Рассказы

Руслан Ахметов

Проза начинающего писателя, выдержанная в различных стилях. Истории во многом переплетаются между собой. Главное уловить это.

Фотограф Руслан Ахметов

© Руслан Ахметов, 2023

© Руслан Ахметов, фотографии, 2023

ISBN 978-5-0062-0051-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Однажды в каске

Это самая правдивая история, из всех историй, придуманных мной.

Джунгли. Красивые, зелёные, по-настоящему зелёные, не опухшая от солнца степь, а сочная плотная и влажная зелень. Красота. Приятное мягкое солнце, тепло и жизнь. Жизнь вокруг, пение и щебетание птиц, мяуканье, крики, шипение, рычание дикой, почти девственной природы. Красота. Я всегда так хотел жить.

Однако вся эта красота меркнет при одном упоминании о том, что мы сейчас в самом центре далёкого от Родины Вьетнама. Зачем мы здесь? Мы хотим остановить эту «коммунистическую заразу», которая, как вирус, пытается внедрится во все органы и клеточки нашего организма под названием планета Земля. Верил ли я в это? Отчасти. Верил ли я в другую идею войны. Да, верил. Но об этом я никому и никогда не рассказывал. Зачем? Так проще.

Я был доброволец. Мой сержант твердил мне каждую минуту как это почётно добровольцем сражаться за свою страну. Сражаться? Вы серьёзно? Месяц «учебки», в которой меня обучали бить прикладом и колоть штыком. Ни одного слова, ни одного намёка на то, как выжить в этом зелёном, пропитанным влагой раю. Но я был доброволец. «Старики» смотрели на меня, они смотрели на меня как ни идиота, который принял ислам и пошёл молиться в христианскую церковь. Один из таких «стариков» однажды спросил зачем я здесь? Я ответил с гордостью в голосе: чтобы сражаться за свою страну. Тогда я спросил его зачем он здесь? Он ответил, что дома его ждёт обвинение в тройном убийстве и смертная казнь. После чего он закурил здоровенный «косяк» и ушёл. Так зачем я здесь?

Месяц моей добровольной службы прошёл безо всякого интереса. Ежедневные наряды и чистка оружия. В увольнительных пьянки и местные «красавицы». На трезвую голову с такими красавицами никто не стал бы флиртовать даже легонько. Этот месяц прошёл не как на войне за свою страну. Но месяц прошёл, и нашей роте выпала огромная честь вступить в бой. Вернее, перевезти из одного пункта в другой пункт провизию и обмундирование. Все это находилось в трёх грузовиках, которые должны были сопровождать два танка М551 «Шеридан».

Был очень волнительный для меня момент, когда я взгромоздился на броню танка. О, это ощущение мощи нашего вооружения, нашей брони. Фисташковый цвет, безусловно прекрасно маскировал в местных лесах, а сто пятидесяти миллиметровое орудие без проблем разносило в пух и прах все вражеские укрепления и бронетехнику.

Колонна так и не тронулась с места. Головной «Шеридан» по не понятным мне причинам отказывался ехать. Краем уха я услышал что-то о дерьмовой трансмиссии, дерьмовой броне и что-то о конструкторах. Поездка отложилась ещё на месяц.

Хотя я и был добровольцем, я был салагой. Чистка полов, уборка сортиров — это первоочередные наряды, которые давали салагам. Стать старослужащим, умелым бойцом и солдатом мне не светило. Мы торчали уже полгода на базе, просто торчали. Мы видели, как прилетают вертолёты из которых выгружают раненых и убитых. Трупы никто не видел, однако запах от обмотанных блестящей фольгой свёртков был невыносим.

Семь месяцев службы научили меня тщательно мыть полы, и расправляться с бочками из туалетов всего за два часа. Я был военнослужащим. Не солдатом своей страны, а военнослужащим своей страны. Потому что я служил «военным», а не своей стране. После семи месяцев нас перебрасывают. Я недоношенный ребёнок войны вступаю во взрослую жизнь. Ура нас перебрасывают! Нужно было кричать своим патриотичным эго. Не кричу, ведь я перегорел. Я перегорел защищать свою страну, потому что не так себе это представлял.

