Миры за углом

Сергей Гришин, 2018

Вокруг нас существует множество Миров, которые создают люди. Большинство даже не догадываются о том, что являются творцами. И лишь единицы могут путешествовать по этим зачастую совершенно непохожим на реальность Мирам.

Глава 13, о Пустошах

— Не имею ни малейшего понятия, кто это был, — Зеленуха флегматично, не отрываясь от рисования на куске фанеры, выслушал рассказ Марка о странном человеке в зарослях. — Ты же видишь, я здесь живу безвылазно. Обычно люди сами ко мне с заказами приходят. А в город я почти не выбираюсь.

— На меня тоже не смотри, — пожала плечиками Тая, оттиравшая жутко заляпанный заварочный чайник. — Вряд ли подобное чудо заходило ко мне в книжный. В любом случае, я бы его запомнила.

— Кто знает, — хмыкнул Марк, — может, в обычной жизни он — вполне нормальный человек.

— Да ну, — девушка махнула рукой, — психа видно сразу. Правда, зелёненький?

Художник ничего не ответил. А путешественник поглядел на них обоих и решил, что да, психов видно сразу. Тут он вспомнил о втором пришельце, о котором говорил параноик ля бемоль.

— А где, кстати, в вашем городе могут остановиться приезжие? — спросил он. — Гостиница какая-нибудь есть?

— Какие приезжие? Откуда? — Тая, похоже, откровенно недоумевала.

— И правда, — подумал Марк. — Вряд ли Мир Коляна достаточно велик. Скорее всего, он только городом и ограничивается.

— Приезжих нет, это правда, — спустя минутную паузу вдруг проговорил Зеленуха. — А вот прохожие заходят иногда. Из Пустошей.

— Каких Пустошей? — хором спросили Марк с Таей.

— А вы что, вправду думали, что всё кончается городом? Как дети!

— Давай-ка подробнее, — путешественник весьма заинтересовался этой новостью. Это несколько меняло картину Мира.

— Да что там рассказывать, — неохотно ответил художник. — Пустоши — они на то и Пустоши. Пусто там.

— В каком смысле? Что-то же там всё-таки есть, если оттуда кто-то приходит?

— Может и есть какие лачуги. Городов больше точно нет.

— А что за люди приходят?

— Обычные, — Зеленуха пожал плечами. — Не такие рафинированные, как Таська, погрубее. Но в целом обычные. Две руки, две ноги.

— Кому чаю? — Тая закончила с мытьём чайника и теперь заливала кипяток.

— Ты лей, лей, не отвлекайся, — фыркнул Марк и подошёл ближе к художнику. — А всё-таки, что за люди? Почему они живут отдельно? И где останавливаются, когда приходят в город?

— Откровенно говоря, я знаю только двоих. Один вроде бы охотник. А другой… Не знаю, кем его назвать. Просто отшельник. А где останавливаются… Обычно не останавливаются. Ко мне могут зайти на несколько часов, пока не отдохнут.

— Ну, а какие они? — не унимался путешественник. — Что рассказывают? Как себя ведут?

— Отстань, — похоже, Зеленухе этот разговор надоел. — Нормально ведут. Болтают мало. Даже под кефиром. Что ты конкретно хочешь узнать?

— Ладно, не бери в голову, — Марк вздохнул и на несколько секунд замер, принюхиваясь. — Что ты там заварила? — Он с подозрением уставился на Таю.

— А что не так? — девушка прекратила помешивать заварку и опустила крышку. — По-моему, пахнет неплохо.

— Неплохо? Не подходящее слово. Но подходящее я подберу, когда отхлебну. Налей-ка, — путешественник взял со стола стакан, ополоснул под краном и протянул Тае.

— Ещё не заварилось. Надо пять минут подождать. Тогда всё будет идеально — и аромат, и вкус. И даже цвет. Как говорил Антон Павлович Чехов…

— Лей, не заговаривай мне зубы, — Марк беззлобно улыбнулся.

Красноватый напиток, источая густой дурманящий пар, полился в тут же запотевший стакан. Тая налила около четверти, чуть подождала, а потом долила до пояска близ краёв.

Марк, обжигаясь, приподнял стакан и вдохнул аромат. Сделал маленький глоток и поспешно поставил горячую ёмкость рядом с чайником.

— Горячо? — девушка участливо взглянула в его глаза. — Вот куда ты спешишь?

Марк стоял, прикрыв глаза. Напиток, который всё же не был чаем в том виде, в каком его знал путешественник, пробирал до глубины души похлеще местного кефира. Дело было вовсе не в крепости. Никакого алкоголя и в помине не было. И не в том, что зелье было горячим.

У Марка вдруг возникло стойкое ощущение, что он стоит рядом с Коляном, а тот играет одну из своих берущих за душу мелодий. Соль минор так и захлестнул путешественника с головой. Дыхание перехватило.

Ощущение погружения внезапно сменилось чувством огромной потери. Совершенно без сил Марк опустился на пол прямо на груду бумаги.

— Что это? — осипшим голосом спросил он у присевшей рядом обеспокоенной Таи.

— Что случилось?

— Что ты заварила?

— Чай. Из баночки, которую мне дал зелёненький.

Марк несколько раз глубоко вздохнул. Потом, набрав в грудь побольше воздуха, крикнул в сторону художника:

— Что это было, химик-любитель?

— А что не так? — Зеленуха не сразу понял, что от него хотят.

— Твой чай на Марка как-то странно подействовал, — пояснила Тая.

— Так что там было, в твоей баночке? — на этот раз слова дались белоголовому легче.

— Травки, — пожал плечами художник. — Отшельник в прошлый раз принёс.

— Что-то мне подсказывает, что мне очень надо с этим отшельником повидаться, — проговорил Марк, поднимаясь на ноги. — Как я могу его увидеть?