Меткий стрелок

Фридрих Незнанский

В центре Москвы, в подземном комплексе Манежной площади, выстрелом в упор убита известная журналистка из московского бюро радио «Свободная Москва». На месте преступления найдено единственное вещественное доказательство — выброшенный в урну парик. По просьбе двух теток погибшей, проживающих в Израиле, за расследование этого непонятного убийства берется шеф агентства «Глория» Денис Грязнов.

Глава третья

Звягинцев сидел в кабинете шефа и смотрел в стол.

— Ну, — обратился к нему шеф. — Что скажете, Сан Саныч?

Следователь пожал плечами:

— Информации мало. Боюсь, что это очередной «глухарь».

Шеф усмехнулся:

— А не рановато ли лапки кверху подымать?

— Обижаете, Семен Сергеич. Я ведь пока и не подымаю. Просто трезво оцениваю ситуацию.

Шеф помолчал. Побарабанил пальцами по столу и спросил:

— Что с отпечатками?

— Пальчики проверили. Кроме тех, что принадлежат убитой, нашли всего два смазанных отпечатка. В дактилокартах ничего похожего нет.

Семен Сергеевич вновь побарабанил пальцами по столу. Звягинцев откинулся на спинку кресла, закинул нога на ногу, положил ладонь на коленку и принялся с усиленным вниманием рассматривать свои пальцы.

— А что с париком? — спросил шеф.

— Я же уже докладывал. Эксперты нашли несколько волосков.

— Ну вот видишь. Это уже хорошо. В наше время волосок — стопроцентная улика.

— Да, неплохо, — вежливо поправил начальника Звягинцев. — Криминалистическая наука, конечно, не стоит на месте. И волосок, конечно, улика. Но для начала не мешало бы поймать того, на чьей голове эти волоски красовались. — Звягинцев вздохнул. — А с этим пока туго.

— Ладно. Ты только не раскисай раньше времени. Что-то рожа у тебя, Сан Саныч, больно желтая. Не высыпаешься?

— Да где уж там, — махнул рукой следователь. — Выспишься тут.

— И куришь много, — констатировал Семен Сергеевич, продолжая разглядывать Звягинцева в упор. — Ты давай с этим завязывай, парень, пока не поздно. У меня и так хороших сыскарей не хватает…

— А я вроде умирать пока не собираюсь, — осклабился Звягинцев. — И увольняться тоже. По крайней мере, по собственному желанию.

— Ну-ну. — Семен Сергеевич усмехнулся. — Ты же знаешь, Звягинцев, твое желание для меня закон. Так что будешь работать, пока ноги держат и котелок варит. Кстати насчет ног, что там у нас со связями погибшей? Выяснили что-нибудь интересное?

Звягинцев взял со стола папку, которую сам же и принес, раскрыл ее и положил себе на коленки.

— Доли Гордина была сотрудницей радиостанции «Свободная волна». Слыхали про такую?

— Еще бы, — кивнул Семен Сергеевич. — Еще с советских времен. Американская?

— Ага. Только у них и русская служба есть. И свое бюро в Москве. В нем-то наша овечка Долли и работала.

Семен Сергеевич поморщился:

— Не будь циником, Звягинцев. При чем здесь овечка?

— Да это я так, шеф, к слову. Ладно, идем дальше. Руководителем московского бюро радио «Свободная волна» является небезызвестный вам Зелек Александрович Шустов.

— Постой, постой… Это не тот ли, который ведет на телевидении передачу… Как, бишь, она называется…

— «Участник событий», — подсказал Звягинцев.

— Точно. Только на кой черт ему сдалась эта передача, если он и так имеет неплохие дивиденды со своего радио?

— Ну, во-первых, радиостанция принадлежит не ему, — деликатно заметил Звягинцев. — А во-вторых — амбиции. К тому же… Вот представьте, захочет наш Зелек Шустов баллотироваться в депутаты или там еще куда. Для того чтобы победить на выборах, кандидату желательно иметь узнаваемую физиономию. Вот он ее и раскручивает по ящику.

— Да, — вздохнул шеф. — Голубой экран — штука сильная.

