Роковой май

Родионова Маргарита, 2023

Ольга Штейн прилетела утром из Мюнхена, а вечером умирает. Её отравили. Оказалось, что история началась двадцать три года назад: был убит муж Ольги и её любовник. Ольга скрылась с места преступления и попала в аварию. Переломанную девушку с амнезией отправили в клинику Мюнхена.Ольга вернулась. Кого она искала, мечась по городу? От передозировки умирает её старшая дочь. На следующую ночь убивают её мужа. Пасынок получает ранение. Кто и за что убивает? Или мстит? Под подозрением все.

Пролог.

В прошлое закройте двери,

Там всё равно не будет тех,

Кого любил, кому ты верил.

Изъеден молью старый мех,

Из моды вышел твой наряд,

До дыр изношены ботинки,

И свечи больше не горят,

И не танцуют в них пылинки.

Там пусто, тихо и темно.

Там нет войны, и нет там мира.

Там всё давно завершено.

Там твоего нет пассажира.

Оставь, как старое тряпьё,

Свои печали и тревоги.

Теперь всё это не твоё.

Ты больше прошлое не трогай.

Вот уже двадцать с лишним лет я пытаюсь погасить огонь ненависти, но боль тлеет и не хочет уходить. Время не лечит. Оно отодвигает боль, накладывая временные повязки, пропитанные текущими событиями, как лекарством. Неосторожное слово, воспоминание, звук срывают эти повязки, а под ними всё та же кровоточащая рана. Время растягивается в пространстве и застывает. Двадцать три года на моём календаре май, на моих часах полдень.

В марте раздался телефонный звонок, неожиданно разорвав тишину, прокатился эхом по квартире, оттолкнулся от стен и вернулся к аппарату. Сердце отчего-то ёкнуло и неровно забилось.

— Добрый вечер, — в трубке прозвучал знакомый голос.

— Добрый, если он будет таким после твоего звонка.

— Как дела? — начал издалека голос.

— Ты звонишь поинтересоваться моим здоровьем? С чего такая забота?

— Ты, как всегда, не в духе. Тут такое дело…

— Не томи.

— К Ольге вернулась память, — в трубке помолчали.

— О чём она вспомнила?

В трубке продолжали молчать, слышалось только дыхание собеседника, указывая, что связь не оборвалась. Из телефона выплёскивалось очень красноречивое молчание. Мне показалось — из динамика веет холодом, и аппарат сейчас покроется инеем. Это было гнетущее, зловещее молчание. Захотелось прервать связь и больше никогда не отвечать этому абоненту. Словно почуяв, трубка ожила:

— Мне не доложили, — в трубке хихикнули, — но Ольга рвётся в Петербург.

— Что ты хочешь от меня? Мне начинать бояться?

— Первоначальная версия — она хочет найти своих дочерей.

— Причём здесь я?

Голос опять замолчал, молчал долго. Мне тоже не хотелось говорить.

— Ольга не рассказала о перестрелке своему мужу. Опасаюсь, что она может отомстить.

— Я давно ничего не боюсь. Что ты с этого имеешь? И зачем мне эта информация? — в моем голосе усталость.

— Время лечит?

Я смеюсь:

— Только никто не выжил. Оно убивает.

— Ольга хочет продать акции клиники мужа. Он пока об этом не знает. Думаю, она останется в Петербурге. Может быть, это шанс залечить рану и заработать? Ты же помнишь, тебе не удалось сделать задуманное? Помоги мне. Я помогу тебе. Долги надо отдавать.

— Причём здесь ты?

— Каждому своё, — хохотнул голос.

Я помню всё. Наверное, хорошо было Ольге без груза памяти о прошлом. А моё прошлое всегда со мной. Счастья в нём мало, только боль и ненависть. А могло бы быть иначе, если бы не Ольга. Она далеко, но то, что она жива и до сих пор не помнила ничего, меня преследовало, жгло. Меня мучила жажда мести.

— Долги надо отдавать. Я это знаю, у меня нет выбора.

— Выбор есть, свободы выбора нет, — ответили в трубке.

— Да она мне и не нужна. Выбор давно сделан. Просто пришло время. Скинь информацию, я подумаю, — произношу устало.

— Внимательно ознакомься, поправки принимаются. Детально всё обсудим при личной встрече.

Разговор закончился. Сигаретный дым тонкой витой струйкой поднимался к потолку.

«Месть — это блюдо, которое лучше всего подавать холодным… Я так долго с этим живу… Моё блюдо покрылось льдом… Неужели настал час возмездия?»

Мне не верится, но я очень хочу в это верить. Я уже не понимаю, что принесёт облегчение за прошедшую жизнь, в которой ничего нет. Я так долго живу с этим костром злости и ненависти внутри, и уже не знаю, как это — не чувствовать боли, радоваться дню. Каждый прошедший день приближает меня к прыжку в бездну. Я терпеливо жду, когда к Ольге вернётся память, чтобы она смогла прочувствовать и понять мою боль, чтобы её накрыло волной отчаяния.

От мыслей отвлёк звук пришедшего сообщения. Я открываю его, вижу фотографии, эмоции захлёстывает, перехватывает дыхание, глаза пересыхают. Мои слёзы закончились давно. Мне нечем плакать.

«Надо подумать. C'est la vie — Такова жизнь. Not an experience I care to repeat, but c'est la vie — Жаль, что никто не возвращается, но такова жизнь».

Я наливаю себе большую порцию коньяка. Пора в этой истории ставить окончательную жирную точку. Время пришло. Моё ожидание было не напрасным.

«Всегда найдётся человек, который поступит с тобой так же, как ты когда-то поступила со мной. Помни об этом, — думаю я об Ольге. — Наступает момент, когда месть самый надёжный вид правосудия. Особенно в том случае, если наказания не было».

Мысли о мести, не давали зарасти моим ранам, они резали меня, словно осколки стекла. А разве хорошая месть не лучшее лекарство для ран? Можно забыть слова, можно забыть поступки, можно забыть лица, но пережитые эмоции: боль, злость, страдания не забываются. Душевные раны кровоточат и навсегда остаются с вами. Для них нет лекарства. Для них нет срока давности. Душевные раны лечатся кровью врага.

Я в который раз проживаю всё сначала. Я опять в том мае двадцать три года назад. И снова за окном был май. Горячий, пьянящий, проснувшийся после долгой спячки. Май радовал погодой, и никто не знал, что его ждёт завтра.