Миры за углом

Сергей Гришин, 2018

Вокруг нас существует множество Миров, которые создают люди. Большинство даже не догадываются о том, что являются творцами. И лишь единицы могут путешествовать по этим зачастую совершенно непохожим на реальность Мирам.

Глава 11, где появляется ля бемоль

Уже стемнело, когда Марк оставил находящуюся в прострации Таю и совершенно удовлетворённого тем, что конец света откладывается, Зеленуху.

Выйдя из жилища художника, путешественник вдохнул свежий вечерний воздух. Хотя нет, не вполне свежий. Со стороны города тянуло гарью. Не сильно. Запах лишь слегка щекотал ноздри и навевал мысли о палёной курице. В животе намекающе буркнуло. Тем более, что кроме своего пойла деятель местной культуры ничего гостям так и не предложил.

Неярко светила половинка растущей луны. Необычный кефир оставил в голове странное чувство смешения цветов и лёгкое жужжание в ушах. Или это сверчки стрекотали?

Марк потряс головой. Жужжание не исчезало. Точнее, оно на какое-то короткое время пропадало, но потом снова возобновлялось. Этот звук навевал какие-то смутные воспоминания из далёкого детства, связанные почему-то с чтением книг ночью под одеялом. Так что это были определённо не сверчки, не цикады и не кузнечики.

Приложив определённые усилия и сосредоточившись, белоголовый попытался понять, откуда исходит звук. Справа от входа в обитель художника, где-то в полусотне шагов, слегка колыхались на лёгком ветру заросли полевых трав. Это были настоящие джунгли. Высота стеблей кое-где превышала немаленький рост Марка. Жужжание доносилось именно оттуда.

Заинтригованный путешественник тихо двинулся к зарослям. Теперь в коротких перерывах между жужжанием слышались ещё какое-то невнятное бормотание. Когда до травяных джунглей оставалось пара метров, там, в глубине, что-то шлёпнулось.

— Денатурат мне в глаз! — уловил Марк. — Куда ж ты падаешь?! Взял, называется, фонарик! А фонарик чтобы искать фонарик не взял!

Улыбнувшись, путешественник стал двигаться на голос, который всё не унимался.

— Понавтыкивали тут… А если пожар? А если кто заблудится? Кому теперь жаловаться?

Углубившись в заросли ровно на тридцать шагов, Марк увидел стоящую на четвереньках фигуру в чёрном свитере, чёрных ботинках, чёрных брюках, чёрной вязаной шапочке.

— Добрый вечер! — радостно гаркнул белоголовый.

Фигура замерла. Повисла неловкая пауза. Впрочем, неловкой она была только для застигнутого врасплох человека, который оставался в той же позе, не шевелясь и, кажется, даже не дыша. Марк же решил обойти его слева, чтобы получше рассмотреть.

К глубочайшему удивлению путешественника, лицо и руки любителя ползать в траве оказались тоже чёрными. Лишь глаза сверкнули белками, когда он скосил их на обходившего его белоголового дылду.

— Бог в помощь! — так же радостно и громко продолжил Марк. — Может, надо чего? Всегда готов услужить африканскому гостю!

— Белый, — пробормотал чёрный человек и повернул-таки голову в сторону говорившего. — Ты здесь один?

— Это зависит от того, как широко понимать слово «здесь».

— Не мудри. Ещё кто-нибудь рядом есть?

— Некоторое время назад я был уверен, что никого.

Чёрный человек со вздохом поднялся. Он оказался на две головы ниже, да ещё настороженно вжимал голову в плечи.

— Фонарик потерял, — пожаловался негр. — А в эти тёмные времена тяжело без фонарика.

Марк повертел головой и, нагнувшись, поднял маленький чёрный динамо-фонарик.

— Так вот кто жужжал, — путешественник протянул находку хозяину.

Африканец недоверчиво и осторожно потянулся за осветительным прибором. Выхватил и тут же отскочил на пару шагов. Марк успел заметить, что на руках его были перчатки. Разумеется, чёрные. Зажужжало. Луч света ослепил путешественника, заставив заслониться рукой.

— Ты, белый, вроде нормальный мужик, — чуть помолчав, проговорил негр, опуская фонарь. — Тот, другой, совсем не такой.

— Какой другой? — удивился Марк.

— Тот, что пришёл перед тобой.

— Куда пришёл?

— Сюда. Снаружи, — негр чихнул и обтёр нос рукавом. Нос заметно посветлел. — Я вас сразу чую. Только мне никто не верит.

— А как выглядит тот, другой?

— Чёрный, — буркнул ложный африканец.

— Я думал, здесь ты чёрный, — хмыкнул Марк.

— Это маскировка. Дело серьёзное. Нельзя, чтобы меня видели. И ты забудь.

— Не вопрос, — путешественник примирительно развёл руками. Лженегр отшатнулся. — Но, может, нам было бы лучше работать вместе?

— Я подумаю.

— Подумай, подумай. С твоим Миром беда. Но, возможно, я смогу хоть как-то помочь.

— Не ходи за мной. Я сам тебя найду, — чёрный человек повернулся, чтобы уйти.

— Погоди, — Марк схватил его за рукав.

Лженегр зашипел, задёргался, освобождаясь. Путешественник отпустил его и отошёл, подняв руки. Снова зажужжал фонарик и свет ударил Марка по глазам.

— Больше так не делай! — прошипел чёрный человек. — Уважай моё личное пространство!

— Ладно, ладно! Убери фонарь! Пожалуйста.

Свет пропал. Лженегр, готовый сорваться с места, вопросительно глядел на Марка.

— Где тот, второй? — спросил белоголовый, опуская руки.

— Не знаю. Я один, а вас двое. Что мне, разорваться?

— Потому нам и надо работать сообща. Как тебя зовут? Я — Марк.

— Не тяни ко мне свои руки. Не люблю, — пробурчал чёрный человек, отшагнув в заросли травы. — Я пока ещё не решил, можно ли тебе верить. Марк.

С этими словами он исчез в травяных джунглях. Путешественник ещё какое-то время постоял. А потом развернулся и направился к жилищу художника.

— Ля бемоль. Надо же, — бормотал он на ходу и пожимал плечами. — Откуда здесь ля бемоль?