На перекрёстке трёх дорог

Елена Воздвиженская

Здравствуй, дорогой читатель! Я рада познакомить тебя со своей книгой, которая называется «На перекрёстке трёх дорог». Стихи этого сборника особенно дороги мне. Они повествуют о тех событиях, которые не обошли стороной ни одну семью России. Три войны. Три дороги. Три поколения. Наши деды сражались в Великой Отечественной, отцам достался Афганистан, нам же – Северный Кавказ. И всегда рядом с солдатом незримо стоял образ женщины: жены, матери, сестры или дочери. Той, которая вела его к Победе.

Ботинки для Мустафы

Мальчик со своим осликом. Кабул, 2 ноября 2012 года.

Кабульский госпиталь. Задворки каменистые.

Гоняет ветер пыль свинцовую по кругу,

И клочья ваты бурой пляшут в ней неистово,

Среди сараев кособоких буги-вуги.

В смолистом мареве пила визжит и мается,

Вторят за нею молотки с утра до вечера,

Комвзвод с солдатами тут скоро управляются,

Гробы готовят павшим воинам Отечества.

А их немало, грузовик сигналит сызнова,

В халатах мокрых санитары чертыхаются,

И рукава повсюду каплями забрызганы,

А караван проклятый так и не кончается.

Ох, и горяч афганский воздух, пышет «Примою»

Усатый прапор, загоревший в чёрным-чёрное,

Белы ресницы, от древесной пудры пыльные,

У верстака, пожалуй, нет его проворнее.

Но кто же там? Да Мустафа верхом на ослике,

В нём деловая хватка — где уж взрослому!

В мешке потёртом мандарины им привозит он,

Ссыпает молча на газеты лист разостланный.

Взамен кладёт в мешок щепу с опилками,

Продаст её он на базаре, вот и денежка,

Трещит мешок, до неприличия утолканы

В него сокровища, от Мустафы не денешься!

Малец доволен, ведь добыча нынче славная,

— Пасипа… шурави… — кивает прапору,

И хмурый взгляд того теплеет под панамою,

В усы густые улыбнётся он украдкою.

Такой же сын его заждался под Полтавою,

Война проклятая, за что ты детям выпала?

Не разграничишь ты войну заставами,

Жадны до крови детской её идолы.

И вдруг кричит малец, комвзвод вскочил в мгновение,

Ах, вот беда — в ноге заноза острая,

Ну нет, нельзя такое портить настроение,

Да как назло кругом щепа разбросана.

— Давай же ногу, не боись, ты хлопчик маленькой,

Всё заживёт до свадьбы, верь бывалому!

Недетским взглядом Мустафа глядит на дяденьку,

По пальцам грязным кровь стекает алая.

— Ну вот и всё, постой-ка здесь минуточку, —

Вернулся прапор вскоре с пыльными ботинками,

— А ну примерь! Война, мой друг, не шуточки,

Тут не спасёшься босиком да со слезинками.

И рад малец, шнурки вязать пытается,

Блестят глаза черешней спелой с поволокою,

— Спасипа… шурави…, — он улыбается,

Совсем как сын, что под Полтавою далёкою.

________________________________________

Идёт по тропке Мустафа в ботинках кирзовых,

Усталый прапор смотрит вслед ему задумчиво,

И загораются на небе звёзды гильзами,

Ему пророча ночью гибель неминучую.

2018 год.Стих написан на основе «Афганских дневников военного репортёра», автор Виктор Баранец.