Шестнадцатилетнюю Веру на городской площади застала облава: немцы штурмовали улицу, расстреляв половину народа, а оставшихся конвоировали и погрузили в вагон. Поезд мчался, рассекая Советский Союз, и сквозь крохотную щель Вера видела мелькающие деревни, леса, поселки и реки, скалы, овечьи пастбища и размытые обрывки родины. Поезд увозил ее из детства в зрелость, из беспечности – в жестокую реальность. Вера понимала: ей необязательно становиться героиней, погибать за отечество и заносить свое имя в историю. Она хотела просто выжить и вновь увидеть семью. Но есть лишь единственный верный путь. Найти среди нацистской массы человеческую душу.
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Брилонская вишня предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
Глава 11
Очень много времени мы с Машкой проводили в библиотеке.
Не потому что мы были прямо заядлыми чтецами. Честно говоря, сидению с томом в руках мы предпочитали носиться, шариться по деревне, бегать к старому сельсовету с заколоченными окнами и качаться на калитке. А еще играть в больничку, в магазин, в цирюльню и ветеринара…
Просто мамка Маши работала в библиотеке и часто заставляла ее замещать себя, а та в свою очередь — тащила меня за собой.
Помню, сидим мы в избе. Вечер уже, мамка корову доить пошла, а мы в кухне сидим и ждем, когда картошка поспеет. Никитка конфеты грызет, граммофон песни по комнатам разносит, братка чего-то во дворе колотит… Ждем, когда мамка воротится, она сквозь марлю молоко пропустит и… О, оно всегда такое сладкое, жирное и теплое! Потому что клевера на наших лугах видимо-невидимо, коровы его срывают и такое дают молоко, даже меда добавлять не надо — и так сладкое.
Дверь вдруг со скрипом отворяется, и в избу просовывается голова Машки.
— Вер, — зовет. — Ты дома?
— В городе. Видишь же — нет меня.
— Вот ты ерундой маешься, а у меня дело срочное! У тебя пожевать чего-нибудь есть?
Вылезаю из-за стола. Кошусь в бурлящую на печке кастрюлю.
— С минуты на минуту картошечка готова будет. Мамка сейчас молока надоить должна.
— А, это дело! Но мамку твою ждать мне некогда, картошку горячую в газеты заверни да дежурить пойдем!
Хмыкаю.
— Дежурить? Куда опять? В библиотеку поди?
— Ну а куда еще? Мамка в клуб уйдет сейчас с папкой, а рабочий день еще не кончился. Как люди без книг сидеть будут? Только избу она заперла, еды не взять, а нам с тобой в библиотеке долго стоять придется… Так что заворачивай свой картофан. Ну, и… помидорок каких заверни туда же. А то одной мне скучно, а так мы будем страшилки друг другу рассказывать!
— Ага, свет опять погасишь и хватишь меня сзади ледяной рукой. Знаем, плавали.
— Не бубни, как ворчунья старая! Все бу-бу-бу да бу-бу-бу, бу-бу-бу да бу-бу-бу… Это когда было-то, лет пять назад? А ты все дуешься!
Едва картошка поспевает, как я сворачиваю ее в газету, туда же по приказу Машки послушно кладу пару помидорок. Никитке передаю, чтоб мамке про мой уход сказал. И бегу за Машей в библиотеку.
А вечером на улице так уютно… Комаров, правда, тьма-тьмущая. Особенно там, где коров гонят — черной тучей они животных облепляют и на людей перекидываются. Зато сколько ребятни, все шайками: кто на жердях от изгороди сидит, кто в больших колесах устроился, кто на бревнах…
Машка библиотеку отпирает. Важно так, по-взрослому. И заходит важно, внимательным взглядом обстановку оценивая…
Мигом к полкам бежит, вынимает книжечку на свое имя и радостно подрисовывает в список звездочки…
Это у нас здесь что-то вроде правила. Теть Дуся, как и многие вместе с ней, страстно верит в спасительную силу революции и преклоняется перед Владимиром Ильичом. Поэтому и в библиотеке установила: за одну прочтенную книгу про Ленина в твой личный список ставится звездочка. С условием, что ты подробно перескажешь ей содержание, конечно. А за пять звездочек дарится любая книга из библиотеки на выбор.
Вот Машка их себе и рисует.
— И что, верит? — восхищенно шепчу я.
Она сбрасывает со лба челку и пожимает плечами:
— Да она содержание спрашивает, а я и не знаю.
— Так зачем тогда рисовать?
