Ты не для меня

Элена Макнамара, 2022

Пять лет назад зарождающиеся между нами чувства, закончились слишком стремительно. Он и его богатенькие друзья разрушили мою жизнь, растоптали, предали. И я уехала… А когда вернулась, думала, что смогу начать всё сначала. Без него! Без больной любви к нему. Ведь он вроде как собрался жениться, а значит, обо мне забыл. Но всё оказалось обманом. А наша история и не думала заканчиваться…

Глава 3. Между прочим

Милфорд, штат Коннектикут, наши дни

Всё повторяется вновь. Боль, гнев, ярость — стоит только вспомнить обстоятельства моего отъезда. Но в конечном счёте — опустошение, ведь я ничего не могла и уже не могу поделать. Я уехала, а он…

Он остался. Они все остались, закончили университеты и обзавелись собственным бизнесом. Стали успешными, вероятно, более популярными, чем раньше, и они уже не только дети своих родителей.

А Киллиан… Его образ сквозь пелену грязного окна, моя реакция на этот образ — всё повторяется вновь.

Он гипнотизирует своим взглядом, подчиняет, и ты не можешь не смотреть. Его самоуверенность, какая-то притягательная развязность в его жестах, и вот у меня уже подгибаются колени, и не хватает воздуха.

Как и пять лет назад мне всё так же трудно дышать, лишь только стоит его увидеть. И я всё ещё ненавижу себя за то, что влюбилась в него однажды.

Последние пять лет я уговаривала себя, что это просто наивное школьное увлечение, ничего серьезного. Уговаривала себя ненавидеть Киллиана Шоу. Ну или хотя бы не думать, не вспоминать. И временами мне это удавалось. Я даже замуж собиралась выйти, и вроде как любила Адама.

Но вот я возвращаюсь в этот чёртов город, узнаю, что Брайан работает с объектом моей не слишком правдоподобной ненависти, и я злюсь.

Да, точно! Я зла, только, увы, не на брата.

На этот раз я зла на себя, потому что всё, о чём могу думать, это как попасть в их клуб только для «членов клуба». Возможно, даже напроситься к ним на работу. В конце концов, Брайан не может отказать своей единственной сестре, только вернувшейся домой и нуждающейся в заработке.

Хотя кого я обманываю, конечно, Брайан может мне отказать, и, скорее всего, откажет, но попробовать стоит. Позже. А пока…

Мне необходимы свежие сплетни, чтобы быть в курсе того, что творится сейчас в Милфорде. Тусовки, компании, кого следует обходить стороной, с кем возобновить давние связи. Поэтому — Дана!

Достаю телефон из бокового кармана чемодана. Нахожу нужный контакт. Звоню.

Давняя подруга отвечает немедленно. Её радостный визг оглушает, и мне приходится убрать смартфон от уха на несколько секунд. Потом визг стихает, и Дана говорит тише, но всё так же весело.

— Ты всё-таки приехала!? Ооо, Лив, детка! Я так рада!

— Ой, да перестань, — фыркаю я, — ты знала, что я приеду. Даже братишке моему проболталась.

— Эм, я? Ну, может, и сказала между прочим, но что здесь такого?

О, нет, Даниэлла. Так просто ты не отвертишься. Ты расскажешь, что это за «между прочим» и как это «между прочим» получилось.

— Предлагаю отметить мой приезд, — говорю ровным голосом, никак не выдавая свой план: прижать подругу к стенке и выпытать у неё всё, что знает. — Как ты на это смотришь?

— Шутишь? Да я жду не дождусь! Короче, через час я у тебя.

Смотрю на свою грязную комнату, на неразобранные вещи.

— Через два часа, — поправляю подругу.

— Хорошо, через два. Главное, успеть в гавань.

— Что? Почему в гавань? Что мы там забыли? С каких это пор тебя интересуют яхты? — удивлённо и с долей скептицизма интересуюсь у подруги. Но очевидно, что её не интересуют яхты, скорее их владельцы.

— Ох, ты же ничего не знаешь, — нараспев провозглашает Дана.

Всё верно, пусть думает, что я ничего не знаю.

— Милфорд теперь славится самым лучшим яхт-клубом во всем Коннектикуте. Сюда стекаются самые богатенькие богатеи Нью-Хейвена. А всё благодаря твоему брату и…

Она осекается.

— И? — мой голос против воли звучит требовательно.

— Давай при встрече, ладно? Собирайся и надевай свое лучшее бикини. Повеселимся! Юхху! — быстро меняет тему подруга.

Бикини, значит. Ооокей.

Прощаюсь с Даной ровным голосом, хотя внутри клокочет обида. Её сладкие речи об этих мерзавцах ещё больше меня злят. Она знает причину моего отъезда. Знает и общается с каждым членом этой причины.

Резво вытряхиваю содержимое чемодана на кровать. Одежда укладывается в неровную горку. Почти всё уношу в ванную комнату и запихиваю в стиральную машинку. Трясу полупустой коробкой порошка, высыпаю остатки в барабан.

Да уж, Брайан здесь не живёт, и ему плевать на то, что дом находится в таком запустении. А отец… о нём я пока не могу думать. По крайней мере, пока не увижу его, или он не увидит меня. Одному богу известно, как он меня встретит после стольких лет разлуки.

* * *

— Неужели я это делаю? — бурчу себе под нос, вновь и вновь разглаживая утюжком и без того гладкие волосы. — Неужели прихорашиваюсь? Для чего? А самое главное, для кого?

Над ответом, кажущимся очевидным, думать не хочется.

