Зомниум

Егор Мочалин, 2021

На группу туристов обрушивается снежная лавина, и лидеру группы удается спасти лишь одного участника похода. Им удается дождаться помощи, – вертолет успевает прибыть вовремя. Но вскоре оказывается, что больница, куда доставлен гид, является вовсе не тем, чем кажется на первый взгляд. Что же на самом деле произошло в горах, и кого на самом деле спас лидер группы – читайте в рассказе "Зомниум".

Глава 2

— Могилы не должны быть слишком глубокими, так ведь? По крайней мере, не для дорогих вам людей. Уточним: чем дороже вам человек, тем менее глубокой должна быть его могила. Эта мысль кажется вам дикостью. Но почему? Скажите, часто ли вы навещаете умерших родных? Что вы чувствуете, когда бываете на кладбище? Будем откровенными… во время визита вам приходится доставать с дальних полок сознания уцелевшие воспоминания, чтобы пробудить в себе теплые чувства. Люди не понимают, что эти самые чувства и воспоминания они давно уже закопали в землю вместе с телом. Но если бы вы знали, что глубина составляет, скажем, всего каких-то жалких тридцать сантиметров, а вы сейчас стоите прямо над его грудью, то, согласитесь, ваше сердце моментально забилось бы чаще. Стоит лишь копнуть немного, и вы снова встретитесь. Ведь вы бы хотели снова встретиться с теми, кто вас покинул? Уверен, что да. А вот врагов, разного рода вредителей, да и просто людей бесполезных и посредственных стоит отправлять как можно глубже.

— Что ж? И насколько глубокой ты бы сделал ее могилу? — поинтересовалась женщина, ожидая ответа.

— Но ведь она жива, не так ли? — с надеждой в голосе спросил гид.

— Возможно, мистер Лок.

— Очень неглубокой. Скажем прямо, доктор Уоллес, я бы лишь немного прикрыл ее тело.

— Настолько сильно она дорога тебе?

— Это мой единственный, по-настоящему близкий человек.

— И ты даже можешь представить себе.. то самое место? — прищурилась врач.

Это была женщина средних лет с темными волосами, аккуратно собранными в длинный хвост. Ее серо-голубые глаза смотрели из-под очков по обыкновению изучающе.

— Хм, — мечтательно улыбнулся Роберт. — Это очевидно, Александра, — он сделал многозначительную паузу. — Это был бы снег.

— Снег? — осторожно переспросила врач.

— Да, доктор Уоллес. Её могила была бы из снега, — мужчина пристально взглянул в окно.

Просторная комната, где проходили встречи врача с пациентом, была, тем не менее, обставлена скромно, и не привлекала Роберта ничем, кроме снежного пейзажа за окном.

— Именно здесь, в горах?

— Простите?

— Могила, Роберт. Она была бы прямо здесь?