— Ну… Вдруг поверит когда-нибудь? Хочешь, тебе тоже поставлю?
Смеюсь.
— А мне, думаешь, поверит?
— Конечно! Ты ведь не ее дочь! Или про Ленина читать хочешь?
Мигом мотаю головой:
— Да ни за что! Скука смертная! Я одну книгу еле как осилила, хоть звезду заработала… Но больше — никогда!
— В общем… Ты прочла еще четыре книги! А если спросит, мол, не помню, что я тебе их ставила — скажи, что это все у Филипповны было! А, нет… Я тебе три поставлю, хорошо? Ты еще книжку про Ленина прочитаешь, мамке сдашь, а она тебе как раз книгу любую подарит.
— Да не буду я про этого Ленина читать! Он скучный!
— Погоди, я читала одну. Хочешь, перескажу? Я даже знаю, какие мамка будет вопросы задавать!
И она пересказывает. И ее слушать намного, намного интереснее, чем читать самой. Потому что Машка постоянно сопровождает рассказ репликами вроде «Ну не дурак ли?», «Совсем мозгов у тетки нет, раз на такое решилась», «Сдох — ну и ладно».
Посетителей мало заходит. Да и знаю я, что для Машки дежурство в библиотеке равняется увлекательному приключению, в котором мы сидим в полутьме. Вместо страшилок, правда, обсуждаем Ленина…
— Русь! Кто вообще так красийт, как ты?!
Закатываю глаза. Устало закрываю их, откидываю назад взмокшие волосы и выдыхаю:
— Ну что опять я сделала не так?
— Ты сидейт, а краска капайт с кисть прямо на пол!
— И что с этого? Я ведь пол и крашу.
— Красийт надо при помощи кисть, а не капанье!
Медленно вздыхаю. Поднимаю на коменданта измученный взгляд.
Он сидит в своем любимом кресле и курит свои любимые папиросы. Пахнет от него любимыми духами, а из карманы выглядывают любимые часы. По комнате разносится его любимый марш из граммофона, а сам он застыл в любимой позе — закинув ногу на ногу и в упор уставясь на меня.
И приспичило же ему красить этот пол! Я бы уже час назад освободилась, так нет же! Я крашу, а он сидит себе да покуривает!
— Товарищ комендант… разрешите задать вопрос?
Он изгибает бровь.
Продолжаю:
— А за шкафом тоже нужно красить? Или нет?
— Если сказано красийт все — значийт, ты должен красийт все!
— Я понимаю, но там такой узкий проем, что моя рука туда просто не пролезет.
— А отодвинуть? Надорвешься?
— Отодвинуть?! Целый шкаф?!
— Не вижу ничего сложного.
Снова закрываю глаза и сжимаю губы. Сжимаю с такой силой, чтобы не дай бог меня не прорвало, что окупилось бы мне не слишком лестными поступками со стороны коменданта.
— Товарищ комендант. Ну вы же понимаете, что я не смогу. Он тяжелый.
— Да ничего вы не можете! Слишком нежный, я смотрейт! Шкаф ей передвинуть трудно!
— Он тяжелый!
— А ну не ори на меня!
Сжимаю уже не губы, а кулаки. Прямо чувствую, как срываюсь. Уже дышать от ярости тяжело…
Комендант лениво поднимается с кресла и приближается к шкафу. Хватается за край и с большим трудом передвигает в сторону. Вижу, как на его ладонях вздулись и без того толстые вены. Ничего сложного… Ну-ну.
Хватаю банку и захожу между шкафом и стеной. Макаю кисть в густую и вязкую краску, снимаю остатки о краешек банки и провожу по полу…
— Стой! Стой, русь! Да что же ты опять делайт?!
Запрокидываю голову. Закусываю губы. Оборачиваюсь и выдавливаю сладкую улыбку.
— Что же я снова сделала не так, товарищ комендант? — журчу я, представляя на его месте Вернера.
— Ты правда не понимайт?
— Простите, нет.
— Ты хоть раз красийт у себя в дом?!
— Да в чем дело?
Он опять в кресле, и опять не спускает с меня настороженного взгляда.
Сквозь зубы выносит:
— Начинайт надо с конец, а не с начало. Ты потом идти назад и попадайт в краска. А потом пачкайт мой дом!
Пожимаю плечами, в который раз хватаю банку и иду в конец. Сгибаюсь над полом.
— Так что, русь? Ты не отвечайт мне. Я тебя спрашивал: красийт ли ты когда-нибудь свой дом?
