Сахар и Стекло

Алина Матвеева (2024)

Это не просто книга. Это лабиринт между словами, в которых живёт человек — его улыбки, сомнения и тепло. Она пахнет кофе, проливным дождём и отголосками утренних снов. Это история о том, как любить, не умея прощать, как искать и терять себя в ком-то другом. О письмах, которые никогда не отправятся, и сердцах, которые, несмотря ни на что, продолжают биться. Каждая страница — это пульс, который ты почувствуешь на кончиках пальцев. Твой пульс. Твоя история.

# Мечты, заплетённые в грёзы

Иногда я закрываю глаза и вижу нас, там, где время остановилось, где ни прошлого, ни будущего не существует, а есть лишь то мгновение, в котором мы живём. Мечты — это как тонкие нити, что соединяют нас с чем-то большим, с тем, что ещё не случилось, но где-то глубоко уже нашло своё место в наших душах.

Я вижу, как маленькие руки держатся за мои, как будто сдерживая небо. Вижу тех, кто станет нашей частью, продолжением нашей любви. Вижу их смех, звонкий, словно переливы воды, и эхо — в нашем доме, между наших шагов, в каждом уголке, как отголосок всего, о чём мы когда-то мечтали. Ты помнишь, как мечты раньше казались лишь зыбкими тенями на горизонте? А теперь они будто стали плотью, как дыхание, что греет наши сердца.

Однажды я читала, что мечты — это мосты к неизведанному. Ты сам стал этим мостом, что соединяет меня с чем-то светлым, с чем-то таким далёким и хрупким, что боишься даже назвать его. И каждый день я вижу этот мост — он светится в ночи, как та дорога домой, по которой я иду к тебе. Твоя рука — моя пристань, и вместе мы можем построить что угодно. Мечты о доме, о тёплых вечерах, когда на кухне шумит чайник, и мы смотрим на звёзды, погружаясь в наши безмолвные грёзы, в наши тихие ожидания.

Ты — начало всех моих желаний. Когда мы думаем о будущем, я представляю не просто стены и крышу над головой; я вижу сад, где растут наши истории. Я вижу наши мечты, растущие, как деревья, их ветви касаются неба, и в каждом лепестке, в каждом листе — наша любовь, наши мысли и желания.

# На краю моря

твои руки — как волны,

сначала мягкие, скользящие по песку,

словно проверяющие границы,

а потом — смелее, крепче,

ловят меня, удерживают,

как будто я могу исчезнуть с приливом.

наши следы — две линии,

танцующие вдоль берега,

где-то чуть ближе, где-то дальше,

сплетаясь в шутливых зигзагах,

оставляя за собой узоры,

что смоет вода, но на миг — мы здесь,

мы настоящие, нам ничто не нужно,

кроме этого бегства, кроме ветра

и шёпота волн.

слышишь, как море смеётся?

оно знает, что мы могли бы бежать так вечно,

то прячась в его холодных брызгах,

то выныривая на свет,

словно дети, у которых нет другого желания,

только касаться друг друга и падать в песок,

ощущая тепло наших тел, нашу свободу.

твои руки — это мой берег,

и когда ты обнимаешь,

мир становится просто пляжем,

лишь мы, бегущие в закат,

и в этом миге — всё счастье,

всё, что я могла бы желать.