Измена. Я не буду твоей

Алина Давыдова (2024)

— Я сплю с твоим мужем. Я думала, что у нас идеальный брак. А потом появилась любовница моего мужа и сказала, что беременна от него.

Глава 1

«Я сплю с твоим мужем».

Сообщение с незнакомого номера вышибает почву из-под моих ног. Я смотрю на него так долго, не моргая, словно надеюсь, что оно исчезнет. Пять слов, и каждое бьет наотмашь.

Наверное, это какая-то шутка. Или ошибка. Дурацкая нелепость, на которую не стоит даже реагировать. Нет ни имени, ни каких-либо доказательств. Но зачем-то я перезваниваю. Вслушиваюсь в гудки, дыхание замирает. Мне не отвечают, а затем и вовсе сбрасывают звонок.

Это меня успокаивает. Точно — глупый розыгрыш, причем не по адресу. Мы — не та семья, в которой может случиться измена. У нас всё хорошо. Я уверена в Диме так же, как он — во мне. На все сто процентов.

Поэтому, когда муж возвращается с работы, я даже не сразу вспоминаю о смс. Мы ужинаем как всегда вместе: Дима за просмотром новостей, я — за чтением книги. Домашний уют. Наше маленькое семейное счастье, пусть и ипотечное. Мы долго к нему шли, несколько лет мыкались по съемным квартирам и наконец-то смогли купить свою, однокомнатную, с видом во внутренний двор и узеньким балконом, где я мечтаю обустроить террасу.

— Ой! Представляешь, мне сегодня прислали странное сообщение.

— Какое? — Дима даже не отводит взгляда от телевизора. — Если пишут про выигрыш в какой-нибудь лотерее, то не вздумай переходить по ссылкам. Это развод.

— Нет, там другое. Смотри. — Я протягиваю телефон с открытым диалогом.

Дима долго изучает смс. Перечитывает его, не выпускает мобильный из пальцев. Он точно пытается найти в пяти словах какой-то тайный смысл.

— Что за чушь? — взгляд его темнеет, и мне становится не по себе от холода в голосе.

— Да черт его знает. Кто-то ошибся, наверное.

Пожимаю плечами.

Он возвращает телефон так, будто тот заляпан чем-то грязным.

— Заблокируй номер. Не хочу, чтобы какой-то недоумок портил нервы моей жене. Надеюсь, ты не веришь в этот бред?

Я отрицательно машу головой, и мы продолжаем ужинать. В тишине, в непонятном напряжении, которое опускается на наши плечи.

— Кстати, в ванной слив засорился, — вспоминаю, когда тарелки пустеют.

— Конечно, ты же непрерывно лысеешь, — хмуро отшучивается Дима и добавляет: — Сейчас разберусь.

Я мою посуду, а он звякает в ванной какими-то инструментами. И я опять думаю о том, что глупо верить во всякие бредни. Разве муж-изменщик будет раскручивать слив? Разве будет он спокойно ужинать, как будто ничего не случилось?

И тут его телефон, оставленный на столе, начинает вибрировать. Машинально бросаю взгляд на экран.

Номер въелся мне в память. Сегодня я смотрела на него так много раз, что сбилась со счета. Четыре последние цифры помню наизусть. Шесть. Восемь. Два нуля.

Обычно я так не поступаю. Я не из тех жен, кто читает переписки мужей или лезет в их личную жизнь. Мы клялись всегда доверять друг друга и ни разу не нарушили это обещание. Но сегодня я, не соображая, что творю, нажимаю на кнопку «ответить».

— Привет, любимый, — щебечет женский голос на том конце. — Ты сказал ей про нас?

И я чувствую, что начинаю задыхаться.

— Не можешь говорить? — по-своему понимает мое молчание незнакомка. — Ладно, перезвони тогда.

В трубке — гудки. Я глубоко вздыхаю, лихорадочно осматриваю кухню, словно ищу, за что схватиться.

У нас самая обычная семья. Мы не жируем, у нас простые должности, и мы работаем, чтобы закрыть ипотеку и кредитную карту. Я всегда думала, что любовницы появляются у богатых мужчин. Это их секретарши или помощницы, которые ходят в коротких юбках и вызывающих декольте. И мужчины со скуки пускаются во все тяжкие. Их заманивают в сети беспринципные дамочки.

Но у нас всё иначе…

Мы хотели завести ребеночка или даже двоих. Не прямо сейчас, но в ближайшие годы, когда расплатимся с долгами.

