что у нас их нет,

мы не настолько, милая, богаты.

Д-а-а, спорить с женщиной не грех,

они поспорить, кажется мне, рады.

На улице морозной стынут мысли

и злости бывшей, в прочем-то, и нет.

Не виноват — в широком скажем смысле!

На кухне. Да. Включила свет.

Прохладней стало, поднимусь домой

— Прости меня! — скажу, — послушай!

Ответом будет:

— Брось ты, дорогой,

садись за стол, горячего покушай!