Одаренные заживо

Эн Поли, 2021

Шестеро старшеклассников выезжают за город. Они – индикаторы, умеющие считывать прошлое. Подростки оказываются на территории заброшенного лагеря. Их собрали, чтобы начать зачистку мертвой зоны, где в разное время люди сходили с ума. Никаких рисков, уверяют их. Члены группы будут «выбрасываться» в прошлое. На поверку все оказывается серьезнее и страшнее. Путешествовать во времени могут только дети, но гарантий того, что они вернутся, нет. Они приехали сюда добровольно, но выбраться нельзя, и риски застрять во времени растут. Связь с внешним миром потеряна, сбежать невозможно. Никто не знает, отпустят ли их домой. Новобранцы остаются лицом к лицу со скелетами прошлого. Кроме того, подростки невольно становятся лишними свидетелями. От них готовы избавиться в любую минуту.

(Николай)

На площади народу ноль. По центру — каменный мужик какой-то. Боксер, походу, или летчик, а, может быть, писатель. Люблю литературу. Пушкина там всякого. Тургенева. «Му-Му».

Солнца тоже нет. Не жарко — не вспотею. Чую в воздухе шашлындос. Все в парке. Мясо жарят. Убойный запах. Эх, пожрать бы. Пардон, похавать.

Стоп, есть народ. Значит, я пришел не первый. Первым не люблю, ботанская забава. Короче, не один я здесь. Не сразу обратил внимание. На лестнице к памятнику стоят. Двое: парень в белом поло и девчонка. Еще один — за деревом спрятался типа осины или дуба. Думает, что его не видно. Даже за километр можно его патлы разглядеть. Ненавижу волосатых. Самое оно — под ноль. Удобно. В драке особенно.

Подхожу. Никто не реагирует, как будто нет меня. Пытаюсь «прощупать» их радаром. Это меня Сохатый, тренер научил. Как бы считываешь ауру человека — друг он или враг. Типа чтения мыслей, только еще круче. Ничего хорошего не чувствую: в животе бурчит и жарко. Ну и пусть, и я здороваться не буду. Тут же подгребает из-за дерева патлатый. Дымом от него разит, хоть ноздри затыкай. Курил, гад. Ненавижу. Из домашних курит только отец. Теперь — в общем коридоре, Алина настояла. Жена его, типа мачеха моя. Иногда и от нее есть польза. Не только ногти мазать лаком научилась. Всего полгода ора — результаты налицо. Теперь у нас типа эко-пространство. ЗОЖ. А раньше отец дымил в квартире. Воняли полотенца, одежда. Даже унитаз. Я этот запах чую за версту. Значит патлатого — в черный список сразу.

Сзади голос.

— Прошу прощения, что припозднился!

Оппа, прибавление у нас. Мужичок какой-то. Пиджак, очки, три волосины через плешь. Зануда. Сохатый что-то говорил мне про куратора. Если это и есть куратор, то задразнят. Особенно дылда в поло. По морде видно — весь на пафосе.

— Меня зовут Василий Петрович, — мужик тот улыбается, чудак. — Сейчас посчитаемся и будем упаковываться. Автобус скоро подъедет. Я тут по просьбе вашего куратора, Вадима Алексеевича. Он с минуты на минуту будет здесь.

Ну, слава Тору. Повезло тебе, очкарик. Тут же сочиняю про себя радостную песнь о спасении Петровича Василия. Такая нехилая рэпчинка. Что-то типа «мужик, ты че, в натуре, здесь тебе не дуры, точней, не дураки». Дальше не успел, времени не хватило. У меня вообще-то талант к стихам. На площадь въезжает автобус — зеркала на ножках, типа усов гигантского жучары. Люблю сравнения. Это все от литературы. Чтение мозги развивает.

— Итак, поехали по списку. Ника Стелева! — говорит Василий.

— Я, — вперед несмело выходит девушка.