Может быть, это всё-таки ошибка? Бывают же такие случайности, которые кажутся нелепыми. Я не представляю Диму в объятиях любовницы. Он совершенно не смотрится в них.

Я стою в коридоре и наблюдаю за тем, как он чистит слив, как ворчит себе что-то под нос и закатывает рукава рубашки, которые всё норовят съехать на запястья. Он такой родной. Такой понятный.

Его телефон зажат в моей руке.

— Дим…

Я протягиваю тот без единого слова. Муж непонимающе переводит взгляд.

— Чего такое?

— Тебе звонили.

Он на секунду напрягается — или мне уже кажется? — а потом недовольно спрашивает:

— И чего? Перезвонят. Не видишь, что ли, тут вся труба забилась. Как бы менять не пришлось. Мне не до звонков.

— Ладно, прости.

Телефон возвращаю на стол, а сама ухожу на балкон и долго, монотонно поливаю стоящие там цветы. Мир рушится, и я не могу найти точку опоры. Не могу поверить, что Дима — мой Дима — мог мне изменять.

Он не такой. Он всегда осуждал своих друзей, ходящих налево. Говорил, что нормальный мужик так не поступит, да и вообще, если тебе противна женщина, то разведись с ней и найди себе другую.

Я чувствую себя униженной и разбитой. Вечер тянется бесконечно, а так хочется лечь спать — и проснуться, ничего не помня о сегодняшнем дне.

— Так кто звонил? — через час Дима заканчивает с ванной (трубу все-таки не пришлось менять) и приходит ко мне, уставший, но гордый собой.

Смотрит в телефон, на входящий вызов, на секунды разговора.

— Ты ответила? — вопрос простой, но почему-то мне чудится угроза.

Мол, какое право ты имела брать мой телефон и отвечать на мои звонки. Неужели ты совсем мне не доверяешь? Неужели ты одна из тех баб, которые следят за своим мужиком, нюхают его рубашки и ревнуют к каждому женскому имени в телефонном справочнике?

— Да. Прости.

— Что сказали?

— «Привет, любимый», — произношу дословно, одними губами. — «Ты сказал ей про нас?»

Дима замирает. Глаза его округляются, ладони складываются в кулаки. Он взбешен. И, если честно, это реакция меня радует. Если бы он опустил взгляд или начал оправдываться, я бы поняла: это правда, у него есть любовница.

— Я разберусь. — Дима набирает номер телефона, я слышу, как ему отвечает всё тот же женский голос, но он не позволяет ему ничего толком сказать. — Я не знаю, кто вы такая, но не звоните сюда больше. Понятно? Иначе я подам на вас заявление.

А затем сбрасывает звонок и кидает телефон от себя прочь.

— Как ты могла поверить, что я тебе изменяю?! — он разъярен. — Лена, ты в своем уме? На кой черт мы тогда квартиру покупали? Чтобы сейчас я всё бросил и ушел к какой-то бабе? Я не знаю, кто этот шутник и как он узнал наши номера, но сама подумай: если бы у меня была другая, разве я бы не записал ее номер в телефонную книжку?

Я кидаюсь ему на шею. Потому что он озвучил все те мысли, что я сама думала — и никак не могла найти в них логическое звено. В семьях бывают проблемы. Люди изменяют друг другу. Но не мы. У нас всё иначе.

Мы другие и любим друг друга.

***

Мы познакомились в институте, на третьем курсе. Первая влюбленность, первые свидания украдкой. Дима стал моим первым во всех смыслах. Я знала, у него была какая-то девушка еще со школы, но на той вечеринке мы с ним пересеклись взглядами — и всё завертелось.

Он быстро расстался с ней и ушел ко мне.

До него я не умела любить, вообще считала, что такого со мной никогда не случится. Всё это для кого-то другого. Моим запросам подходили далеко не все парни. Я ждала красивого, умного, спортивного. Почему нет? Зачем размениваться на что-то среднее?

Но когда я его увидела, то поняла: вот тот человек, которого я искала.

Нельзя сказать, что мои чувства к Диме были как в любовных романах. Все эти страсти, кипящая от гормонов кровь, бурные ссоры и примирения. Нет. Но я любила его, мирилась с его недостатками. Вышла за него замуж четыре года назад. Согласилась на ипотеку. Когда он вложил все наши деньги в какие-то инвестиции, даже не вякнула — хотя Дима ожидаемо прогорел и вместо вложенных четырехсот тысяч успел вывести только двести.

Но у кого не бывает проблем?

Мы жили хорошо.

Не хуже других.

