Зловещий аромат нефти

Сергей Зверев, 2009

Бывший российский морпех Михаил Самсонов служит в Иностранном легионе под именем Мишеля Мазура. Его перебрасывают на юг Ирака, чтобы он вместе со своим подразделением обеспечивал безопасность российских геологоразведчиков, занимающихся поиском нефтяных месторождений. Но враг не дремлет – кое-кому присутствие российских нефтяников в регионе что кость в горле. Сформирована террористическая группа, перед которой поставлена задача любой ценой скомпрометировать россиян, чтобы затем выдавить их из Ирака. Для начала террористы нападают на лагерь геологов и захватывают заложников. Среди пленников оказывается и сестра Мишеля. Мазур понимает, что гуманными методами людей не освободить, и использует свой способ расквитаться с террористами...

Глава 17

— Кам он, кам он! Давай, давай! (Пошел, пошел!)

Сержант-пограничник чуть ли не колол штык-ножом Мишеля, пытаясь загнать Легионера в коморку на КПП. Пограничник громко кричал и ругался на ломаном английском, при этом краснел и пыхтел, как паровоз.

— Эй, парень, полегче! — тоже на английском отвечал Мишель.

Три остальных пограничника не знали английского, поэтому угрожающе махали «калашниковыми», один даже выпустил короткую очередь в небо.

— Ребята, бойз! Подождите, вашу душу… Там, в машине, моя сестра… Да убери ты свою пушку — Мишель смотрел в сторону Кувейта…

На звук выстрелов из КПП выскочил лейтенант и что-то закричал по-арабски на своих подчиненных. Те стали махать «калашниковыми» с меньшей амплитудой, поосторожнее.

— Кам ин, плиз! — лейтенант настоятельно пригласил зайти его в свою каморку.

— Извини, друг! Там! Сестру мою… девушку украли… увезли! Там… — сбивчиво по-английски разъяснял Мишель и указывал в сторону Кувейта.

— Ноу, ноу, ноу! Кам ин, плиз! — настаивал иракский лейтенант-пограничник.

«Мерседес» на кувейтском шоссе превратился в слабозаметную точку и окончательно скрылся из вида.

— Бл… фак! — вырвалось у легионера.

На секунду у Мишеля возникло желание разбросать эту свору иракцев, вскочить в джип и броситься вдогонку за скрывшимися бандитами.

— Плиз! — дрожа от негодования и злости, в третий раз повторил иракский лейтенант.

— Окей, окей, гуд! Иду, иду! — взял себя в руки Мазур. — Показывай, куда тут идти.

Мишеля привели в небольшую комнату, посреди которой стоял обшарпанный стол с массивным дисковым телефоном. Три колченогих стула торчали в разных частях комнаты. На тумбочке в углу допотопный электрочайник соседствовал с кофеваркой «Philips» последнего поколения. На стене висела физическая карта Ирака и огромных размеров флаг этой страны. На узком подоконнике, свесив передний край, трещал черно-белый переносной телевизор «Санье». Он без устали мигал полосами, словно внутри его полоскали тельняшку. С большим трудом можно было разобрать, что по нему передавали очередной выпуск новостей на арабском. Показывали поврежденное здание компании «Эйша Петролеум».

— Присаживайтесь, пожалуйста, — предложил лейтенант Мишелю. Лейтенант — на этот момент здесь самый главный начальник — занял свое место за столом. — Чай, кофе желаете? — вежливо предложил он.

Лейтенант понимал, что перед ним представитель одного из европейских государств, только никак не мог разобраться в его военной форме. Конечно, он испытывал некоторую неприязнь к американцам и к европейцам, но все-таки осознавал, что они сейчас являются хозяевами положения в его стране.

— Мне некогда тут с вами рассиживаться, — резко ответил Мишель.

— Успокойтесь, прошу вас. Кто вы и откуда?

— Французский Иностранный Легион. Адъютант Мишель Мазур.

— Француз? — изумился лейтенант. — Откуда здесь французы? Они же не участвуют в коалиции.

Для лейтенанта это была необычная информация, он даже не стал просить Легионера сдать на хранение оружие. Ведь от того не исходило никакой угрозы. Кто его знает, чего этим французам надо.

— У нас отдельная миссия, — объяснил Мишель, — охрана французско-российских объектов.

— Кто может это засвидетельствовать и за вас поручиться? — продолжал расспросы иракский пограничник. — Нам необходимо, чтобы вашу личность, ваш статус в Ираке и правомерность нахождения вблизи границы подтвердил командир вашего подразделения.

— Простите, но я и являюсь здесь, в этом районе Ирака, командиром вверенного мне подразделения, — попытался объяснить Мишель. — Если вы мне не доверяете, мои слова может подтвердить мой капрал.

— Прошу прощения, но капрал — это ваш подчиненный, а нам нужен ваш начальник.

— Повторяю. Здесь, в Ираке, у меня нет начальников. Только в Париже.

— Ну конечно, — покрутил ус лейтенант, — в Париж, конечно, я звонить не стану. Хорошо. В таком случае мне необходимо связаться с Багдадом.

Он снял тяжелую трубку допотопного телефона, набрал на диске номер. Диск страшно трещал.

— Алло, алло! Алло! Вы меня слышите? Вы меня слышите? Эй! — он со злостью бросил трубку, так что телефон подпрыгнул. — Нет связи. Надо подождать.

— Может, воспользуетесь моим мобильником? — предложил Мишель.

— Нет, спасибо. Все равно связи не будет.

— Как это? У меня телефон надежный, — заверил Мазур.

— Дело не в этом… — замялся лейтенант. — Просто у моего начальства послеобеденное заседание… э-э… я хотел сказать… послеобеденное совещание… — Пограничник явно подбирал слова, чтобы описать причину странного отсутствия связи.

— Черт побери! — громко выругался Мишель. — Торчать тут пока они там дрыхнут?!

— Простите, но пока я не могу вас отпустить, — официально-деловым тоном произнес пограничник. — Так будете кофе? Или чай заварить?

Конец ознакомительного фрагмента.