Рабский код

Павел Деникин, 2023

Его зовут Матвей и он – гений-программист. Матвей написал программу для коррекции психических отклонений, но проект конфискован военными в правительственных интересах. Парень оказывается в конфликте со своими принципами и готов на всё, чтобы предотвратить катастрофу. Но так ли легко бороться с теми, у кого все рычаги власти?

8

Первая торговая точка на пути следования курьера газеты «Столичный вестник», Москва

22 августа, 08 часов 07 минут

Борис Бойко возвращался с рыбалки. Во всяком случае, таково официальное название его очередной попойки. Борис считал, что уж лучше пить в компании друзей, чем участвовать в смертоубийственных шабашах агонизирующих народных масс. Однако у жены на этот счёт было другое мнение. У неё на всё было другое мнение! Супруги давно (без малого два года, если точнее) не понимали друг друга. Да и что тут удивительного? Он не понимал по-змеиному, она — по-свининому… От философских изысков Бориса отвлёк порвавшийся пакет-«майка». Весь «улов» — семь рыбин жирной чехони — очутился на асфальте. Борис витиевато выругался. Подобрал. Руки жирные, ай-ай! Он оглянулся вокруг и увидел уже открывшийся киоск печати.

— Красавица, дай газетку, — заглянул в окошко Борис.

— Какую тебе? — спросила польщённая старушка.

— Да хоть бы ту, что в руках держишь.

Киоскерша просунула в окошко свёрнутый в трубочку свежий номер «Столичного вестника». Борис аккуратно завернул в неё чехонь и, расплатившись, пошёл дальше. К дому.

Внедорожник замер возле киоска. Свиридов облегчённо вздохнул. Возле киоска никого. Он выскочил из машины, подошёл и сунул в окошко удостоверение ФСБ (не липа, но и не совсем правда). За ним выполз на подгибающихся ногах Степаныч.

— Тираж «Столичного вестника» где?

— Да вот… — растерялась старушка, показывая куда-то на пол.

— Откройте дверь. Мы изымаем тираж.

— Что же это такое? — запричитала было старушка, но, увидев за спиной силовика бледное лицо курьера, спохватилась. — Да-да, конечно, открываю!

Взвизгнув тормозами, остановился курьерский фургон, боец выкрутил руль и подал машину задом к открывшейся двери киоска.

— Что замерли, Владимир Степанович? — сказал Свиридов. — Открывайте фургон!

Газеты перекочевали в фургон. Вроде стоит расслабиться, но смутное беспокойство не покидало Свиридова. Что-то он упускал. Две упаковки запаяны в полиэтилен, третья раскрыта.

— Гражданин Чернов, сколько в пачке экземпляров?

— Ну так, пятьдесят…

— Пересчитай, — кивнул майор бойцу.

— Извините, — подала голос киоскерша. — А я ведь одну продала.

Свиридов резко развернулся. Старушка отшатнулась в испуге, хватаясь за сердце.

— Кому? — рявкнул майор. — Когда успела?!

— Мужчине… Минут пять как…

— Можете описать? — уже спокойнее спросил Свиридов. — Приметы? Возраст? Одежда? Куда пошёл?

— Так он из местных. Алкаш бытовой. В тех дворах живёт, — старушка махнула в сторону ближайших жилых домов.

— Второй, — обратился майор к бойцу. — Снимешь показания. Фургон опечатать, — посмотрел на несчастного Степаныча. — Курьера не отпускать… До моего возвращения.

— Так точно!

Свиридов сел во внедорожник. И уехал к дворам в надежде, что пьяница… или как там она его?… алкаш бытовой не торопится домой… и не торопится почерпнуть свежих газетных новостей.