На осколках тумана

Наталья Ручей, 2021

– Я хочу ее. – Что? – доносится до меня удивленный голос. Значит, я сказал это вслух. – Я хочу ее купить, – пожав плечами, спокойно киваю на фотографию, как будто изначально вкладывал в свои слова именно этот смысл. На самом деле я уже принял решение: женщина, которая смотрит на меня с этой фотографии, будет моей. И только.

Глава № 8. Даша

Мне кажется, это самый простой вопрос из всех, что звучали. Про работу и возраст — это из личного, некий доступ на свою территорию. А произнести вслух то, что давно знают и все — легко.

И потом, для каждого своя красота.

Я, к примеру, считаю Ольгу довольно красивой, и не раз говорила ей, что будь я мужчиной, утащила бы ее в загс даже силой. Пышные, чуть кудрявые черные волосы, огромные карие глаза, хозяйка, и, что интересно, ей заниматься домашним делами одно удовольствие, а еще это верный, надежный, проверенный друг. Но когда-то я познакомила Ольгу с другими своими друзьями, с прежней работы, и те, увидев ее, весьма удивились.

— Ты же говорила: она красивая, — послышалось со всех сторон изумление, когда Ольга ушла.

— Ну да, — ответила я, не понимая, к чему они. — Разве нет?

И когда они ответили, у меня возникло ощущение, что они увидели не Ольгу, а кого-то другого, человека, которого я не знаю и сама не видела никогда. И рост маленький, и вес ей надо бы сбросить, и сутулится, и нос какой-то огромный.

— Страшок, — припечатал в конце парень, с которым я хотела познакомить подругу.

— Идиот, — расстроилась я за подругу. — Ольга красивая, просто у нее южные корни.

С этим парнем у Ольги, ясное дело, ничего не срослось, но я до сих пор считаю, что он упустил свой шанс. И до сих пор считаю подругу красивой…

Нет, я не рассказываю об этом Артему: друзья — это тоже личное. Я просто даю уверенный и короткий ответ на вопрос, который повис между нами:

— Да.

И отчетливо слышу, как он медленно выдыхает. Негромко, едва уловимо, как бриз.

— Ты у моря? — озвучиваю мелькнувшие ассоциации.

— Нет, — его голос опять «улыбается», — хотя живу от него в двадцати минутах ходьбы.

— Это какой район города?

— Это за городом.

Он называет поселок.

И на этот раз медленно выдыхаю я. Прикрыв телефон ладонью, чтобы он не услышал, не почувствовал моего невольного разочарования.

Не то, чтобы я на что-то надеялась и чего-то хотела. Мы практически незнакомы, обмен именами — не в счет.

Просто… вряд ли мы даже увидимся.

Я живу в старой части города, а он далеко и от новой. Если мы договоримся встретиться посередине той территории, которая нас разделяет, каждому из нас добираться как минимум два часа.

Два часа в одну сторону.

Два часа в другую.

То есть, четыре часа просто вычеркнуть.

При современном ритме большого города, думать, что мы захотим увидеть друг друга — все равно, что стоять на двух берегах широкой реки и пытаться найти призрачный мост.

— Извини, мне пора собираться домой, — начинаю неловко, и чтобы он понял то же, что я, поясняю: — старый город, пока доберусь…

— Да, конечно, — он легко отпускает меня, а потом, наверное, чтобы у нас двоих остались хоть и короткие, но приятные воспоминания, добавляет с улыбкой: — У тебя очень красивый голос, Даша.

— Спасибо, — благодарю скомкано и чуть резко и нажимаю отбой.

Вместо того чтобы собираться домой, я достаю из сумочки сигарету, зажигалку и выпускаю облачко дыма на чернеющий город в огнях. Мне кажется, это хоть как-то поможет избавиться от разочарования или хотя бы его приглушит.

В ход идет вторая сигарета, но и она ничего не меняет — лишь добавляет легкой горечи. Или это все весна и цветущие травы.

Жаль, что все так.

Нет, правильно и логично, но жаль…

Вспоминаю, как отстраненно звучал мой голос, когда мы с Артемом прощались, и усмехаюсь. Может, Костя и правильно сделал, что ушел без этого холода в спину.

Холодно.

От своих же слов холодно.

Мне хотелось сказать Артему, что мне тоже понравился его голос. А еще его улыбка, которой было пропитано практически каждое его слово. И мне нравилось то, что он писал без ошибок — такая редкость в поколение клипового мышления и социальных сетей.

Нравилось…

Уверена, теперь можно говорить об этом в прошедшем времени, потому что вряд ли он еще позвонит.

Он правильно меня понял.

Бросив последний взгляд на чужие окна, в которых плещется свет, я наконец собираюсь домой. Туда, где моей заслуженной компанией будут соседи, которые с трудом переносят даже себя, черные окна и притихший смартфон.

Но когда подхожу к дому, с удивлением замечаю в окнах комнаты свет. Яркий, слишком яркий, и не от бра, которое обычно включаю я.

Борюсь с дурными предчувствиями, но они давят на плечи так, что я с трудом заставляю себя подниматься на третий этаж. Ковыряюсь в замке, как будто ключи не родные, подхожу к комнате, и слышу громкую музыку, которая пронизывает старыми мелодиями советской эстрады весь коридор.

— Не повезло тебе, Даша, — проходя мимо, замечает сосед.

И тут же, словно сболтнул лишнего и теперь боится понести за это какое-то наказание, исчезает за своей дверью.

А я открываю дверь комнаты, которая оказывается незапертой. И вижу седовласую женщину — закинув ногу на ногу, она сидит на моем диване и делает звук телевизора громче.

— О, Даша, — заметив меня, она оборачивается, слегка приглушает звук, но он все равно противно бьет по ушам, настолько, что я даже глохну.

А, может, быть дело в другом.

Просто я замечаю, что она в домашнем халате и тапочках, и понимаю, что это не светский визит. И еще до того, как она озвучивает причину прихода, догадываюсь, что именно она скажет.

— Слушай, Даш, — говорит она, — я же из комнаты уходила, потому что сходилась с одним старичком. А сегодня я его бросила — надоел, жадный, у него пенсия большая, но он тратит ее на внуков. Ну я и подумала — к чему его дальше терпеть? Вот, вернулась. Я-то не бездомная!

Да, она не бездомная.

А вот я теперь, кажется — да.