— И не говорите, Семен Сергеич. Посильнее «Фауста» Гете, как заметил Иосиф Виссарионович!

Шеф нахмурился:

— Хватит сыпать цитатами. Давай дальше.

— Руководит русской службой некий Юлий Семенович Леонидов, — доложил Звягинцев. — Личность тоже небезызвестная.

Начальник в ответ лишь кивнул.

— Дальше — больше, — продолжил Звягинцев. — Директором «Свободной волны» является американский гражданин Стивен Кросс. А наша Доли Гордина приходится ему — не падайте со стула — женой.

Звягинцев сделал паузу, чтобы насладиться произведенным эффектом. Но на начальника сие важнейшее сообщение никакого видимого эффекта не произвело.

— Ничего удивительного, — пожал он плечами. — Мало ли кто и куда пристраивает свою жену.

— Вы вот, однако, на мое место свою жену не посадите, — огрызнулся Звягинцев.

— Ну у тебя и самомнение, — усмехнулся в ответ Семен Сергеевич. — Сдалось ей твое место как собаке пятая нога.

Звягинцев насупился.

— Ладно, Сан Саныч, не горюй. Какие твои годы. Может, еще и до моего креслица доберешься.

— Это уж как пить дать, — согласился следователь.

— Ладно. Хватит подколок. Какое отношение имеют перечисленные тобой лица к убийству Гординой?

Звягинцев тяжело вздохнул.

— Похоже, никакого. А если и имеют, то нам об этом ничего не известно. Мотивов мы никаких не раскопали.

— Ты был в московском бюро этой самой «Свободной волны»?

— Так точно. Встретился и с Шустовым, и с сослуживцами. С Леонидовым вот только не удалось. Он сейчас в командировке.

— Ну и чего говорят?

— Ничего особенного. Не участвовала, не привлекалась. С коллегами отношений не портила, хотя язычок у бабы, говорят, был острый. Многим от нее доставалось. Бывало, что и скандалила и на три буквы публично посылала.

— Вот, — расплылся в улыбке начальник. — А говоришь — нет мотива.

Звягинцев криво усмехнулся и махнул рукой:

— Да ладно вам, Семен Сергеевич. Мало ли кто кому чего скажет в запальчивости. Это еще не повод для того, чтобы нанимать киллера.

— Вообще-то обычно за это не убивают, — согласился шеф. — Если только не пьяная разборка. Но мир сложен, Сан Саныч… Мир сложен…

Семен Сергеевич достал из кармана платок и вытер пот со лба. Спрятал платок обратно в карман, протянул руку и нажал на кнопку вентилятора, стоящего на столе. Лопасти с тихим гулом завертелись, и лицо Семена Сергеевича прояснилось.

— Что с ее работой? — спросил он Звягинцева, с удовольствием подставляя потное лицо под поток прохладного воздуха. — Может, какое-нибудь журналистское расследование?

Звягинцев с завистью посмотрел на вентилятор и пожал плечами.

— Да нет. Она редко занималась журналистикой. В основном менеджерская работа. Разные там связи с VIP-персонами, переговоры и тому подобное.

— Финансы?

— Нет. К финансам она никакого отношения не имела. Я же говорю — чисто менеджерская работа.

С лица Семена Сергеевича сошла краснота. Но и улыбка куда-то улетучилась. Он нахмурил косматые брови и строго спросил:

— Есть какие-нибудь версии?

— Пока нет, — вздохнул Звягинцев. И тут же добавил: — Работаем, шеф, работаем…

— Плохо работаете, — небрежно обронил Семен Сергеевич. — Боюсь, что одним «глухарем» в нашем курятнике станет больше. Ладно, иди работай.

Следователь поднялся с кресла, козырнул и быстрыми шагами вышел из кабинета, аккуратно прикрыв за собой дверь.

Оставшись один, Семен Сергеевич достал из ящика стола флакончик с валидолом, вытряхнул одну таблетку и положил ее под язык. Повернулся к окну, посмотрел на проплывающие по небу облака и грустно сказал: «Скоро лето».