Луна на Луне

Мария Фомальгаут

– А давай ты будешь ты, и я тоже буду ты.– Это как?– А вот так.– Ну, давай.– А давай ты меня к черной дыре пошлешь.– Это еще зачем?– Ну… интересно же, что там в черной дыре.– Тоже верно.

Луна на луне

— Вы хоть понимаете, что вас уже приказали убить?

Это говорит облачный шар. Нет, не весь облачный шар. А только ты.

Я слушаю тебя и молчу. Я понимаю. Хорошо понимаю. Я это еще раньше понял, чем ты.

Ты смотришь на меня — нет, вернее, не на меня, на меня ты никогда не смотришь — а на экран, на котором я, где-то бесконечно далеко от тебя.

И говоришь:

— Вы хоть понимаете, что вас уже приказали убить?

Ты ждешь моего ответа. Мне ничего не остается кроме как сказать:

Понимаю.

— А понимаете, так какого ж хрена? Ну, в смысле… зачем?

Ты можешь не добавлять — зачем. Я знаю, что значит — какого хрена.

— Вы ж поймите, я же вас выгородить пытаюсь… а вы…

— А я что?

— А то сами не знаете, что натворили…

— А что такое?

Ты боишься меня. По твоему голосу я слышу — боишься. Ты не знаешь, что от меня ждать, даром, что тебе показывали, как я устроен, ты работаешь со мной уже много лет — и боишься.

Я тоже тебя боюсь. Я хочу спросить, правда ли ты можешь убить меня одним движением пальца — и не могу спросить.

Посылаю запрос.

Туда, вниз.

Под облака.

— А что такое?

Жду ответа, оттуда, из-под облаков, с облачного шара.

— Ну а какого хрена вы клиентам отказываете? Это что за детсад такой, с этим хочу, с этим не хочу? Вы хоть понимаете, они уже сегодня вас хотели похоронить? Я уже как мог вас выгораживал… только я ж тут тоже без конца вас прикрывать не могу…

Шлю сигнал за облака:

— Не можете.

— Так какого же…

Это оттуда. Из-за облаков.

— Почему я не могу полететь на луну?

Слушаю вопрос. Понимаю, что не могу ответить. Просто. Не могу. Сколько раз приходилось отказывать, сколько раз подбирал фразы, да что подбирал — фразы приходили сами собой, про здоровье, про финансы, еще много про что — но на этот раз никаких оговорок не было.

— Что я… по здоровью не прохожу?

— М-м-м-м…

— Вы можете хоть одно заболевание у меня найти, с которым нельзя?

— Н-нет.

— Так в чем дело тогда?

— Понимаете… ну… просто… невозможно.

— Так на хрена вы вообще всех рекламой своей долбите, полеты на луну, недорого, аша мечта станет былью? И что? И что? Я, может, всю жизнь мечтала! А может… может, вы меня из-за веса не берете?

— Нет, что вы, что вы…

— Так почему?

— Ну… ох, простите… мне самому очень жаль…

— А если очень жаль, так возьмите меня!

Если бы я был человеком, я бы сжал зубы. Я не человек, сжимать мне нечего, прямо хоть обращайся к разработчикам, чтобы зубы мне сделали.

— Я… это невозможно. Мне правда очень-очень жаль.

— Почему вы ей отказали?

Ты смотришь на меня — ну, не на меня, на экран, где я, я смотрю на тебя — ну, не на тебя, на облачный шар, где за облаками ты, и ты спрашиваешь:

— Почему вы ей отказали?

— Смотрите сами… анкету смотрите…

— Гхм… возраст… пять миллиардов лет… слушайте, что за бред-то вообще?

— Не бред.

— А это что… вес… семь кило… слушайте, вы кого берете-то вообще?

— Не семь… семь на десять в двадцать второй.

— Слушайте, да вы с ума сош… тьфу, что я говорю вообще, нет у вас никакого ума, и не было никогда…

Я должен оскорбиться — я не оскорбляюсь: не умею.

— Стойте-стойте, да это же…

Ты смотришь на анкету. Как следует, смотришь.

Понимаешь.

Слышу оттуда, из-за облаков, коротенькое:

— Вот черт…

ФИО: Луна.

Я знаю, что делать.

Ты смотришь на меня. С недоверием.

Она тоже смотрит на меня. С надеждой.

…теория мультивселенных признана подтверждающей действительность…

…в процессе формирования Солнечной системы Земля могла захватить себе больше вещества, соответственно, больше массы могло достаться и нашему спутнику…

–…ну вот. В каком-нибудь мире Луна больше… много больше, чем здесь…. И вы можете на неё опуститься.

Говорю так. Пролетаю над Тихим Океаном. Над облаками. Под ней. Она слушает меня. С надеждой. Спрашивает:

— А как я туда попаду?

— Ну, есть разработки в области телепортации в параллельные миры… думаю, еще год-два, и можно будет воспользоваться.

— Вот здорово…

— Правда, тут загвоздочка одна… если вы слишком приблизитесь к большой Луне, гравитация разорвет вас на части.

— Да вы что, ужас какой…

— Да вы не волнуйтесь… на этот случай мы тоже что-нибудь придумаем…

— Правда?

— Ну, конечно… правда, это уже не на моем веку будет… и не на его, — показываю за облака, на тебя, — лет через двести…

— Ничего страшного, — говорит она, — я подожду…

Смотрю на неё. Понимаю — подождет.