Пасхальное
…взлохмачен март стервозною метелью.
Наушничество родственно безделью, —
крупозный ветер в раковину уха
насыплет глухо
иным — неразличимую усталость,
но — прочим — речь друзей, чьих не осталось
ни праха, ни теней, ни поминаний —
лишь ветер — с нами.
Календари пропахли сургучами.
А так бывает, разве что — в начале,
где свет скользит ничтожную минуту
по ржи и нуту,
по камню, отверзающему пропасть.
И — ничего, похожего на робость,
среди людей. Незримо и не косно
схожденье в космос…
Обыденны весенние гримасы
вне городов. Натравливанье массы
порой приводит к литерным интригам,
к венцу — расстригам.
А ты — летишь домой из невозврата,
от похорон к сакральности парада,
молясь на чудеса — не без опаски —
апрельской пасхи.
В луче звезды рассветной — тусклой, рыжей —
сырую жесть просушивают крыши,
и время испаряется с базальта,
с песка, асфальта;
твой госпел чаячий — правдивый, резкий —
направит руку к краю занавески.
…и всё-то — звон. Былое бьётся насмерть —
для нас… Для нас ведь…