Нас забрасывают в район какой-то деревни, до такой степени нищей и убогой что хочется выть от вида. Худые жители, многие покалечены, из пищи только рис, и того нет в достатке. Грязная вода и орды насекомых. Здесь наш рубеж.

Сержант говорит, что я должен идти с ним и ещё с двенадцатью бойцами в разведку. Я радуюсь, как ребёнок.

Идёт дождь. Чёртов дождь, льёт в прямом смысле из ведра и льёт уже три часа. Я промок не просто насквозь, а до самых костей. Единственное что утешает дождь тёплый. По-настоящему, под ним не холодно. Я слышу крик сержанта, из-за шума падающей воды не могу расслышать что он кричит, и поэтому не могу понять, что происходит. Вдруг что-то сильно стукает мне в голову. Я чувствую, как падаю на спину и кажется теряю сознание.

Что произошло? Я не могу пошевелиться, вернее сказать не чувствую своего тела, но чувства у меня все обострены. Я никого не слышу, но слышу, как что-то тихонько пищит, или жужжит. Скорее видимо жужжит. Я помню, что взрывом меня отбросило на спину, вероятно контузило, оглушило и теперь моё сознание медленно возвращается. Слишком медленно. Мои товарищи по оружию скорее всего ведут бой. А я тут лежу на спине и отдыхаю! С чего я решил, что на спине? Спиной я не чувствую ни мягкое, ни твёрдое. Я просто чувствую. Чувствую, что? Не могу понять, что я чувствую. Тавтология.

Вспомнил свою школу, начальные классы. Нашего хулигана Билла Андерсона по прозвищу «Буч». Прозвище ему дали из-за того, что он был похож на пса, бульдога на двух ногах. Все третьеклассники его боялись. Ещё в нашем классе училась девочка. Как же её звали? Имя наотрез отказывалось всплывать в моём мозгу, также, как и лицо этой девочки. Точно знаю, что она была самая красивая в начальной школе. Кажется, после четвёртого класса её семья переехала куда-то. В какой-то другой город. Да точно, они переехали, потому что раньше она считалась девушкой Буча, а уже в четвёртом классе мы с Бучем были лучшие друзья.

Как мы с ним подружились? При каких-то невероятных обстоятельствах? Но на самом деле мы с ним просто на просто подрались, и я первый и единственный кто дал ему сдачи. Мне сейчас стало жутко интересен тот факт, что я вспоминаю такие события, однако предсобытия остаются тёмной стороной. Какое интересное слово — Предсобытия. Я никогда раньше его не слышал, и никогда раньше его не употреблял. Нужно его запомнить, чтобы говорить в рассказах. В тех рассказах, которые я буду рассказывать своим внукам о войне.

Я же на войне! Что такое происходит с моим организмом, отчего я не могу до сих пор очнуться? Я мыслю, значит в сознании. Значит уже пора очнуться! Хотя мысль она летит быстрее скорости света. И всё то, о чём я сейчас думаю заняло очень мало времени. Да, наверное, прошло секунд десять, не больше, а может и меньше. Сейчас док меня найдёт и всё будет в порядке. Я с избытком послужу своей Родине.

А какая она моя Родина? Тот самый маленький городок в Луизиане, или Университет штата Луизиана, в который я пытался поступить. Я хотел закончить медицинский колледж и помогать людям. Было это…? В каком году это было? Какой сейчас год? Кажется, 1969 год. Или 1968? Я запутался. Представляю, как чувствуют себя боксёры после тяжёлого нокаута. И как же звали ту самую красивую девочку в третьем классе?

