Серебро слов

Светлана Игоревна Бестужева-Лада

Юбилейный сборник избранных стихотворных произведений (стихи, поэмы, венки сонетов) к пятидесятилетию поэтического творчества.

Стихи мои — хранилища всех бед!

Они да дождь, — вот все друзья, навеки…

Как мне смириться с тем, что больше нет

Тебя со мной? Спалило горе веки,

Стянуло горло, губы обожгло,

И плачет и кричит о счастье мертвом.

Я бьюсь ночною бабочкой в стекло,

Давным-давно до крови сердце стерто.

Нет больше силы в путь идти одной, А память сердца буйствует пожаром…

Все прошлое даровано тобой, И что мне делать с этим горьким даром?

© Светлана Бестужева-Лада, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Времена года

Февраль

День проснулся и ежится зябко,

Предвесенний вкушая озноб.

Солнце светит, но как-то украдкой…

Депрессив? Или попросту смог?

Как бы праздник.

Ну, сколько же можно

Отмечать ряд сомнительных дат?

Все так сложно, условно, тревожно,

И никто в этом не виноват.

В полудреме душа цепенеет,

Не готовая встретить весну…

Я и с этим управлюсь. Сумею.

И удачу еще принесу.

Только примут ли эту удачу,

Нежеланный подарок?

Не плачь.

Ну, прошу тебя, стань снова зрячей,

Не тверди: «Мой прекрасный палач…»

Палачи — те же люди, поверь мне,

И сегодня им тоже — не мед.

Не рыдай перед запертой дверью.

Успокойся.

И это — пройдет.

Логика осени

Да, осень капризна, как женщина,

А значит, по жизни права…

Ей многое многим обещано,

Но ветер уносит слова,

Как листья, вчера зеленевшие…

Прости… не суди… не жалей…

У осени — логика женщины,

И это простительно ей.

Два голубя

Два голубя воркуют и воркуют

За солнечною рамою окна…

Кто в этот раз послал весну такую,

Что ночью — до рассвета — не до сна?

Успела или все же — не успела

Сказать все то, о чем молчалось — век?

Успела или нет — не в этом дело,

Пока он длится — мой привычный бег.

Сама я избрала судьбу такую,

За все в ответе — только я сама…

Два голубя воркуют и воркуют

За солнечною рамою окна.

Почти зимнее

Кажется, вновь наступает зима,

Лед под ногами похрустывает…

Право, не повод сходить с ума,

Или — стихи писать грустные.

Рук не целуют — и это пустяк,

Лишь бы — не в спину ножом…

Впрочем, бывало и эдак и так.

Выжили. Живы. Живем.

Несколько нежных, приветливых строк,

Пара звонков телефонных…

Важно сберечь это на зиму, впрок,

Свечкой — в ночах бессонных.

Слышите? Справлюсь со стужей сама,

Только пишите, звоните…

Вот и опять наступила зима.

Сердце — не застудите.

Декабрь

Декабрь суров и много в нем примет:

Идут снега — весной польются слезы,

Пригреет солнце — летом холод ждет,

Придет мороз — в апреле будут грозы.

Капель? К беде.

Сосульки? Тоже к ней.

Вой ветра ночью? К горестной потере.

Метель, пурга? Незваных ждать гостей.

А оттепель?

Нет, не хочу, не верю!

Обычный месяц. Только ночь длинна,

А день мелькает — просто не заметить.

Ну что ж, зима на то и есть зима,

И почему ей быть за все в ответе?

Не будем так суровы к декабрю,

Не виноват же он, что стал последним

В году.

Упреки все — к календарю,

Ну, а приметы…

Вздор.

Пустые бредни.

Осенний этюд

А октябрь почти прошел,

Притворяясь зачем-то летом…

Листьям падать — так хорошо

Под ласкающим солнца светом.

С ними в вальсе одном кружить

Так хотелось бы…

Только вряд ли.

И придется зиму испить,

Как печаль — до последней капли.

Впрочем, глупо винить календарь,

Ждать каких-то чудес напрасно…

Лучше все принимать как дар,

Неожиданный и прекрасный.

Осень жизни — еще не зима,

Да и разной бывает осень…

Так не стоит сходить с ума,

Все действительно очень просто.

Просто — листья танцуют вальс,

Вспоминая легко о лете.

Просто — я скучаю без Вас…

Как все просто на этом свете!

Осень

Уже дожди успели потушить

Багряный лес. Уже зима стучится

В окно крылом озябнувшей синицы…

И нет нужды, и нет причин спешить

На ту — несостоявшуюся — встречу.

Сметая листья в жестяной сугроб

Холодный ветер быстро студит лоб

И слишком крепко обнимает плечи…

Тоска предзимья — чем ее унять?

Холодный воздух разрядил дыханье,

Убив в груди малейшее желанье…

Мне даже тень желанья не догнать…

И — надо ли? Нет. Ухожу в ненастье,

В ту сторону, где даже пепел чист,

Чтоб обрести единственное счастье:

Лететь по ветру, как опавший лист.

А в августе…

А в августе — тридцать один день,

А в августе гуще становится тень

И утром вставать — лень.

А в августе — тридцать один раз

Не видеть — хоть издали! — Ваших глаз…

Целую — мысленно — Вас.

А в августе тридцать одно письмо

От Вас, как обычно, ко мне не пришло…

Как Вы замолчали давно…

А в августе — тридцать одна ночь,

И спать под луною — уже невмочь…

Примите — и проч.

Холодный май

«Что ж, камин затоплю, буду пить,

Хорошо бы собаку купить…»

И.А.Бунин

Какой холодный нынче выпал май!

Все дождь, да дождь…

Опять гулять по лужам?

Не хочется.

Да, в общем, и не нужно.

Вот затоплю камин… Почти что рай.

А пить не буду. В одиночку — глупо.

Позвать друзей?

Забились по углам,

Иль разбрелись по Интернету…

Нам

Дар дружбы нынче отпускают скупо.

Собаки нет. И покупать не стану.

Котенка бы… Чтобы мурлыкал тут.

Вот сладость быстротечная минут…

Почти — блаженство и почти — нирвана.

И все-таки какой холодный май!

В сугроб не превратиться б невзначай…

Сентябрь

Как мАстерски летом прикинулся

Сентябрь…

Но палитра листвы

Предательски выдала вирусы

Осенней простуды Москвы.

Еще листопад ожидает нас,

И дождь, и туман, и хандра…

Но небо пока улыбается:

«Еще не пора, не пора…»

Спасибо за долгую паузу,

Спасибо за лета глоток…

Спасибо, что нужно не сразу нам

Шагать за осенний порог.

Да, осень чуть-чуть отодвинулась,

Лишь раньше темнеет — увы!

Как мАстерски летом прикинулся

Сентябрь…

И как ласковы Вы.

Зимняя весна

Весна пришла не в марте, не в апреле,

А в самых первых числах января.

И точно тополиною метелью

Заметены листки календаря.

Все, все сбылось. Нежданно, как паденье,

И долгожданно — точно дождь весной.

Окончены мои ночные бденья,

А днем пою — не плачу…

Боже мой!

Надолго, нет ли — все покажет время,

Но все-таки наверное, не зря

Весна пришла не в марте, не в апреле,

А в самых первых числах января.