Бросаю взгляд на собственное отражение в зеркале. Лёгкий макияж сделал моё лицо мягче. А немного подведенные глаза стали ещё выразительнее. Их цвет сейчас больше напоминает цвет грифеля — темно-серый. Не знаю, почему, но цвет моих глаз часто меняется от светло-голубого, небесного до серого и пасмурного. Зачастую это зависит от освещения, но в данном случае я предпочитаю думать, что просто чертовски зла, и от этого мои глаза делаются такими же злыми.

Скольжу взглядом вниз и рассматриваю свой наряд.

Цветастое бикини едва прикрыто белой тканью — коротеньким топом. Потом широкий отрезок оголенной кожи — живот. И, наконец, джинсовые шорты, висящие на бедрах.

Меня начинают обуревать сомнения. А что, если мой вид покажется кому-то сверхнеприличным? Говоря о бикини, Дана могла не иметь в виду совсем уж пляжный наряд.

Но сомнения пропадают, как только подруга появляется на пороге моего дома. После долгих объятий и несколько капель пролитых слёз счастья от долгожданной встречи отстраняюсь от подруги и хорошенько её рассматриваю.

Коротенькая, почти прозрачная туника и лямки белого бикини на шее. Светлые волосы собраны в небрежный хвост, и полнейшее отсутствие макияжа.

Невольно оборачиваюсь на зеркало у двери в холле. Да уж, кто-то явно перестарался.

— Детка, ты прекрасно выглядишь, — нараспев заверяет меня подруга, проходя на кухню. Открывает и закрывает холодильник, потом гремит дверками гарнитура. — У тебя есть что-нибудь попить? Что-нибудь холодненькое? Сок, лимонад?

Я не знаю, не проверяла. Но учитывая, что этот дом больше напоминает просто стены, то, наверное, на кухне пусто… и грязно.

— Хм, ладно, поехали сразу в гавань, — она оглядывает кухню по кругу и с озадаченным видом возвращается ко мне. — Я за рулём! — со счастливой улыбкой демонстрирует ключи. На брелоке значок БМВ.

Странно.

— У тебя новая машина?! — против воли мой голос звучит ошарашенно.

Дана из такой же не шибко обеспеченной семьи, и пусть у неё нет ни братьев, ни сестёр, и даже есть оба родителя, но БМВ? Очень-очень странно!

— Она не моя, — она пожимает плечами, — взяла покататься, — отводит взгляд в сторону, а потом подходит к зеркалу и делает вид, что поправляет свою небрежную прическу.

Я молчу, закусив губу. Пожевываю её, сдерживая желание наброситься на подругу с расспросами. Все мои планы о допросе Даны рушатся на ходу. А всё дело в том, что передо мной не Даниэлла Коллинз. То есть это, конечно, она, но…

Но это не та девчонка, с которой я дружила со школы. Которой продолжала звонить последние пять лет, и ни разу за эти пять лет у меня не возникло мысли, что Дана изменилась. Нет, она была всё такая же. Весёлая, болтливая, без комплексов, временами безбашенная. Но что-то она не говорила мне, что у неё теперь есть обеспеченные друзья, у которых вот так, между прочим, можно одолжить БМВ.

Бросаю взгляд за порог дома сквозь настежь открытую дверь. Тачка, на которой приехала Дана, аккуратно припаркована вдоль тротуара. Черный глянец металла переливается на солнце, и машина выглядит как неограненный алмаз. Очень большой и очень дорогой алмаз. И, по всей видимости, это последняя модель БМВ, ну или предпоследняя, что в принципе неважно, так как стоит она в любом случае целое состояние.

— Чья она? — перевожу свой заворожённый взгляд на подругу.

Она смотрит на меня через зеркало. Её губы растягиваются в едва уловимой ухмылке.

— Криса, — спокойно сообщает она.

— Какого Криса? — всё-таки решаю уточнить.

Ну вдруг это всё же другой Крис.

— Кристиана Васкеса.

Нет, черт возьми, не другой. Тачка того самого Криса. Криса, который запер меня в доме Киллиана и велел уехать. Криса, который дружит с Домиником, Брайаном и Киллианом. Но при чем здесь Дана?

— А вы что…? Э… ну вы типа вместе, что ли? — давлюсь собственной бессвязной речью.

— Типа да! — она разворачивается, резво крутанувшись на пятках. — Но на самом деле я и сама не знаю, кто мы друг другу. Крис, он, ну ты знаешь, какой он…

Да? И какой?

Смотрю на неё с лёгким укором.

Ну хорошо, с сильным, с очень сильным, прожигающим укором.

— Да брось, детка, — Дана стремительно подходит ко мне. Укладывает руки мне на плечи, — столько воды утекло. Крис, может, и заносчивый, но неплохой парень. Они все неплохие.

— И ты теперь общаешься с ними?

— Да, но я же вроде как с Крисом, — Дана умоляюще смотрит мне в глаза. — Давай и ты пересмотришь свое отношение к ним? Ну пожааалуйста.

Подруга сводит ладони вместе, изображая мольбу.

Я начинаю сдаваться, ощущаю, как всё моё нутро хочет расслабиться и просто плыть по течению. Повеселиться, хорошо провести время, встретить старых друзей, и плевать на то, что в гавани будут эти придурки, включая моего брата.

Я расслабляюсь, но ровно до того момента, пока с губ подруги не слетает одна неуместная фраза.

— Поехали, Лив! Оторвёмся, — она игриво водит бровями. Потом переступает порог, пересекает газон, пока я копошусь с дверным замком, и, уже садясь в тачку, почти шепотом бросает через плечо. — Кое-кто из парней тебя уже заждался…