Как долго идёт время! Хорошо, что у меня ничего не болит. Значит я не ранен, а просто в глубоком нокауте. Хотя сержант говорил если ты не чувствуешь боли, значит ты умер. А я её не чувствую. Но ведь я не умер. Я же лежу на спине и думаю почему я ещё не пришёл в себя. В памяти уверенно всплыли стихи:

Если снова оглянуться, за плечо назад

Можно просто ужаснуться, отвести свой взгляд

Нет в прошедшем моём веры, нет ни бога, сатаны

Только странный запах серы, да слова запутаны

И похвастать тоже нечем, зауряден мой виток

Тот, что в мировой спирали меньше пальца ноготок

Не посажены деревья, не построен мною дом,

Не наполнен детским смехом воздух в уголке моём

Что же делать? Этой мыслью задаюсь частенько я

Мне бы снова холст мой чистый, где появится моя

Жизнь, раскрашенная снова красками души моей

И написан смысл новый, и дальнейший путь светлей!

Красивые стихи. Как раз по ситуации. К сожалению, не знаю автора. Прочитал я эти стихи в университетской газете. Наверное, какой-то студент писал. Да точно, я работал официантом в кафе, и там попалась мне эта газета. Я сидел на старых ящиках и курил. Я курю?! Пока я не задумывался об этом, мне не хотелось. Теперь я очень сильно хочу закурить Lucky Strike. Это самые лучшие сигареты. Во-первых, потому что они с Родины. А во-вторых потому что других у меня никогда не было. Мне кажется, что я курю не очень давно. Но даже не смотря на это как же мне хочется сигарету.

Док, наверное, занят другими ранеными. Сколько же их? Я не знаю… Я готов идти в бой, но я ещё не могу пользоваться своим телом. Оно пока в Нирване. Что такое Нирвана? Смешной вопрос, такой же как в чём смысл бытия. Я тоже хотел быть доктором. Я тоже хотел спасать. Я не чувствую боли. Меня это начинает раздражать.

Интересно чтобы сказал мой папаша. Наверное, что-то вроде: чего ты здесь разлёгся сосунок, когда твои товарищи ведут бой! Или какое-нибудь ругательство, но оно обязательно будет касаться моей матери. Папаша всю свою поганую жизнь ненавидел мою мать и меня, постоянно бил её, когда напивался в своё привычное состояние, в непривычном своём состоянии папаша работал на сталелитейном заводе. Мой «родитель» всегда обвинял мать в том, что я не его сын. Я не хотел быть его сыном. Мать меня никогда не наказывала. Она всегда была со мной добра ни смотря ни на что. Мой папаша ушёл от нас, когда мне было шесть. Спустя год его нашли мёртвым в сточной канаве. Я всегда не хотел быть его сыном.

Моя мама умерла, когда мне было семнадцать. Рак яичников съел её за пару месяцев. Я помню её лицо в последние дни. Скорее не лицо, а обтянутую зеленоватой кожей черепушку, с тёмными кругами под глазами как у панды. И вырывающиеся свистящие выдохи, без вздохов. Она улыбалась мне. Я плакал.

Я плакал в жизни лишь два раза. Когда смотрел «Унесённые ветром» и когда умерла мама. Многие смеялись надо мной. А я не стеснялся своих слёз, потому что они были искренние. Почему я сейчас об этом думаю? Сентиментальное животное, бесхребетное! Я должен быть в бою! Я и есть в бою! Но когда вспоминаю «Унесённые ветром» слёзы сами наворачиваются на мои глаза. Откуда я это знаю? Просто знаю.

Нужно подняться!

Ещё!

Ещё одно движение!

Так, я приподнял голову, посмотри направо. Темнота. А налево? Такая же темнота.

Тихо.

Очень тихо, это странно и в то же время так хорошо, когда тихо.

Вдруг, у меня возникло чувство, что я не хочу подниматься. Мне и так хорошо. Мне не хочется никуда идти. Мне и так хорошо. Мне не хочется воевать.

А ведь я доброволец! Я сам вызвался на войну. И теперь не хочу воевать.

