Паутина

Карина Бесолти, 2019

Герои «Паутины» – Лина и Тамик, Алан и Марина, Крис и Русик. Они молоды, красивы, полны надежд. Они потеряны, противоречивы, жестоки, страстно борются. Они – часть какой-то одной паутины, придуманной не ими, да и прилипли они к ее нитям в разных углах. Смогут ли они жить так, как прежде, убедившись в хрупкости созданного за них и для них мира? Что они сделают, на что пойдут, чтобы поменять что-то в своей жизни? Где их линии пересекутся? Действие происходит на Северном Кавказе. Содержит нецензурную брань.

Глава 2

24 марта 2019 г

from Alina

to Alan

Здравствуй, Алан!

Сегодня ровно месяц, как ты столь счастливо для меня, вернее, надеюсь, для нас обоих, ошибся адресом. И твой мэйл залетел не туда. Екнул в моём сердце своим супер странным содержанием: «Жду. Чтобы выпить тебя до дна». (Так вообще еще кто-то выражается? Кроме героев романов в мягкой обложке. Им-то положено).

Бывает иногда ощущение, даже от совершенно пустячной ерунды, что вот он — какой-то знак свыше, нуждающийся в срочной расшифровке. Такое уж, наверное, свойство у человека — украшать обыденность своей жизни паутиной рока, всякими там предназначениями. Мы за уши притягиваем в этот банальный мир мистику. И, что самое невероятное, наделяем её вполне осязаемыми признаками жизни. Поистине, мозг человека, что волшебная палочка Гарри Поттера или любого другого среднестатистического волшебника.

Но я отвлеклась.

Твои слова. Они стали для меня и моего сознания тем самым проведением. Судьбой и прочей ересью. Не просто предчувствием, а уверенностью. (Боже, какой же бред! Прости)

Ладно. Закругляю юбилейное письмо.

Хочу услышать твой день.

Пиши.

Целую.

А.

29 марта 2019 г

from Alan

to Alina

Алиш, прости, что долго отвечаю. Как всегда. Начинаю письмо и пишу его нескольких дней. Не те слова, не те эмоции. То времени нет, то — вдохновения. Странно, все же, в 2019-м слать такие письма. Но — забавно.

“Скучная течь бесконечных забот”. Так характеризуется каждый мой день. Вчера, впрочем, случилось нечто занимательное. Проводил пару у своего пятого курса — международников. Не могу объяснить причины своей особой к ним привязанности, дело видимо в разнозаряженных людях, которым посчастливилось встретиться, стать гармоничным целым и слушать курс лекций такого гениального зануды, как я.

Есть на этом курсе две занятные девушки. Естественно, красотки (порой мне кажется, что у нас некрасивых просто не бывает, любая дурнушка талантливо маскируется под слоем макияжа, одежды и прочих атрибутов зрительного восприятия, и только утро знакомо с истинным их лицом. Впрочем, я отвлекся), но вызывающие во мне непреодолимые, необъяснимые приступы жалости. Всегда настороже. Всегда в подчинении у своего образа. Всегда в рамках роли, навязанной семьей, окружением, междустрочьем местного глянцевого чтива и не весть какого “светского” (ха!) общества (самоирония только и могла бы их спасти, но увы). Всегда — в стремлении быть лидером по лайкам в инстаграме.

Я давно заметил, что они ведут на парах непрерывную переписку, но как-то пропускал этот факт мимо своего внимания. Вчера был в хорошем настроении и решил исправить положение. За своим хихиканьем они не сразу заметили, что надвигается кара в моём лице. Орудия преступления открыто лежали на столе, чем я и воспользовался, завладев исписанными листками. Красотки сначала сидели с вытянутыми лицами (хоть что-то естественное появилось на этих масках), затем одна залилась краской до самых кончиков симпатичных ушей. Другая — насупилась и начала требовать бумажки обратно. Позже, ознакомившись с содержанием компромата, я понял почему. Первая встала и вышла, ощутив сполна тесноту и неудобство момента. Напоследок, маленькой местью, конечно же, хлопнула дверью.

Был соблазн поделиться с тобой выловленным материалом, но совесть мне не позволяет. Да и репутация рыцаря, которую я заслужил (и только что заколол этими словами). Скажу лишь одно — переписку отличают крайняя степень непристойности, отличный юмор и далеко идущие надежды. Которых я, если честно, от них не ожидал. Впрочем, всякие ожидания, кроме выученных семинаров, выходят за рамки моей компетенции. Поэтому закругляю своё толстое и неуклюжее письмо.

Пиши

Жду

Alan

01 апреля 2019 г

from Alina

to Alan

Здравствуй!

Сегодня меня преследует нестерпимая головная боль. Наверное, реакция организма. Скрежетом в затылке мозг, видимо, заглушает другую боль. Неизвестной субстанции в области грудной клетки. Не знаю, насколько ожидаемо для тебя подобное начало. Но…

Сегодня плохой день.

