Неточные совпадения
— Сидит господь на холме, среди луга райского, на престоле синя камня яхонта, под серебряными липами, а те липы
цветут весь год кругом; нет в раю ни зимы, ни осени, и
цветы николи не вянут, так и
цветут неустанно, в
радость угодникам божьим.
Весной-то да летом хорошо по земле ходить, земля ласковая, трава бархатная; пресвятая богородица
цветами осыпала поля, тут тебе
радость, тут ли сердцу простор!
—
Радости источник, красавица пречистая, яблоня во
цвету!..
Невидимо высоко звенит жаворонок, и все
цвета, звуки росою просачиваются в грудь, вызывая спокойную
радость, будя желание скорее встать, что-то делать и жить в дружбе со всем живым вокруг.
— Костюм? Можно белый, как эмблему невинности, но, по-моему, лучше розовый. Да, розовый — цвет любви, цвет молодости,
цвет радостей жизни!.. — говорил старый интриган, следя за выражением лица Прейна. — А впрочем, лучше всего будет спросить у самой Гликерии Виталиевны… У этой девушки бездна вкуса!
Домну Осиповну привели, наконец, в комнату приятельницы; гостья и хозяйка сначала обнялись, расцеловались и потом обе расплакались: кто из них несчастнее был в эти минуты — нищая ли Мерова, истерзанная болезнью, или Домна Осиповна, с каждым днем все более и более теряющая перья из своего величия, — сказать трудно; еще за год перед тем Домна Осиповна полагала, что она после долгой борьбы вступила в сад, исполненный одних только
цветов радости, а ей пришлось наскочить на тернии, более колючие, чем когда-либо случалось проходить.
Неточные совпадения
Розовые тени скользили по белизне мачт и снастей, все было белым, кроме раскинутых, плавно двинутых парусов
цвета глубокой
радости.
Весело хлопотали птицы, обильно
цвели цветы, бархатное небо наполняло сад голубым сиянием, и в блеске весенней
радости было бы неприлично говорить о печальном. Вера Петровна стала расспрашивать Спивака о музыке, он тотчас оживился и, выдергивая из галстука синие нитки, делая пальцами в воздухе маленькие запятые, сообщил, что на Западе — нет музыки.
И
радостью наслаждался, как сорванным по дороге
цветком, пока он не увял в руках, не допивая чаши никогда до той капельки горечи, которая лежит в конце всякого наслаждения.
— Нет… — с досадой сказал Райский, — стихи — это младенческий лепет. Ими споешь любовь, пир,
цветы, соловья… лирическое горе, такую же
радость — и больше ничего…
И вспомнил он, что любовался птичкой, сажал
цветы и плакал — искренно, как и она. Куда же делись эти слезы, улыбки, наивные
радости, и зачем опошлились они, и зачем она не нужна для него теперь!..