Небывалому быть. Часть 2

Сборник, 2022

Сборник посвящен 350-летию российского императора Петра I, которое отмечается 9 июня 2022 года, и включает в себя прозаические и поэтические произведения более пятидесяти авторов, в том числе из Петербурга и Петрозаводска – городов, основанных Петром. Это отрывки из романов, поэмы, рассказы, стихи – о любви, патриотизме, трудных и плодотворных реформах петровского времени, изменивших жизнь страны. Об аристократах, офицерах, мореплавателях, русских красавицах и трудягах-горняках. Адресован широкому кругу читателей.

Лариса Кулямина

Родилась 23 апреля 1950 года в городе Комсомольске Хабаровского края. Работала в области культуры и педагогики. Победитель городского конкурса «Сердце отдаю детям» среди педагогов дополнительного образования. На пенсию ушла с высшей категорией.

Начало творческого пути было положено в городском Литературно-творческом объединении «Гармония», где в 2012 году Лариса Кулямина получила свою первую серьёзную награду — Диплом I степени Томского областного жюри в конкурсе «Мир волнующий, зовущий» в честь дня поэзии. На «Стихи. ру» награждена медалью им. Бунина.

Кандидат в члены Интернационального Союза писателей, член Союза писателей Северной Америки.

Печаталась во многих сборниках и альманахах России. Есть персональные сборники: «На крыльях синей птицы», «Прикосновение», «Мой чарующий рай», «Женщина с ароматом весны». Публиковалась в русско-польском альманахе «Берега огня и воды».

Проживает в г. Северске Томской области.

Всё не так

Я люблю каждый из жалких дней,

Дождь люблю гадкий, промозглый, зануду,

И ненавистную с кашлем простуду,

Кажется, нет ничего глупей.

Я люблю солнце — сильный ожог,

Рану, болящую часто ночами,

Кто-то грызёт её точно зубами.

Пусть болит, ну а мне невдомёк.

Я люблю тень по ночам, луну,

Пусть я не сплю — красотою любуюсь.

Кажется, злюсь и по-детски я дуюсь,

Но взамен вдохновенье беру.

Я люблю тех, кто так нелюбим.

Кто дал оценку им? Что ж, так бывает.

Верно, себя они тем утешают,

Нет запрета на то — быть таким.

Мне бы не в ширь — войти в глубину,

Противоречья познать в красноречьях,

Только в гармонии жизнь человечна,

Вот нелюбимое и люблю.

20.03.21

П. Неруда

О любви № 8

(вольный перевод)

Дитя, мне трудно без тебя дышать

И больно видеть то, как бьёшь крылами воздух.

Цветёт весна, готов я вечно ждать

Тебя, как сад сухой, что страстно просит воду.

Ты солнце для меня, последний шанс

В моём безмолвии, глубоком одичанье,

Мой недописанный любви роман,

С надеждой на ответное с тобой свиданье.

В глубинах глаз бьёт плавниками ночь,

Весна цветущих рук, роз ароматных лоно,

А груди — раковины, мне невмочь

Глядеть со страстью на блестящих два бутона.

Ты одинока там, а здесь дождит.

В сетях морского ветра всюду чайки тонут.

Вода бежит волной, листва дрожит,

И ветви, как больные, в кроне тихо стонут.

Исчезла, а звенишь пчелой в душе,

Всё чаще блещешь ты холодными лучами.

Маячишь где-то там, на мираже.

Как больно мне. Я — крик, а Ты — одно молчанье.

Нет, не могу…

Мне полететь бы с обрыва вниз,

Да, мысль, вперёд, в пружину, сожмись,

Внутри меня боль, нет тормозов…

Нет, не могу без стихов.

Бросаю взгляд туда, далеко, —

Рождается страх, мне нелегко.

Память в забвенье, нет нужных слов —

Нет, не могу без стихов.

Ждёшь ли поддержки, доброй руки,

Нет — в округе одни игроки,

Мне бы взлететь до иных миров.

Нет, не могу без стихов.

Мир вздрогнул на миг, страшно опять,

Вектор жизни скорее менять…

Тучи с грозою уже прошли,

Вижу, руку мне тянешь — тяни…

С тобой напишем стихи.

Осенний синдром

В камине треск огня, шипение поленьев,

Горячий, с кардамоном, кофе Медельин —

Всё это осень, с нею холод, я — в смиреньи,

Сегодня он мой гость, осенний Арлекин.

Простывшая от равнодушия, внимаю

На то, как на манеж выходит мой герой,

Он в сговоре с моей судьбой, и я вздыхаю,

Увидев на стекле листочек золотой.

Осенние синдромы навевают скуку,

И от того неспешно кофе с пенкой пью.

А мой паяц смеётся, он идёт по кругу,

Играя роль, чтоб испытать судьбу мою.

Боль души

Звучала скрипка в час печали,

Минорный лад ловил настрой души.

Грусть капала в бокал хрустальный

В час одиночества ночной тиши.

В комок сгущались все сомненья,

Исповедальным был напиток грог,

Душа искала в нём спасенье.

Мне очень жаль, остался лишь глоток…

Стервозно бьют часы по нервам…

И метроном ведёт отсчёт ночной.

Смычок скользит по струнам-венам,

Соната разливается тоской.

В тиши мысль крутится рулеткой,

Пустой бокал — всё выпито вино,

Бессонница — марионетка,

Уже светает. Ах, не всё ль равно…

Вальс

(По сюите Свиридова, тема № 2)

В пути среди снегов я думал лишь о вас:

Как несравненный ли увижу среди прочих,

Как снова мы станцуем с вами дивный вальс,

Как, вас обняв за стан, взгляну в прекрасны очи.

А за окном метель взовьётся в па-де-де,

И иней упадёт на окна кружевами.

Вальсируя вдвоём, взлетим к своей мечте,

К любви, что как огонь вдруг вспыхнула меж нами.

Средь любопытных дам, болтливых герцогинь,

Услышу голос ваш, и я почти робею,

А в комнате, где мы уже вдвоём — камин,

Я возле вас от чувств, как от вина, хмелею.

Ах, вальс, сентиментальный этот, чудный

вальс!

Как ветерок, ваш лёгкий шаг в ночной

прохладе.

И музыка по залу льётся, вы, смеясь,

Блистаете красой на бале-маскараде.

Беспокойство

Прогноз не утешит, шальная погода,

Сезонная слякоть, и ныть проводам.

Ссутулился тополь, грустит отчего-то,

И серостью сеять опять небесам.

Елозит волчком суета бесконечно,

Бросает вибрацию шум городов.

И рокотом хриплым мысль изувечена

У низкопоклонников и дураков.

Скорее бы выйти из разных предтечей.

Внутри всё в застое, душа в кабале,

Дышать всё труднее, и, кажется, нечем,

Отчаявшись, кто-то сидит на игле.

О, как же тоскливо! Возможно, мы в коме,

Ведомые жизнью, и я словно слеп,

Внутри беспокойство с неясным синдромом.

О, сколько в округе таких вот калек!

Ах, если б могли мы усилием воли

И страхи крушить, и терпенье ломать,

Сбывалось бы то, что желалось до боли —

Синдром неврологии с каждого снять.