К нам в реанимацию привезли женщину в коме, в которой я с ужасом узнала свою одноклассницу. Меня трудно чем-либо напугать, профессия такая, но при взгляде на ее потертое об асфальт лицо — сердце похолодело. Провалилось в пропасть и вернулось через целую вечность.

Месяц назад мы встречались и я знала, что она ждёт ребёнка, спустя семь лет после бесплодных попыток. Её первенцу — одиннадцать. Они переходили дорогу на Ленина, когда урод на сраном джипе выскочил из-за поворота. Конечно же, нарушая все правила. Мальчик погиб на месте.

“Время лениво зевает тебе в лицо, сводя на нет любые попытки придать чему-либо смысл”.

Нет никакого гребаного смысла.

Прости за мрак.

Пиши

Целую

А.

02 апреля 2019 г

from Alan

to Alina

Солнце!

Это страшно. Но не более, чем всё остальное, что проходит мимо. Будь в панцире.

Пиши

Жду

Alan

05 апреля 2019 21:02

from Alina

to Alan

Хочу нарушить твой запрет на чувства. Просто это все слишком сильно вошло в мою жизнь (здесь ведь тоже жизнь?), чтобы подчиняться твоему здравому смыслу.

Любви — нет, страсть — bullshit. Ок. Здесь твои правила и законы.

Но, чёрт возьми, это срослось с моей кожей. Теперь это так же естественно для меня, как дыхание или цвет волос.

05 апреля 2019 21:34

from Alina

to Alan

Прости.

Не читай предыдущее. “Этого нет во мне, меня нет в этом”. Пусть всё останется по-прежнему.

02 апреля 2019 г

from Alan

to Alina

Здравствуй!

Предыдущие два письма странным образом были удалены мною до их прочтения. Извини, вечно путаю кнопки.

Хочу тебе кое-что рассказать. Незначительный эпизод на моем пути воспитателя (как же отвратительно это звучит) или дрессировщика (плюс щепотку цинизма), а может и того и другого (надеюсь, это самое маловероятное).

Несколько лет назад мне прислали ссылку на один рассказ¹, местного писателя. Про лихие 90-е и их беспредельность в нашем родном “ауле” (ссылку пересылаю, почитай, если заинтересуешься).

Сразу скажу — и понравилось и нет. Хотя, подобная оценка никуда не годится.

Неделю назад я распечатал и раздал своему пятому курсу сие творение, как дополнительное чтение к моему предмету (тут уж даже я не удержался от улыбки).

Предложил обсудить на следующем занятии.

Дискуссия, вернее её сумбурное подобие, утонувшее в криках, получилась довольно захватывающей, хоть и поверхностной. Вердикт был однозначен — возмущенный писк старосты «Чёс и фигня! Таких зверей не существует! А если они есть — их надо вырезать!». На этом мы и оставили наше разнополярные мнения.

После звонка к моему столу подошла одна из тех красоток (ну ты помнишь) и молча, немного нерешительно, протянула лист бумаги, исписанный её (скажем честно) корявым почерком. Даже не напечатанный. Нет. Написанный от руки.

“Моё впечатление”, — сказала она и, будто испугавшись собственного поступка, рванула из аудитории.

“…и всё равно его до безумия жалко, как человека сумевшего так мастерски вычеркнуть себя из жизни и из себя — жизнь, человечность, надежду, своё возможное будущее. С его то потенциалом. Если в одном человеке уживаются такие страсти такого уровня напряжения, это всегда приводит. Ну вот к чему-то такому и приводит. В примитивном ханженском благочестия ему просто не было бы места. Его огонь рано или поздно вышел бы за пределы тихого очага и точно также спалил на фиг всех окружающих и самого себя, канеш.

Габарай — герой, которого можно ненавидеть за само его существование и любить за те невероятные американские горки эмоций, которые он подкидывает нашей сердечной мышце. Знак минуса на всей его фигуре, но он прощен, странно с невероятным чувством сожаления и горечи — своей безумной любовью-одержимостью к сестре. За эту его суть — бездонную как черная дыра — ему прощаешь. Странно, его харизма выливается за рамки строк. Да простит меня моя совесть, его страдания в конце так меня впечатлили, что мои возмущенные отвратительной жестокостью чувства перестали адекватно на него реагировать. Да! Цена за его деяния была соизмерима, но. Ох, как неоднозначно все. Меня утешает в моем немыслимом смятении одно. Ответ автора на мое потерянное в его рассказе впечатление: “Черное поглощает весь спектр цветов, то есть ЕГО НЕТ ВОВСЕ”. Спасибо ему за эти слова!”

Пиши

Жду

Alan

15 апреля 2019 г

from Alina

to Alan

Не знаю почему, а может наоборот, слишком хорошо знаю, думала, что больше не напишу тебе. Но. Скучаю.

Конец ознакомительного фрагмента.

Примечания

1

—

имеется в виду рассказ “Солнце встает над селом Дзауга” Вадима Битарова,

https://www.proza.ru/2009/07/02/1102