#ЗаметкиГорожанинаВпровинции. Роман, написанный в Фейсбуке

Татьяна Ковган

Я попала в мир, где мои знания, жизненный и профессиональный опыт оказались ненужным приложением к программе «Другая реальность». В мир, где не срабатывало ни одно из правил, выработанных мною за много лет жизни в городе, где не работал ни один привычный алгоритм, ни одна стратегия. Вся позитивная психология вместе с начитанными когда-то книжками по восточной мудрости слетели с меня, как подсолнечная шелуха.

Глава 52. А потом я пошла за водкой

2 ноября

На этот раз не кульбит. Так, маленький кульбитик: шла-шла, скользко было, упала. Мелочи. Но упала на больную ногу, которая уже больше двух недель пытается зажить, но пока не очень получается. Сижу теперь и пересчитываю свои приобретения за последние три месяца. Суммирую.

С ногой понятно, когда-нибудь все равно заживет. Но пока не дает перебраться в теплые зимние сапоги, входит только в широкие резиновые. А на улице минус 10.

Плечо. Зацепила три месяца назад, когда полезла в подвал, держа за макушку трехлитровую банку огурцов. Я его (плечо, а не подвал) честно лечила: мазями разными противовоспалительными мазала, с гантелями разрабатывала, дарсонвализацию 14 дней делала. По инструкции надо было 15 дней, но терпения не хватило. То еще удовольствие: напряжение в сети постоянно прыгает, а прибор реагирует — то вообще ничего не чувствуешь, словно в сеть не включен, то как долбанет!

А потом я пошла за водкой. Эпично звучит, да? А водка мне нужна была на поминки — отцу 40 дней. Нет, не так. Водка нужна была не мне, я бы и киселем обошлась, а вот гости бы не поняли — без водки. Ну и так, по мелочам: литр кефира для мамы, килограмм фарша, чтобы было чем водку заедать, килограмм муки, всякие банки на салаты, себе пару яблочек… Надела рюкзак, иду и понимаю: все, плечу капец. Снова болит.

Похоже, идея скандинавской ходьбы по магазинам (а я уже палки себе в интернет-магазине заказала) накрылась медным тазом — теперь если в рюкзаке хотя бы кефир, я правой рукой левую лямку рюкзака придерживаю, чтобы левое плечо меньше болело.

Ладно, с этим понятно. Дальше. Кровь из носа идет уже третий месяц. Вообще такого чуда ни разу в жизни не было, а с августа как прорвало, два-три раза в день. Иногда затишье на день-два, потом опять. Аскорутин третий месяц пью — не помогает. Помогают вата и перекись водорода.

Сижу, зализываю раны и думаю: дай-ка я погляжу на все это с точки зрения психосоматики. Может, пойму, что за штуки такие подсознание со мной вытворяет. Поглядела.

Кровотечения из носа — потребность в признании и любви. Ага, спасибо, любите меня. Идем дальше.

Плечевые суставы — конфликт между «хочу» и «надо», человек живет так, как требует от него социум, закрывает глаза на собственные желания. Левое плечо — забила на свою женственность. Ну да, забила. Я теперь в доме за мужика. А что делать-то?

Голень — отношение к будущему, способности двигаться вперед, крушение идеалов и жизненных принципов. Приехали.

В общем, все мне стало ясно, сижу и думаю: пятьдесят вторая глава — и никакого сюжетного поворота. Пора уже вставить что-нибудь детективное, а то прелюдия затянулась! Но единственный детектив в моей жизни — как я сегодня утром запасной газовый баллончик для растопки печи искала. Нашла.

На худой конец, сошел бы и романтический сюжет, но откуда ему взяться?

А тут мама время от времени подливает масла в огонь: в деревне, говорит, в доме обязательно нужен мужчина. Да уж, мужчина в деревне — вещь необходимая, как лопата или вилы. Даже нет. Как трактор или бензопила. Ладно, мама, говорю, сейчас пойду, хвостом по деревне помету, найду кого-нибудь. А сама думаю: а зачем, они же все здесь женатые. Ну потому что вещь, необходимая в хозяйстве, долго без дела валяться не будет.

И вот иду я по деревне: по свежему снежку и скользким колдобинам в широченных резиновых сапогах, медленно иду, прихрамываю на правую ногу, а правой рукой левую лямку рюкзака оттягиваю (вы помните, зачем), и потому как-то получается, что иду бочком. Иду и рассматриваю местных мужчин. Внимательно так, с интересом. Рассматриваю и понимаю, что пока не готова в дом трактор или бензопилу тащить. Мне бы томик Умберто Эко или Иосифа Бродского. Ну ладно, можно что-нибудь из репертуара Итало Кальвино или Эрленда Лу. И далее по списку.

В общем, романтический поворот сюжета никак не клеится, а детективного тоже нет.

Сходить, что ли, еще раз за водкой?