Тяжело вздыхаю и тру мокрый лоб.
— Не доводилось, — выдавливаю.
— Очень заметно. Ты вообще хоть что-нибудь умейт делайт в свой дом?
— Умею. Много чего умею. Весь огород на мне. Пол мою, посуду. Пыль протираю, окна, скот кормлю. За лошадьми ухаживаю: чешу им гриву, еды даю. Куры тоже на мне. Корову иногда дою.
— А что в это время делайт другой член твой семья?
— У них другое, они деньги зарабатывают. Мамка в телятницах, папка в колхозе, а братка у него подрабатывает. Мы с Никиткой, ну, младшим братом моим, дом содержим.
Комендант гасит папиросу, не спуская с меня взгляда. Медленно разворачивает леденец. Морщится.
— А… ты? Где работайт ты?
Соскребаю с щеки прожигающую каплю краски.
— А я пока нигде не работаю. Учусь только.
— Что? — комендант чуть ли не давится конфетой. Вздергивает брови. — Учусь? В школа? Так тебе сколько лет вообще?
Недолгое время молчу, раздумывая, стоит ли ему говорить правду. Кашлянув, честно отвечаю:
— Шестнадцать.
Комендант замолкает. Чуть хмурится. Медленно барабанит кончиками пальцев по подлокотнику кресла. Несколько раз порывается открыть рот, но быстро останавливает себя.
— Всего? — наконец тихо произносит комендант.
Горько усмехаюсь.
— Ну, извините. Я в этом не виновата.
— Ну, и… — он вновь обрывает себя. Опять морщится, глотает воду из стакана, откидывается на спинку кресла и сплетает пальцы в замок. — Ну и как ты учиться в школа? Хорошо?
— Вы прямо как папка… Он то же самое всегда спрашивает. Да, неплохо. Иногда даже хвалят.
Усмехается. Медленно кивает.
А я с улыбкой вспоминаю, как пыталась научить Никитку математике и немецкому…
— А какие предметы у тебя лучше всего получайться?
— Предметы? Ну, математика и… — я вовремя себя обрываю. Сглотнув, завершаю: — И литературное чтение.
— Чтение? Любишь читать?
— Можно и так сказать…
— Пробовайт читать «Фауст»? Гете?
Удивленно смотрю на коменданта. Качаю головой.
Он чуть приподнимает голову. Прищуривается. Касается подушечками пальцев своей щеки.
Неспешно выносит:
— Я шел всю жизнь беспечно напролом
И удовлетворял свои желанья,
Что злило, оставлял я без вниманья,
Что умиляло, не тужил о том.
Я следовал желаньям, молодой,
Я исполнял их сгоряча, в порыве.
Тогда я жил с размахом, с широтой,
Ну а теперь — скромней и бережливей.
Я этот свет достаточно постиг.
Глупец, кто сочинит потусторонний,
Уверует, что там его двойник,
И пустится за призраком в погоню.
Стой на своих ногах, будь даровит,
Брось вечность утверждать за облаками!
Нам здешний мир так много говорит!
Что надо знать, то можно взять руками.
Так и живи, так к цели и шагай…
Резко останавливается.
Снова стучит пальцами по подлокотнику.
Вздохнув, поясняет:
— Иоганн Вольфганг Гете — мой фаворит. Я любийт все его произведения. Но больше всего — «Фауст». Я знайт его практически наизусть!
Замолкает. Подпирает ладонью щеку и задумывается.
Опять глубоко вздыхает, устало запрокинув на спинку кресла голову. Монотонно продолжает:
— Навязчивые страхи! Ваша власть —
Проклятье человеческого рода.
Вы превратили в пытку и напасть
Привычный круг людского обихода.
Дай силу демонам, и их не сбыть.
Не выношу их нравственного гнета.
Но больше всех бессмыслиц, может быть,
Я презираю власть твою, Забота!
Опираюсь о стену.
Долго смотрю на него, чуть склонив голову набок. Не найдя слов, вполголоса произношу:
— Красиво…
— Ты что, знайт немецкий? — мгновенно оживляется комендант.
— Немецкий? Нет, я не знаю… Я и не поняла смысла, просто звучит красиво.
Он горько усмехается.
— Ну, да. Ты не один такой. Много из моих знакомых не понимайт смысл. Зато звучит красиво…
Скребу бровь. Пожимаю плечами и продолжаю красить.
— Хорошо, русь. А какие книги читайт ты?
