Жизнь во сне по отрывному календарю

Елена Клепикова

Марта тоже человек. Со своими тараканами, и у каждого таракана особая конституция на всякий день. Живет себе женщина Марта в гармонии с миром, с собой в разладе, потому как не бывает совершенства под солнцем. Смешная и мудрая, трогательная и своенравная, живет вопреки всему и несмотря ни на что. Не умеет она сдаваться. Не научили.

Новогодние сны

(Сон пятый: «Марта и смерть»)

Марта зябко куталась в байковое одеяло — блекло-серое, ветхое, усевшее от многочисленных стирок, пропитанное тоскливым запахом больницы. Из-под одеяла выглядывал подол ситцевой хламиды в мелкий цветочек. «Откуда на мне такое му-му? — босые ноги отчаянно мерзли. — Хоть бы тапки дали». Незнакомый голос бормотнул в ухо: «Эх, Марта, Марта, не быть тебе апрелем». Марта не удивилась сну: последняя дорога в точности как в описаниях побывавших «за чертой» — узкий туннель с высоким потолком, гладкие стены и обязательный предполагаемый свет впереди; подумала телеграфно: «коммуникативные средства воскл знак что нам подают зпт то мы и лопаем тчк».

Выложенный серым грубо тёсаным камнем коридор шёл под уклоном в сорок пять градусов — вверх или вниз? Куда идти… Света не было ни впереди, ни сзади. Марта вспомнила ужас, скрутивший ее корявым мотком колючей проволоки много лет назад, когда она заблудилась в переходах замка Лёвенбург: полчаса одиночества вне времени, морозный гранит, голос, вязнущий в тишине. Неожиданное гладкое сухое дерево огромных ворот, узкая щель, в которую с трудом удалось протиснуться, круглая, колодцем, комната. В центре — настоящий колодец всё из того же зернистого гранита, накрытый потемневшей дубовой крышкой. И за каким таким удовольствием её потянуло сдвинуть крышку, откуда взялись силы? Изнутри ударил столб ледяного света, Марта, закричав от непереносимого счастья, нырнула в сияние. Тогда её привели в сознание хлёсткие пощёчины и голос, захлёбывающийся, гортаный, выкрикивающий резкие слова. Самым цензурным было «думмдрэк». «Ну, надо же, без перевода понятно. Грубиян!» — развеселилась Марта.

В этом сне голос кричал по-русски: «Руки!» Марта непроизвольно вскинула руки вверх и, вспомнив домоуправа Буншу, процитировала: «Гитлер… капут». «Разряд!» закричал в ответ голос. «Нервные тут все какие-то, — подумала Марта. — Нет, нет у меня никакого разряда. Даже ГТО нет!» Покраснела, вспомнив утаённые КМС по стрельбе и скалолазанию. Демонстративно сунула руки в карманы, нащупала в одном несколько крепких фасолин. «Ага! Постреляю!» Марта зажала фасолины в кулаке, поплевала на пальцы и выщелкнула серией в намалёванную на стене рожицу. Каменной крепости фасоль подбила рожице глаза, рикошетом отскочила на землю. Мгновением позже показались ростки, превратились в упругие крепкие плети, переплелись, перекрутились, рванулись ввысь, покрываясь толстыми кожистыми листьями. Листья подпихивались под ноги, подталкивали, выстраивались удобными ступеньками — живая спиральная лестница к мягкому свету, прочь от серой земли. Прочь от Земли. «Поднимись до семи» долетел снизу угасающий голос. «Эх, хорошо, сейчас мы эту Мака… Мара… „рыбий хвост“ непокорённый покорять будем! Как же её зовут? Мачу-Пикчу? Это столица индейская… склероз, девушка, склероз! Или Макалу, или Манаслу. О! Мачапучри! Семитысячник. И пусть победит сильнейший».

Марта спрыгнула на облако: вовсе не страшно, надёжно. Неподалёку в кружок сидела компания — спокойная такая, положительная. Водку не пьянствуют, чинно ложками из общего котелка хлебают. А подальше ещё компания, и ещё, и ещё. Обед, надо полагать. Подошла Марта к группе, а её ни о чём не спросили, даже имени не узнали. Потеснились, в руку серебряную ложку сунули. Только потянулась Марта к котелку — попробовать, что же там такое вкусное народ ест — громыхнуло под облаком, и котелок опрокинулся. Заоблачные жители заволновались, стали Марту утешать; по волосам гладят, по ладоням, ласково так, добро. Говорят: «Не плачь, Марта, мы ложку твою прибережём, а амброзию новую попробуешь — с лимонами и сахаром». Тут ещё сильнее грохнуло, свет стал таким ярким, глазам больно.

Больно.

— Руки!

— Разряд!

— Пусто.

— Еще разряд!

— Прямая.

— Подними до семи.

— Готовы? Руки!

— Разряд.

Прямая по экрану монитора пошла зазубринами: чаще, чаще; унылый писк перешёл в мерное бип-бип-бип. Трое в зелёных костюмах расслабились. Старший сказал:

— Ну, вот и ладненько. Светок, вколи мезатон ноль три на глюкозе струйно, систему с изокетом и приглядывай. Если что… Пойдем, Руслан, по двадцать грамулечек за возвращение.

— А по пятьдесят?

— Двадцать. Ночь длинная.

Из коридора тянуло слабым запахом лимонов и ёлки. Светок дремала на стуле — ей снился сон: идёт она по лугу, вокруг бабочки летают, садятся на траву и превращаются в огромные пушистые цветы. Качаются эти цветы от ветра плавно-плавно, туда-сюда, туда-сюда, тоненькими хрустальными голосами поют «Джингл белл, джингл белл, скоро Новый год», а вместо стеблей — стеклянные трубочки, которыми кровь забирают. Трубочку отломишь — цветок одуванчиковым пухом разлетается. И в руках у Светика этих трубочек уже целый пучок и они всё тоньше и веселее поют: «Джингл белл, джингл, джин-н-н-н…»

Конец ознакомительного фрагмента.