В восемнадцать лет у меня была подружка. Такая меланхоличная шатенка с распущенными волосами, с руками, постоянно испачканными краской, что не мешало им быть красивыми. Её звали Эшли. Почему звали? Да потому что она уснула на карнизе (она там постигала себя), укуренная до такой степени, что сорвалась с него и разбилась в лепёшку.

Эшли была красивая и умная, знала несколько языков, и умела своим языком невероятные вещи. Из-за неё я пошёл в армию. Как-то она сказала мне: «Мужчина должен делать поступки». Я вспомнил эту фразу спустя два года. И записался добровольцем. На похоронах Эшли кто-то сказал мне что она была беременна, кажется это был её брат, или отец.

Да где этот чёртов док?!

Внезапно мне стало откровенно на всё наплевать. Просто. Плевать что там в бою, плевать что там с Эшли и мамой и папашей. Мне вовсе не хочется ничего и не хочется ничего хотеть. Скорее всего это очень тяжёлая контузия. А может и не контузия, а ранение в голову.

Мне даже не наплевать. Я таю. Натурально, как мороженое в сорокоградусную жару. Медленно и красиво. Я мороженое. И я скорее всего вовсе не был ни на войне, ни в колледже, ни с Эшли. Я всего лишь вещество которое тает. Мысли ускользают. Я не могу зацепиться за них. Они ускользают, происходит что-то невероятное. Мне хорошо, как никогда, и я ничего лучшего не ощущал. Я таю. Меня нет.

— Спаркс!!! Бегом ко мне! — сержант орал как сирена.

— Чего сержант? — отозвался Спаркс.

— Сколько у нас потерь и где лейтенант?

— Потеря одна, и это лейтенант, — безучастно ответил Спаркс.

— Твою мать! А раненых сколько?

— Четверо, и я не могу найти Ваковски, — Спаркс, он же ротный доктор осматривал раненых и давал указания солдатам что делать.

— Лендон!!!

— Чего?

— По форме отвечай!!! — сержант подскочил к рослому солдату в разгрузочном жилете на мощный голый торс, с чёрной лентой, повязанной на локоть и с ирокезом вместо причёски.

— Чего хотел, — также нагло ответил Лендон.

— Ваковски видел?

— Нет, не видел…

— Найди его.

— Okay.

Лендон пошёл вдоль высокой травы, в некоторых местах она была вырвана, в местах разрыва земля дымилась будто сам дьявол пытался вылезти из преисподней. Листва была запачкана кровью и грязью. В воздухе шумели приземляющиеся вертолёты.

— Эй док, я ногу Васкеса нашёл! — радостно крикнул Лендон.

— Ну и на какой хрен она ему теперь нужна!!! — раздражённо ответил док.

— Не знаю, может заспиртует, — ответил Лендон и метнул оторванной ступней в Спаркса. Спаркс увернулся, схватил окровавленный ботинок и швырнул обратно в Лендона.

— Вы охренели что ли? — заорал Васкес, — Майк, верни мне мою ногу!

— Сам возьми! — бросил через плечо Лендон, и раздвинул высокую траву, — сержант, я нашёл Ваковски! Кажется, мёртвый.

К Лендону подбежал сержант и Спаркс. Ваковски лежал на спине, руки его были раскинуты в стороны, глаза открыты, он улыбался, а по грязному лицу текущие слёзы оставили чистые неровные дорожки. Пуля аккуратно влетела в каску точно по центру, точно в лоб. Док осторожно снял каску, обтянутую маскировочной сеткой. Раздробленные куски волосяной части черепа вместе с развороченными мозгами вытекли в каску как густое красное варево выливается из одной посудины в другую, а глаза «несчастного» сразу же провалились в глазницы отчего у всех кроме Лендона сморщились в брезгливости лица.

— Эх, как угораздило, а он был добровольцем, — грустно вздохнул сержант.

— Интересно, о чём он думал? — задумчиво задал в пустоту вопрос док, держа в своих окровавленных руках окровавленную каску, словно большую чашку, в которой тряслось красное желе. Лендон лишь хмыкнул:

— Ни о чём он не мог думать! У него мозги в каске!