В потоке поэзии – 1

Анатолий Арестов

Небо. Степь. Стоишь в тревоге. Только шёпот трав земных правит мысли. Мысль о Боге здесь в соцветьях семенных прорастает жизнью новой, смертью старой – серый дёрн. Жёлтый месяц бьёт подковой в лужу с неба. Колкий тёрн распластался в чуждых далях, в лужу к небу бросил лист. Жизнь сложна, проста в деталях – понимаешь… Лёгкий свист – ветра возглас, глас скорбящий – шёпот трав земных в степи. Всё поёт душе болящей: «Ты любовью претерпи…»

Covid-45

Мрачные улицы ветер тревожит,

пепельной пылью бьёт по домам.

Окна закрыты… «Спаси нас, о Боже!»

— молятся люди всевышним Богам.

Чёрные тучи на чёрных деревьях

крепко увязли на несколько лет,

птицы не пели — чёрные перья

падали сверху под красный рассвет.

Воет сирена неистово громко,

город накроет свинцовый туман,

лишь бы не та «живая позёмка»

с страшным названием «Царь Хануман»!

Опыты были под строгим контролем,

вирус мутировал — знал Пентагон.

Все разработки под сложным паролем

хакер взломал под ником Сайгон,

стало известно Covid-19

там превратили в Covid-45,

лишь бы оружием грозным побряцать

этим военным, природа — плевать!

Мрачные улицы ветер тревожит,

пепельной пылью бьёт по домам.

Окна закрыты… «Спаси нас, о Боже!»

— молятся люди всевышним Богам.