Вступление. Наши дни.
Мужчина в черном плаще медленно идет по узким переулкам ночного Тбилиси. Уличные фонари тускло освещают мощеную плитку, отбрасывая длинные тени на стены старого города. В воздухе витает запах специй и вкуснейшей грузинской еды, смешиваясь с ароматом влажной земли после недавней грозы.
Его взгляд скользит по крышам и переулку, а капюшон плаща отбрасывает тень на лицо, скрывая эмоции. Вокруг слышны отголоски вечерней жизни: звон посуды, смех, звуки музыки из открытых окон. Переулки достаточно освещены, но в, то же время они кажутся загадочными и немного опасными. Мужчина движется уверенно и почти бесшумно, его взгляд сосредоточен, как будто он ищет кого-то в этом лабиринте улиц. Изредка, резкими движениями он одёргивает левую боковину плаща, как будто что-то там ему сильно мешает.
Наконец он находит дом с покосившимися деревянными дверями. Его правая рука скользит под плащ, и он медленно, левой рукой опустив ручку двери, бесшумно входит в тёмный подъезд…