— Э… Разные. Александра Пушкина очень люблю. В детстве мне папка его сказки читал. Лермонтова стихи обожаю. А еще Гоголя. «Тарас Бульба» — одна из любимых книг. Так жалко мне было Андрия, который предал свою страну из-за любимой девушки из вражеского народа, но был убит за это своим же отцом…
— У вас в Россия вообще есть достойный писатель?
— Есть, я же говорю! Пушкин, Лермонтов, Гоголь, Жуковский… Ломоносов. Толстой. Крылов…
— Пастернак?
— Да, и он тоже.
— Я знайт Пастернак. Он переводийт «Фауст».
Неожиданно я оживляюсь. Активно работаю кистью и не без гордости заявляю:
— Да у нас вообще великих писателей очень много! Просто, наверное, я не всех знаю. Я вообще… ну, читать люблю, только если мне книга нравится. А то, например, в библиотеке — а там мамка моей подруги работает — заставляют читать про Ленина. А я ненавижу про Ленина! Он скучный! И про революцию так же, и про большевиков… Но, правда, один момент мне запомнился: как Владимир Ильич находился в ссылке и писал письма молоком по бумаге. После этого мы с Машкой тоже так сделать попробовали. Играли: я Ленин была, а она — император.
Комендант не сдерживает улыбки.
Долго смотрит на меня в полном молчании.
Я за это время успеваю уже покрасить половину положенной территории. Уж и забываю о коменданте, погрузившись в раздумья, но он вдруг спрашивает:
— Неужели у вас в Россия такой большой патриотический направленность?
— Очень! Вы даже представить себе не можете, насколько! Например, родители Маши день рождения Ленина отмечают размашистей, чем свой собственный. А еще у нас очень много школьных кружков, направленных на развитие патриотизма.
— Например?
— Ой, я даже и не вспомню, я шибко туда и не ходила. Вот «умелые руки» посещала, в театральный пыталась, но мамка тогда ворчать начала: чего, мол, ерундой занимаешься, еще артисткой не дай бог станешь, да разве ж это работа…
— То есть, для Россия почетный работа — это телятница и колхоз?
— Так мамка думает. Считает, что лучше честным трудом копейку заработать, чем по сцене прыгать и народ развлекать.
— И это ваш отношение к искусство театра?
— Да я же говорю — так мамка только думает! У нас очень много артистов! И художники есть, и писатели, и музыканты. Да и вообще интеллигенции очень много, а до революции еще больше было! Я действительно считаю, что наша страна ничем не хуже других. Правда, я в деревне живу, где это не слишком заметно, но хотя бы Псков взять! Там же все! Столько заведений, столько прогресса! А это, между прочим, еще не столица даже!
— Серьезно, что ли? А я другое про ваш страна слышайт. Что русь мыться раз в год и жийт в домах с медведями.
— Нет, ну это точно бред какой-то! Чем Советский Союз хуже просвещенной Европы?
— А ты бывайт в Европа, чтобы имейт право сравнивайт?
Осекаюсь.
Хмурюсь и смотрю на коменданта.
А он по-прежнему не сводит с меня взгляда, подперев щеку рукой. Но глаза почему-то кажутся мне светлее. Не такими ярко-синими, а с аквамариновым оттенком. И даже родинка в глазу больше похожа теперь не на уродливую ржавчину, а на каплю золотистого меда. Наверное, это все игра света, который врывается в незашторенное окно.
— Нет, — вздыхаю. — Я не была в Европе. Я… Я нигде не была, кроме Атаманки и Пскова.
— А я был. И я знайт, о чем вести речь.
— Неужели все и вправду так плохо? Неужели мы настолько грязная и отсталая в развитии страна?
Он не отвечает. Чуть прикрывает сонные глаза, но взгляда с меня так и не сводит. Молчит.
— А как в Германии? — тихо продолжаю. — Лучше?
И вновь он оставляет меня без ответа. Кажется, глубоко задумался, и теперь смотрит даже и не на меня, а будто бы сквозь, отчужденно.
Вздыхаю.
Разгибаю спину, бросаю кисть в банку и оповещаю:
— Я закончила.
Комендант вздрагивает. Скользит взглядом по комнате. Пожимает плечами:
— Раз закончила — иди.
— Хорошо. Я тогда завтра вторую половину комнаты докрашу, как эта подсохнет. И под шкафом еще…
— Угу. Краску только забирай.
Киваю. Беру банку, отправляюсь к выходу и неожиданно даже для себя бросаю через плечо:
Конец ознакомительного фрагмента.
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Брилонская вишня предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других