Осматриваю. Ничо так, всё на месте. Люблю блондинок.

— Влад Волошин!

— Я.

Ага, это пижон.

— Так, а остальные — Олег Рудьев и Николай Михайлов. Все верно, не ошибся?

Олег — это патлатый. А я — Коля-Николай.

— Нас должно быть чуть больше. Точнее не нас, а вас! — Василий все лыбится. Жизнерадостный чувак. — Пока можете загружаться. Опоздавшие нагонят. Успеют к отъезду, я надеюсь, а то придется идти пешочком, топ-топ, — типа пошутил он. Не смешно ни разу.

Автобус новый: пахнет чехлами и освежителем. Мыльный такой запах, как в самолете. Прохожу в конец. Не желательно, чтобы кто-то мостился со мной рядом. Потом, когда все познакомятся, можно присмотреть напарника для тесного общения. Среди адекватных, разумеется.

Бросаю сумку на сиденье. Ага, порядок. В сетке для журналов пусто, запихиваю туда конверт из-под чебурека (прихватил в палатке и слопал по пути). Выкручиваю кнопку кондиционера. Реакции — ноль. Посылаю мысленный привет тренеру, он ведь меня сюда рекомендовал. Посидел бы он в этом пекле сам, каково?

Жарища жуткая. На улице попроще. Видно, все же употею. Снаружи движение. Новая девчонка, только что подошла. Вся в черном. Капюшон, рейтузы с мотней, кроссы. Волосы сбриты на висках. Пацанка. Сразу видно — дерзкая. Что-то вкручивает бедному Василию. Тот типа улыбается, но как-то вяло.

Закрываю глаза. Спать охота жуть. В голове крутятся слова моего тренера.

— Езжай. Тебя там прокачают.

Что он конкретно имел в виду? Какой-то новомодный спорт-лагерь? Остальные на спортсменов не особо-то похожи. Ладушки. Потом узнаю. Тренер сказал — надо, значит надо. Наш Сохатый не любит слов. Пункт назначения — деревня, полтыщи километров от Москвы. Значит, ехать допоздна. Смотрю в окно. От стекла немного прохладнее. Глаза как будто сами закрываются. Спааать… Вдруг — дикий визг! Подскакиваю, кручу башкой. Да нет, не человек визжал. Микрофон.

— Раз-раз! Как слышно?

Видимо, сегодня неудачное время по гороскопу. Спать мне так и не дадут.

— Прошу внимания!

Голос явно не Василия. Кого там ветром занесло? Ложусь бочком на сумку, слышу хруст внутри нее — зарядка? Козырек кепки? Ай, ладно. Выглядываю в проем.

— Я — ваш куратор. Вадимом Алексеевичем величать. Можно просто Вадим.

Высокий, спортивный и абсолютно лысый мужик. На Дуэйна Джонсона похож, только с бородой. Занимает весь проход, гора из мяса: смесь ковбоя с дальнобоем. Водит глазами по салону, щурится. Пошевелил губами, подсчитал по головам.

— Все на месте, отправляемся! Коротко расскажу о программе в пути, подробности получите по приезде.

Обшариваю взглядом спинки сидений. Не ясно, кто прячется за ними и в каком количестве. Кто сюда еще заполз, пока я тут дремать пытался? Здесь можно и сотню карликов при желании схоронить. Вон, вижу, торчит зачес блондина в поло. Модный, а то. Вижу панковский начес на голове девчонки-парня. Вижу сальные патлы курильщика. Остальных не видно совсем. Ай, ладно. На месте разберемся.

Автобус уже сворачивает на кольцо. Снова пытаюсь улечься. Свернуть рулоном толстовку, воткнуть между плечом и ухом. Вот так.

–… свежий воздух. Ближайшая деревня — Сипеловки. У воды, а это значит: рыбалка, купание, хор лягушек по вечерам и прочие романтические подробности, — добродушно басит в микрофон куратор. Под его бубнёж и засыпаю.