Пятьдесят оттенков выпечки
Как она была хороша, его госпожа! Рыжая, с холодным хищным взглядом, в шубе из блестящего меха. Он пел ей песни, он добивался не то чтобы любви — и помыслить об этом не мог — хотя бы взгляда.
Однажды это случилось.
— Ты хочешь мне спеть? — спросила она.
— Да, госпожа, — прошептал он, трепеща.
Ее глаза, словно черные бриллианты, ее зубы белее снегов, улыбка разбивает сердца, движение пленительны и плавны. А он — жалкий, обсыпанный пылью, с прилипшими веточками и листьями. Что у него есть? Только голос.
Он спел. Она благосклонно улыбнулась.
— Ты хочешь быть моим? Тогда подойди ближе.
Колобок оказался на ее носу, черном, подвижном, великолепном. Он запел. Он весь превратился в песню, стал гимном, прославляющим любовь к его прекрасной даме. О, la belle dance sans merci! Он был невообразимо счастлив, так счастлив, что дальнейшее существование не имело смысла. И красная влажная тьма сомкнулась вокруг него.
