Сказки маленькому Я

Ольга Баталова

В каждом большом дяде и важной тете внутри живет маленький ребенок. Чувствует ли он, что его слышат, помнят о его желаниях, мечтах?Эта книга для тебя настоящего. Для того, кто может не скрываться за социальными масками и ролями, готов заглянуть внутрь и задать себе вопросы: кто я и чего хочу?

Сказка на обложку

Дивный сон

Мне часто снится один и тот же сон: я бегу по улице с закрытыми глазами и в какой-то момент чувствую, что почва становится зыбкой. Сбрасываю обувь, стопы вязнут в песке, дышащем жаром после летнего дня…

Бежать больше не хочется, я открываю глаза и вижу перед собой бескрайнее синее море. Вдыхаю его соленый запах, слушаю шум прибоя и медленно захожу в теплую воду…

Время замирает, я качаюсь на волнах, забыв обо всем, а затем стремительно ныряю вглубь и попадаю в подводный мир…

Тело в воде легкое, как пушинка, маленькие ракушки сверкают в моих рыжих волосах, которые развеваются вслед за потоком пузырьков…

Замки из песка, пещеры, скрытые за ветвистыми водорослями, диковинные рыбы и Он, закадычный друг — Поющий Кит…

Я проворно взбираюсь ему на спину, обнимаю, прижимаясь к гладкому телу, и что-то шепчу на ухо…

Кит радостно выпускает фонтан брызг и заводит мою любимую песню. Песнь моря… Звуки переплетаются с шумом волн, вдали, кажется, поют флейта и фортепиано… Я мурлычу в такт и чувствую себя маленькой беззаботной девочкой, мне уютно и весело…

Глубоко на дне я вижу старинный сундук с большим сияющим камнем на крышке. Я прошу Кита подарить его мне — и уже в следующий миг держу сокровище в руках… Огромный сундук историй, рассказанных Морем…

Поющий Кит то выныривает на поверхность, то опускается на глубину, а затем зависает в плотной толще морской воды — и все вокруг погружается в тишину… Мы пребываем там целую вечность: Море, я — девочка в бирюзовом платье — и Кит… А затем из тишины рождаются первые ноты моей песни. Вначале робкие, как шаги ребенка, потом взбалмошные, словно выходки подростка, и наконец льется глубокая мелодия — мелодия моей жизни…

Кит бережно возвращает меня на берег и шепчет, что сундучок по моему желанию может становиться маленьким, как шкатулка для драгоценностей, или огромным, как Пещера Чудес… И я просыпаюсь у себя дома…

Тело еще помнит запах моря, в голове звучит музыка, я открываю сундук, беру блокнот и ручку и начинаю писать песни, которые превращаются в сказки — сказки маленькому Я…

Часть рассказов я записываю, подсматривая в замочную скважину. Другие рождаются из ракушек, застрявших под крышкой сундучка. Еще часть соткана из морских звезд, дремавших в потайном кармашке. Особые истории льются из вдохов-выдохов, когда я нахожу ключ к сундуку и ключ к себе… Пойдем, расскажу тебе…