Персонаж

Павел Сергеевич Ковезин

После смерти любимого человека главный герой обращается к психологу в попытке избавиться от мучительных воспоминаний и постоянных видений. Доктор советует ему начать писать, чтобы забыть о прошлом. Творчество становится для героя единственной отдушиной. Вскоре границы между настоящим и вымышленным миром стираются, а персонажи рассказов начинают просачиваться в реальность. Кто победит в этой борьбе – безумные персонажи или их собственный создатель? Книга содержит нецензурную брань.

1

— Три! — яркая вспышка света унесла все воспоминания с собой.

Я подпрыгнул на диване. Передо мной — ослепительно белый кабинет, стакан воды на столе и доктор, сидящий напротив.

— Ваши переживания мне вполне понятны, — монотонным голосом начал он, одновременно записывая что-то в блокнот, — от воспоминаний не так просто избавиться. И как бы вы ни хотели забыть эту девушку, она всегда будет всплывать в вашем подсознании в виде снов или мимолётных вспышек.

— Но её… её же больше нет! — стонал я, схватившись за голову. — Я не хочу, не хочу постоянно возвращаться в ту пещеру, на тот берег или в те высокие горы, на которых мы с ней успели побывать. Доктор, вытащите это из моей головы, — я посмотрел на него жалобным взглядом, — прошу.

— Она погибла в очередном приключении? — равнодушно спросил он.

— Да… она… утонула, — выдавливал из себя я, борясь со страшными воспоминаниями. — Мы ныряли с аквалангами…

— Вам незачем винить себя или полностью избавляться от Эльзы. Вспоминайте эти моменты, как лучшие моменты своей жизни. А не как моменты удушающего прошлого.

Я молчал, раскачиваясь из стороны в сторону.

— Знаете, — сказал психолог, нагнувшись ко мне, — а ведь она была гораздо смелее вас. Берите пример с неё. Она видела смерть собственной подруги, от неё отвернулись друзья, но она продолжила заниматься любимым делом. Она приняла это и жила со своими призраками. А вы…

«А я просто жалкий неудачник, так и не выползший из своего панциря», — вертелось у меня в голове.

Я почувствовал слабую боль в плече. Эта её дурацкая привычка.

— Ещё раз об этом подумаешь, и я от тебя точно не отстану, — на диване рядом сидела она, с распущенными рыжими волосами, счастливой улыбкой и тем самым взглядом, в который я влюбился в магазине несколько лет назад. — Мало того, что ты пытаешься избавиться от меня при помощи мозгоправа, так ты еще сам превратился в не пойми кого.

— Ладно, вы, пожалуй, правы, — встав с дивана и посмотрев на доктора, сказал я.

— Уверены, что вы в порядке? — он поднялся вместе со мной и попытался посмотреть мне в глаза из-под своих больших очков.

— Уверен, — я бросил взгляд в сторону Эльзы и улыбнулся. — Надо научиться жить с прошлым, а не убегать от него.

— То-то же, — она улыбнулась и по-детски подмигнула мне.

— Я посоветую вам кое-что напоследок, — сказал доктор. — Я был так заворожён вашей историей. Вряд ли многие способны вот так мастерски завоёвывать внимание слушателя. Вы никогда не думали начать писать?

— Писать? — удивился я. — Книги, что ли?

— Ну, — человек в белом халате развёл руками, — можно и книги, конечно, но проще начать с рассказов. Многие творческие люди считают это одним из способов терапии. Они выплёскивают на бумагу, холсты или музыкальные инструменты всё то, что накопилось у них в душе. Выбрасывают это в мир. И им становится легче.

Я смотрел на него, не понимая, о чём он говорит. Писать? Я никогда не пробовал писать. Повернувшись к Эльзе, я увидел, как она закивала головой, словно подтверждая, что это хорошая идея. А что если я смогу создать её заново? Нарисовать, как персонажа, наделить чувствами и эмоциями, возродить её к жизни. С другой стороны, почему бы не попробовать?

— Я подумаю, — ответил я доктору.

— Вот и отлично, — искренне улыбнулся он, — тогда буду ждать вас на следующий сеанс, — он поднял указательный палец, — в этот раз с написанным рассказом.

Я вышел из офиса психолога, натянул на голову капюшон, включил музыку в наушниках и ступил под прохладный осенний дождь.

Каждый год у человека возникает потребность в осени.

Каждый год, ровно в тот день, когда я встретил её.

Каждый год.