Я смотрела на своих незамужних подруг и понимала, что не хотела бы оказаться на их месте. Все эти случайные знакомства, непонятные партнеры, вечное подвешенное состояние. И ради чего?

В общем, то сообщение мною быстро забылось, я даже не рассказала о нем никому — потому что самой было стыдно, что я могла разувериться в собственном муже из-за чьей-то чужой дурости.

…Сегодня у нас — годовщина. Семь лет вместе. Сегодня Дима поведет меня в ресторан. Мы ходим туда каждый год. За один и тот же столик. Заказываем один и тот же набор блюд, пьем вино и наслаждаемся друг другом. Это традиция, которую не хочется нарушать.

Поэтому я отпрашиваюсь чуть раньше с работы и бегу домой, чтобы успеть накрутить кудри и переодеться. Диме в этом плане хорошо: даже расчесываться не надо, потому что легкая взъерошенность добавляет ему шарма.

Я приезжаю в ресторан чуть раньше его, читаю меню, которое помню наизусть.

— Что-нибудь выбрали? — улыбается официант.

— Чуть позже, жду супруга, — отвечаю ему.

Я смотрю, как за окном носятся машины по дороге, как спешат пешеходы. Не верится, что мы вместе уже семь лет. Всю сознательную жизнь провели вдвоем. Рука об руку.

«Ты скоро?» — набираю смс.

«В пробку попал, минут двадцать еще», — отзывается Дима.

Всё же заказываю себе кофе, чтобы не выглядеть глупо, занимая столик. Отпиваю глоток, закусываю миниатюрным печеньем, которое шло к капучино.

Внезапно надо мной нависает девушка.

— Здравствуйте, — она закладывает прядь волос себе за ухо и смотрит на меня настороженно. — Елена, да?

— Да. Мы знакомы?

Я не могу её вспомнить. Миниатюрная блондинка, худющая, с выступающими ключицами. Она одета в джинсы и короткий топ, на её запястье виднеется татуировка — знак бесконечности.

Девушка отрицательно качает головой и плюхается за мой столик.

Меня начинает это напрягать.

Что за бесцеремонность? Даже если мы где-то встречались, кто сказал, что я предложу тебе присесть? Наверное, это одна из постоянных клиенток банка, где я работаю. Но это не дает ей право приставать ко мне в нерабочее время.

— Пожалуйста, выслушайте меня, — девушка нервно поправляет льняную салфетку, лежащую на столе.

Она даже не называет меня на «ты», и наверняка это не из-за уважения. Между нами пропасть лет в восемь, но для нее я — возрастная дама. Это тоже меня бесит. Мне ведь едва исполнилось тридцать лет.

— Я сплю с вашим мужем, — объявляет она шепотом.

Я ошарашенно поднимаю взгляд. В горле застревают любые звуки, дыхание перекрывает, будто кто-то сдавил мою шею удавкой. Мне нужно сконцентрироваться и ответить, но я не могу даже вдохнуть.

— Пожалуйста, не кричите только. Это я писала вам, — девушка облизывает полные губы. — Я встречаюсь с Димой уже… уже полгода. Мы любим друг друга. Он обещал всё рассказать, но почему-то не хочет этого делать, — ее глаза наполняются слезами. — Мне пришлось выписать ваш номер из его телефона. Я хочу, чтобы вы знали, что мы с ним счастливы.

Она лопочет что-то еще, не дает мне даже слова вставить. А я смотрю на неё. Молодая, худощавая, у нее густо накрашены глаза, а над верхней губой такая банальная родинка, будто она нарисована карандашом. Разве у реальных людей бывают родинки над верхними губами?

— Уходите, — резко обрываю я ее монолог.

Девушка ошарашенно смаргивает.

— Подождите, но…

— Я не знаю, кто вы такая и что задумали, но прекратите вешать мне лапшу на уши.

Я верю своему мужу и точно знаю, что он никогда не ушел бы от меня к такой вот девице. Она будто олицетворяет саму похабность и дурной вкус. Да где они познакомиться-то могли? В офисе? Ну-ну, сомневаюсь, что эта девушка вообще где-то работает.

Может, это какая-то проверка? Поведусь я или нет, усомнюсь в Диме или останусь преданна ему?

— Елена, послушайте…

— Уходите, — повторяю я злее. — Я не намерена слушать эти бредни.

— Я беременна от него, — заявляет девица и смотрит на меня огромными, оленьими глазами. — Срок — два месяца. Он пока не знает.

Словно это должно что-то поменять.